Capítulo 3 — A Luna

Iris ainda estava parada no corredor quando a porta da sala de artes se fechou atrás de Sofia.

A loira saiu arrumando o cabelo, os lábios inchados e o sorriso satisfeito de quem acabara de marcar território. Quando os olhos azuis encontraram os de Iris, o sorriso se alargou.

Sofia parou bem na frente dela.

— Gostou do show? — perguntou, a voz baixa e doce, carregada de veneno. — Porque foi só isso que você vai ter direito de ver. Luke não toca em lixo, Iris. Você é uma ninguém. Sem família, sem prestígio, sem nada. Continua olhando de longe, tá bem? É o máximo que uma pobre como você consegue.

Iris não respondeu.

Não conseguiu.

O corpo ainda tremia. O cheiro da Bruma ainda queimava no fundo da garganta, misturado ao cheiro de sexo que Sofia carregava como um troféu. O vínculo latejava no peito dela, dolorido, rejeitado, como se alguém tivesse arrancado um pedaço vivo e deixado o buraco aberto.

Sofia riu baixinho e passou por ela, batendo o ombro de propósito.

Iris ficou sozinha no corredor vazio.

Só então as pernas cederam.

Ela escorregou pela parede até se sentar no chão frio, os óculos tortos, o uniforme amarrotado, os livros espalhados ao redor. As mãos tremiam tanto que ela precisou apertá-las contra o próprio peito para não gritar. As lágrimas vieram quentes, pesadas, sem controle.

Por que ele?

De todos os lobos da Academia, de todas as alcateias, de todos os herdeiros arrogantes e bonitos… por que o destino tinha escolhido exatamente Luke Blackwood?

O mesmo que a olhava como se ela fosse sujeira no chão. O mesmo que acabara de gozar dentro de outra loba enquanto segurava o olhar nela. O mesmo que disse, com a voz ainda rouca de prazer:

“Você não conta. Nunca vai contar.”

Iris chorou até não sobrar ar.

Chorou de humilhação, de vergonha, de uma dor física que o vínculo rejeitado cravava fundo demais para ser só emocional. A loba dentro dela uivava baixinho, ferida, confusa, querendo correr até ele e ao mesmo tempo querendo desaparecer para sempre.

Quando finalmente se levantou, o rosto estava inchado e o uniforme manchado de lágrimas. Ela recolheu os livros com mãos trêmulas e saiu da Academia sem olhar para ninguém.

Em casa, a mãe perguntou se ela estava bem.

Iris mentiu.

Trancou-se no quarto pequeno, deitou na cama que rangia e chorou de novo. Chorou até a noite cair. Chorou até o corpo doer. Cada vez que fechava os olhos, via o mesmo quadro: Luke empurrando dentro de outra, os olhos escuros presos nela, o sorriso frio depois, a voz cortante.

Você não conta.

Nunca vai contar.

No dia seguinte, Iris chegou mais cedo.

Queria se esconder na biblioteca antes que os corredores enchessem. Mas já na entrada do pátio sentiu os olhares.

Vários.

Alunos paravam de conversar quando ela passava. Outros riam atrás da mão. Um grupo de meninas do terceiro ano apontou e cochichou alto demais para ser discrição.

Iris apertou a alça da mochila e acelerou o passo.

Foi só quando entrou no corredor principal que entendeu.

Os cartazes estavam em toda parte.

Colados nas paredes, nos armários, nas portas das salas. Fotos dela, tiradas às escondidas, ruins, com o uniforme grande e os óculos tortos, impressas em folhas A4. Embaixo, frases escritas com caneta preta grossa:

**A luna pobre rejeitada**

**Nunca será uma Luna**

**Luke merece melhor**

**Volta pro bairro de onde veio**

**Lixo não tem vínculo**

Alguns cartazes tinham setas desenhadas apontando para o rosto dela. Outros tinham corações partidos e a palavra “rejeitada” grifada em letras maiúsculas.

Iris parou no meio do corredor.

O sangue subiu quente até as orelhas. O estômago revirou. O vínculo, ainda cru da noite anterior, latejou com uma dor nova, pública, exposta.

Alguém riu alto atrás dela.

Ela levantou os olhos.

No fim do corredor, encostado no armário como se nada daquilo tivesse a ver com ele, estava Luke.

Uniforme impecável. Cabelo perfeito. Sofia grudada no braço dele, sorrindo como se tivesse acabado de ganhar um prêmio.

Iris o encarou.

Pediu, sem palavras, que ele fizesse alguma coisa. Que mandasse tirar. Que dissesse que era mentira. Que, pelo menos, desviasse o olhar de vergonha.

Luke sustentou o olhar dela por dois segundos.

Depois desviou.

Como se ela fosse invisível.

Como se os cartazes não existissem.

Como se a humilhação pública fosse apenas o natural.

Sofia riu baixinho e sussurrou alguma coisa no ouvido dele. Luke deu de ombros e os dois seguiram andando, passando por Iris sem sequer diminuir o passo.

Os cochichos aumentaram.

Iris forçou as pernas a se moverem.

Cada passo doía. O corredor parecia mais longo, os cartazes se multiplicavam na visão embaçada de lágrimas que ela tentava a todo custo segurar. Alguém empurrou o ombro dela de propósito. Outro cochichou “rejeitada” bem alto. Iris não olhou para trás. Não chorou. Não deu a eles esse prazer.

Ela só andou.

Até o banheiro do fundo do segundo andar, o único que quase ninguém usava. Trancou a porta da cabine, sentou no vaso fechado e finalmente deixou as lágrimas caírem de novo silenciosas, quentes, cheias de uma raiva nova que misturava com a dor do vínculo.

Naquele momento, Iris não pensou em vingança.

Pensou apenas que queria desaparecer.

Mas o destino, cruel e insistente, já tinha decidido que ela não ia ter nem esse luxo, que os dias seguintes seriam muito piores do que aquele.