Noiva Substituída: Meu Noivo Casou com Minha Irmã

Minha alma flutuava no alto, observando com frieza o que deveria ter sido o meu casamento.

No altar, todos os olhares estavam voltados para o centro do palco.

Minha irmã, Lívia Martins, vestia o que um dia foi o meu vestido de noiva. E, ao lado de Otávio Vidal, meu noivo, trocava votos comoventes, cheios de promessas e ternura.

Na plateia, meus pais tinham os olhos marejados e murmuravam sem parar:

— Nossa filha querida, a Livinha, finalmente está feliz!

Sob aplausos e sorrisos, o casal relembrava o passado como se fosse um conto de fadas, do primeiro encontro até o amor profundo que, segundo eles, sempre existiu.

E, nas palavras doces que entoavam diante de todos, a minha existência simplesmente desapareceu. Como se eu nunca tivesse estado ali.

O vestido que, em mim, mal fechava nas costas, agora parecia feito sob medida para o corpo da minha irmã.

Minha alma seguia pairando no ar, envolta por um frio crescente.

Então era isso. Desde o início, a escolhida para se casar com Otávio nunca fui eu.

Agora fazia sentido o desinteresse dele nos preparativos. Sempre distante, distraído, rindo sozinho com o celular nas mãos, como se estivesse apaixonado por outra pessoa.

Mas o que eu nunca consegui entender era: se eles sempre amaram a Lívia... por que precisaram me usar como moeda de troca?

Pouco tempo atrás, eu morri num apartamento alugado.

Meus pais me amarraram com força, mãos presas atrás das costas. Não consegui reagir quando um homem mascarado arrombou a porta e entrou.

Eu estava grávida. E mesmo assim, ele me violentou. Depois me matou, sem pressa, como se quisesse que eu sentisse cada instante.

Com uma faca, ele cortou meus pulsos devagar. Vi meu sangue escorrer até a última gota.

Não pude nem gritar.

Antes de saírem, meus pais enfiaram uma toalha na minha boca. Disseram que era só por precaução. Que depois da cerimônia me soltariam.

Desde criança, meus pais sempre tiveram um favoritismo descarado por Lívia.

Quando éramos pequenas, os doces que nós duas amávamos nunca chegavam até mim. A saia que eu tanto queria acabava, inevitavelmente, no guarda-roupa dela.

Quando crescemos, e o dinheiro em casa mal dava para pagar uma faculdade, eles nem hesitaram: bancaram os estudos da Lívia e me mandaram trabalhar para juntar meu próprio dinheiro.

Mas o que eu jamais imaginei foi que, ao descobrir que estava com câncer e com os dias contados, Lívia pediria meu noivo. E eles aceitariam sem pensar duas vezes.

O que mais me despedaçou, no entanto, foi a traição de Otávio. O homem que esteve ao meu lado desde a faculdade. O mesmo que dizia que me amava, que faria tudo por mim.

Observei, fria, o fim daquela farsa de casamento. Tudo saiu como eles queriam, como se fosse um conto de fadas.

Quando terminaram de arrumar as malas para a lua de mel, fui atrás mais uma vez.

Na praia de Astrevia, Otávio e Lívia caminhavam de mãos dadas, à beira-mar, banhados pela luz dourada do pôr do sol.

A brisa do mar bagunçava os cabelos dos dois, e o clima era de sonho. Lívia envolveu o pescoço de Otávio com carinho, e os dois se beijaram como se o mundo inteiro não existisse.

Pessoas ao redor sorriam, aplaudiam, encantadas com o casal. Até meus pais, sempre tão conservadores, batiam palmas com orgulho.

E naquele instante, quem se lembrava de mim?

Quem pensava na filha esquecida num apartamento alugado, morta e ignorada?

Quem se importava com o fato de que, para mim, nada daquilo era justo?