Une simple Reproductrice

Le coup frappé à la porte fit sursauter Nymeria. Sa main faillit renverser le vase de fleurs posé à côté d’elle. Il oscilla légèrement avant de se stabiliser.

“Entrez”, dit-elle.

Une servante entra dans sa chambre sans s’incliner. “Votre déjeuner est servi.”

Nymeria secoua la tête. “Je n’ai pas faim.”

Elle tourna le dos et marcha vers le balcon, sa prise sur la rambarde ferme tandis qu’elle contemplait la cour.

La servante leva légèrement les yeux au ciel, s’efforçant de garder le minimum de respect dans la voix. “L’Empereur a été informé de votre refus de manger le dîner d’hier soir et le petit-déjeuner. Vous devez manger.”

Nymeria se retourna vivement, une légère rougeur revenant sur ses joues pâles. “L’Empereur vous a ordonné de vous assurer que je mange?”

Sa main se porta instinctivement à son ventre ; la tension qu’elle avait ignorée s’était maintenant transformée en un petit gargouillement.

“Non”, dit la servante d’un ton plus froid que nécessaire. “Il nous a ordonné de garder sa reproductrice en bonne condition.”

Reproductrice.

Le mot eut l’effet d’un seau d’eau glacée versé sur la tête de Nymeria, la ramenant de son euphorie passagère.

Devoir s’asseoir à côté de lui alors qu’il ne la voyait toujours que comme un réceptacle pour son héritier lui envoya un frisson le long de l’échine.

Si seulement la prêtresse était déjà arrivée, pensa-t-elle ; alors elle dirait à l’Empereur que Nymeria était sa compagne, et il finirait par l’accepter.

“Puis-je peut-être prendre mon repas dans mes appartements? Vous pourriez informer l’Empereur que je suis trop fatiguée pour descendre”, demanda-t-elle doucement.

La servante, impassible, la regarda fermement. “Non. Je vais lui faire savoir que son ordre a été transmis.”

Et sans attendre de réponse, elle tourna les talons et sortit, forçant Nymeria à se hâter derrière elle, de peur de la colère de l’Empereur.

Lorsqu’elle arriva dans la salle à manger, il était déjà là, assis à table, son dossier habituel posé à côté de lui, et tandis que ses mains maniaient les couverts, ses yeux restaient fixés sur la ligne.

Jusqu’à ce que Nymeria entre.

“Votre Éminence”, s’inclina-t-elle avant de s’installer à côté de lui. Sa bouche s’emplit de salive à la vue du repas posé devant elle.

Elle s’y attaqua immédiatement, un peu trop distraite pour remarquer les yeux de l’Empereur qui l’observaient.

Elle dévora un morceau de viande qui avait meilleur goût que d’habitude et s’apprêtait à saisir un verre d’eau quand ses yeux se levèrent enfin pour croiser les siens.

“Tu es à ce point affamée?” demanda-t-il platement.

Elle faillit s’étouffer; le morceau de viande lui sembla être une bûche dans la gorge. Même lorsqu’elle parvint à le faire descendre, de légers hoquets remplacèrent la sensation. Son visage devint écarlate.

“Mes excuses.” Nymeria baissa la tête, laissant ses cheveux tomber en avant pour cacher son visage.

“Pourquoi as-tu refusé de manger?” demanda l’Empereur Zyaire.

Les lèvres de Nymeria s’entrouvrirent pour donner son mensonge automatique, mais les dernières secondes avaient montré qu’elle avait bel et bien faim. Ses lèvres se serrèrent.

“Si ta langue ne fonctionne plus, je peux charger mes hommes de t’en débarrasser”, la menace sortit de sa bouche si négligemment qu’elle ressemblait presque à une simple suggestion.

“Je ne pensais pas qu’il était correct que Votre Éminence doive partager une table avec une simple reproductrice”, lâcha Nymeria.

Elle ne le vit pas tourner les yeux dans sa direction, ni s’arrêter un bref instant avant de revenir à son repas.

“Et alors? Tu te serais laissée mourir de faim pour toujours?”

“Jusqu’à l’annonce de la prêtresse”, pensa-t-elle, mais les mots restèrent dans son esprit.

“Vous?” L’Empereur Zyaire fit signe à une servante qui passait, la faisant se précipiter vers la table. Nymeria leva enfin la tête pour voir ce qui se passait.

“Informez toutes les servantes : si je descends pour un repas et que ma reproductrice n’est pas déjà assise à table, ce sont vos têtes qui tomberont.”

La servante lança un regard de mépris à Nymeria avant de s’incliner et de courir porter le message.

Zyaire se renfonça dans sa chaise, son attention désormais entièrement tournée vers le dossier, comme s’il n’avait pas tout juste scellé le mépris que les servantes ressentaient envers Nymeria.

Mais Nymeria, de son côté, ne pouvait expliquer pourquoi elle sentait la chaleur lui monter au visage tandis qu’elle reprenait son repas, ni le sourire penaud qui tirait ses lèvres vers le haut.

