Capítulo 4: Quatro Anos e Quatro Meses

A verdade tem um jeito próprio de andar. Ela não corre. Ela espera — e chega sempre no pior horário possível.

O dia passou como um furacão de números, e-mails de alta prioridade e reuniões de emergência. Durante oito horas, Alexander testou os limites de Helena de todas as formas imagináveis. Pediu relatórios em prazos impossíveis, exigiu tradução simultânea de contratos em alemão, mandou refazer apresentações inteiras por detalhes mínimos.

A cada investida, Helena respondeu com uma eficiência cirúrgica. Não apenas cumpriu os prazos: apontou falhas conceituais em duas cláusulas que os advogados da própria empresa haviam deixado passar.

Às dezessete horas e quarenta e cinco minutos, o sol começava a se pôr no horizonte de São Paulo, tingindo o céu de laranja e violeta.

Helena organizou a mesa, salvou as auditorias no servidor e pegou a bolsa. Não ficaria um minuto além do horário sem hora extra registrada e justificada. A escola dos gêmeos fechava às dezenove horas, e ela não atrasaria por nada neste mundo.

Quando se ergueu para sair, a porta da presidência se abriu.

Alexander apareceu de paletó vestido. Parecia impecável, embora houvesse uma sombra de cansaço em torno dos olhos cinzentos. Ele parou diante da mesa dela, observando-a colocar a pasta sob o braço.

— Já de saída, senhorita Drummond? — perguntou, cruzando os braços. — A cultura da Vance envolve dedicação além do horário comercial quando há projetos em andamento.

Helena encarou-o com calma.

— Minha jornada contratual termina às dezessete e trinta, senhor Vance. Todos os relatórios de hoje foram entregues com antecedência e sem erros. Se precisar de serviço extraordinário amanhã, peço que solicite com vinte e quatro horas de antecedência, para que eu possa ajustar minha agenda pessoal.

Alexander deu um passo à frente, os olhos fixos nos dela.

— Agenda pessoal. O que é tão urgente que não pode esperar trinta minutos no seu primeiro dia? Um namorado?

A pergunta saiu com uma aspereza que ele não conseguiu disfarçar. A ideia de que Helena pudesse ter outro homem na vida fazia o sangue dele ferver de um modo que sua própria lógica não explicava.

Helena percebeu a mudança sutil no tom e usou aquilo a seu favor. Um sorriso enigmático apareceu no rosto dela.

— Minha vida privada não diz respeito à presidência desta empresa, senhor Vance. Tenho compromissos inadiáveis com as pessoas mais importantes da minha vida. Com licença.

Ela passou por ele, deixando no ar um rastro de jasmim.

Alexander girou o corpo, acompanhando com o olhar a figura elegante caminhando até o elevador. Sentiu o impulso de segui-la, de exigir respostas sobre quem eram essas pessoas importantes, de saber onde ela morava, o que fizera nos últimos cinco anos e por que o toque dela ainda parecia queimá-lo à distância.

As portas se abriram. Helena entrou, virou-se de frente e sustentou o olhar dele enquanto as folhas de metal começavam a se fechar devagar.

Antes que a fenda se fechasse por completo, ela deu um leve aceno de cabeça — um gesto cheio de ironia e dignidade — e deixou o presidente da Vance Financial Group sozinho no corredor silencioso.

Uma hora depois, o ritmo frenético da Faria Lima dera lugar ao barulho acolhedor de um bairro residencial em Pinheiros.

Helena caminhou rapidamente pela calçada até o portão colorido da Escola Infantil Pequenos Passos. O cansaço do dia parecia evaporar a cada passo que a aproximava dos filhos.

Ao cruzar o pátio de brinquedos, duas figuras pequenas correram em sua direção como dois furacões.

— Mamãe! — gritou a voz fina e melodiosa de Maya.

— Mamãe, você voltou! — chamou Leo, logo atrás.

Helena se ajoelhou no chão de borracha, abrindo os braços para receber o impacto dos dois abraços simultâneos. Apertou os gêmeos contra o peito, enterrou o rosto no cabelo cheiroso deles e respirou fundo. Ali estava seu porto seguro. A razão pela qual enfrentaria mil Alexander Vance sem hesitar.

Maya, aos quatro anos, era uma explosão de vivacidade: cabelos castanhos cacheados como os da mãe e um olhar curioso que não perdia nada.

Leo era o oposto. Cabelos lisos e escuros cortados rente, feições desenhadas com uma precisão quase adulta. Mas o que chamava atenção no menino eram os olhos — um cinza-prateado intenso e penetrante, idêntico ao do homem que Helena acabara de enfrentar no quadragésimo quinto andar.

Leo olhou para o rosto da mãe com a seriedade incomum de um adulto preso num corpo de criança.

— Você parece cansada, mamãe — disse, tocando a bochecha dela com a mãozinha. — O seu chefe novo foi mau com você?

Helena sentiu um nó na garganta. A semelhança entre Leo e Alexander era assustadora. O mesmo desenho de maxilar. O mesmo olhar analítico. Até o hábito de cruzar os braços quando estava concentrado.

Ela sorriu com doçura, beijando a testa do menino e depois a de Maya.

— Ninguém é mau com a mãe de vocês, meu amor — disse com firmeza, ajeitando a mochilinha de dinossauro nas costas de Leo. — A mamãe é mais forte do que qualquer chefe mal-humorado.

— Ele tinha um prédio grande? — perguntou Maya, saltitando de mãos dadas com ela. — Tinha brinquedo lá?

— Um prédio muito alto, filha. Mas não tem brinquedo bom como os daqui — respondeu Helena, caminhando com os dois em direção à saída. — Vamos passar na padaria pegar aquele pão de queijo?

— Eba! — comemorou Maya.

Enquanto caminhava pelas ruas do bairro segurando duas mãos pequenas, o sorriso de Helena foi cedendo lugar a uma expressão pensativa.

O reencontro mudara tudo. Se Alexander descobrisse a existência de Leo e Maya, se fizesse a conexão entre aquela noite e dois gêmeos de quatro anos, usaria todo o peso do império dele para tomar as crianças. E a justiça costumava enxergar melhor quem tinha bilhões em conta e escritório de advocacia de nome.

Eu nunca vou deixar ele tirar vocês de mim, jurou em silêncio, apertando de leve as mãozinhas. Nunca.

Naquela mesma noite, a dez quilômetros dali, na cobertura de Alexander Vance, o silêncio era interrompido apenas pelo som do uísque caindo sobre as pedras de gelo.

Ele estava em pé na varanda, encarando as luzes da cidade, de camisa branca com os primeiros botões abertos e as mangas dobradas até os cotovelos.

Ergueu o copo, mas não bebeu. A mente estava inteiramente ocupada pela imagem de Helena Drummond. Pela forma como ela o enfrentara. Pela coragem bruta nos olhos castanhos. Pela recusa absoluta em se curvar diante do dinheiro dele.

O celular sobre a mesa de centro vibrou. Alexander atendeu sem olhar o número.

— Fale, Rodrigo.

— Senhor Vance, terminei a checagem sobre Helena Drummond.

— O que você encontrou?

— O histórico profissional é impecável. Formada com honras, passou por duas auditorias de médio porte, nenhum processo, nenhuma dívida no nome. Mas há um detalhe pessoal que achei relevante mencionar, já que o senhor pediu urgência.

Alexander apertou o copo com mais força.

— Vá direto ao ponto.

— A senhora Drummond é mãe solo. Tem dois filhos gêmeos, de quatro anos.

O copo de cristal parou no ar. O gelo estalou contra o vidro no silêncio da sala.

— Gêmeos… — murmurou Alexander.

— Sim, senhor. Um menino e uma menina. Quatro anos e quatro meses. E não há nome de pai na certidão de nascimento de nenhum dos dois.

Alexander desligou sem dizer mais nada. Caminhou devagar de volta à varanda, o peito subindo e descendo numa respiração descontrolada.

Quatro anos e quatro meses. Somados aos nove meses de uma gestação, a conta batia exatamente na noite daquela tempestade.

O homem que nunca perdera o controle de uma negociação na vida sentiu o chão desaparecer sob os próprios pés.

— Helena — disse para a noite fria, os olhos cinzentos faiscando no escuro. — O que mais você está escondendo de mim?

Do outro lado da cidade, num apartamento pequeno de Pinheiros, Helena apagou a luz do quarto das crianças e ficou parada no corredor por um tempo que não soube medir. Depois foi até a cômoda, abriu a última gaveta e tirou de dentro de uma caixinha de costura o único objeto que sobrara daquela noite: uma abotoadura de ouro, pesada, com um brasão discreto gravado na face.

Ela a segurou na palma da mão até o metal esquentar.

Cinco anos guardando aquilo sem saber por quê. Agora sabia. Aquele pedacinho de ouro era, ao mesmo tempo, a única prova de que Alexander Vance era o pai dos seus filhos — e a única coisa capaz de tirá-los dela.