Les mots de l’Empereur résonnaient dans sa tête.

Pourquoi insister pour que je m’assoie à côté de lui? pensa-t-elle.

Alors qu’elle posait sa cuillère à côté du bol de soupe vide, un garde du palais entra d’un pas martial.

“Empereur, la prêtresse est arrivée”, annonça-t-il.

Zyaire jeta le dossier sur la table et se leva de sa chaise. “Amenez-la à mon bureau.”

“Comme vous le souhaitez”, s’inclina le garde, puis il repartit en hâte.

Le cœur de Nymeria s’emballa tandis qu’elle regardait l’Empereur sortir de la salle à manger et descendre le couloir.

La prêtresse était là, ce qui signifiait que le moment était enfin venu.

Ses mains agrippèrent le tissu de sa robe et se serrèrent en poings serrés tandis qu’elle comptait à rebours à partir de cent.

Trois.

Deux.

Un!

Elle bondit, manquant de trébucher, et se hâta sur le chemin qu’avait pris l’Empereur.

À son arrivée, les portes de son bureau étaient fermées, sans gardes en faction.

Elle se haussa sur la pointe des pieds et s’approcha silencieusement de la porte, collant son oreille contre la surface de bois.

“Me suis-je trompée à propos de la reproductrice? Ne l’avez-vous pas trouvée comme je vous l’avais dit?” La voix d’une femme venait de l’autre côté. La prêtresse.

“Non, mais peu importe, vous m’avez mené à une humaine misérable”, répondit l’Empereur, son ton reflétant son mécontentement.

“Ce n’est pas moi”, dit lentement la prêtresse. “La déesse de la lune vous a mené à elle. Je ne suis qu’une messagère.”

Zyaire soupira et leva les yeux au ciel, l’agacement envahissant son visage. “Alors j’ai la déesse de la lune à blâmer? Mon héritier doit naître d’un inutile sac d’os et de chair, et maintenant vous voulez que j’épouse ma compagne dans les trois mois? La déesse de la lune a-t-elle aussi choisi la date?”

Le souffle de Nymeria se bloqua, non pas à cause de l’insulte qui lui transperça le cœur, mais…

“Mariage?!” pensa-t-elle.

“Souhaitez-vous défier la déesse de la lune, Empereur?” demanda la prêtresse.

Zyaire marqua une pause, comprenant qu’il n’avait pas tant d’options que cela. “Bien. Si c’est le souhait de la déesse de la lune, qu’il en soit ainsi. Maintenant dites-moi qui elle est.”

Les dents de Nymeria s’enfoncèrent dans sa lèvre inférieure. S’il était déjà furieux qu’elle soit sa reproductrice, que se passerait-il s’il découvrait qu’elle était sa compagne divine?

“Bien”, dit doucement la prêtresse. “Votre compagne est plus proche que vous ne le pensez.”

Nymeria retint son souffle et se pressa davantage contre la porte.

“La princesse Charlotte de Dalton”, répondit la prêtresse.

“Quoi?” s’exclama Nymeria sans réfléchir, faisant marquer une pause aux deux personnes à l’intérieur du bureau.

Elle poussa la porte et entra, son corps se mouvant avant son bon sens.

“Que fais-tu ici?” demanda l’Empereur.

Elle secoua la tête. “C’est impossible! Ce qu’elle dit est impossible.”

“Qui est cette souillon?” La prêtresse se leva de sa chaise.

“Vous êtes une impostrice!” s’écria Nymeria.

Le visage de la prêtresse se contorsionna en quelque chose d’effrayant. “Comment osez-vous remettre en question les paroles de la déesse de la lune ?!”

“Tu ferais mieux de t’expliquer vite, Reproductrice”, dit l’Empereur en faisant face à Nymeria.

“Cette princesse n’est pas votre compagne.”

La prêtresse ricana. “Ainsi j’ai raison de vous croire reproductrice, mais impostrice en ce qui concerne sa compagne ?”

Elle réalisa combien cela semblait stupide, mais refusant de laisser sa compagne lui être volée, elle fit face à Zyaire. “Peut-être qu’elle n’est pas une impostrice, mais elle ment. Vous avez déjà une compagne, et ce n’est pas cette princesse. C’est m—”

“Sors!”

L’ordre lui coupa la parole.

“Tu t’oublies”, dit Zyaire. “Souviens-toi de ta place ou je te fais traîner au cachot.”

Elle ne partit pas malgré le tremblement de ses jambes ; son cœur criait désespérément pour qu’il ressente le lien.

“Votre Éminence…”

Zyaire la coupa. “J’en ai assez entendu. Si tu dis un mot de plus, je te jette à nouveau dans ces rues.”

Sa cruauté tordit quelque chose en elle, quelque chose de plus que la peur d’être à nouveau l’Enfant Maudit.

Quelque chose de plus fort.

Quelque chose qui refusait de plier.

“Très bien.”