Capítulo 3

Henrique saiu para uma conferência no andar de baixo por volta das três da tarde. O hall da diretoria ficou mergulhado em um silêncio sepulcral. Sentei-me diante do computador, os dedos tremendo sobre o teclado. Eu não devia. Era falta de ética profissional. Era perigoso.

Mas eu precisava saber.

Digitei: Henrique Campos MedLife família.

Os primeiros resultados foram previsíveis: revistas de negócios, fotos de apertos de mão, premiações. Mas comecei a cavar mais fundo. Fui para a quinta, sexta página de busca, procurando por registros mais antigos, de antes dele se tornar esse iceberg de terno.

Foi quando encontrei uma foto de um baile de gala de cinco anos atrás. Meus pulmões pareceram colapsar.

Na foto, havia dois dele.

Não era uma montagem. Eram dois homens idênticos, ombro a ombro. A mesma estrutura óssea, o mesmo maxilar que parecia esculpido em granito, a mesma altura imponente. Mas enquanto o homem à esquerda — Henrique — tinha o olhar focado e distante que eu conhecia bem, o homem à direita tinha uma postura relaxada, um sorriso de lado que beirava o insolente e uma taça de champanhe erguida para a câmera.

A legenda dizia: Os herdeiros da MedLife: Henrique e Jorge Campos.

Minhas mãos foram para a boca, abafando um arquejo.

— Jorge... — sussurrei.

Abri uma nova aba, o coração martelando como um tambor de guerra. Pesquisei por Jorge Campos. O que encontrei foi um rastro de destruição e luxo. Fotos em Ibiza, escândalos em boates de São Paulo, notícias sobre carros importados batidos e modelos internacionais. Jorge era o "playboy irresponsável", o "veloz e furioso" da família.

Um arrepio percorreu minha espinha. A boate onde eu estive há quatro anos era exatamente o tipo de lugar que Jorge frequentava. Henrique parecia o tipo de homem que ia para a cama às dez da noite com um livro sobre macroeconomia; Jorge era o tipo de homem que compraria a virgindade de uma garota bêbada e deixaria um maço de notas no travesseiro por puro hábito de quem acha que tudo tem um preço.

Por favor, que tenha sido o Jorge, orei fervorosamente. Qualquer um, menos o ditador que me humilha por causa de uma cebola.

Se Jorge era o pai, eu podia lidar com isso. Eu podia odiá-lo à distância. Mas se fosse o Henrique... se o sangue que corria em Douglas e Diego viesse daquele homem frio atrás da porta de carvalho, eu não sabia se conseguiria continuar respirando o mesmo ar que ele.

Mas uma imagem em preto em branco fez meu coração acelerar, ali estava estava uma despedida para Jorge, ele estava morto, e ele havia sido morto no mesmo ano em que nos conhecemos. 

O som do elevador privativo me fez fechar todas as abas em um segundo. Henrique entrou no hall. Ele parecia exausto. Seus olhos encontraram os meus por um breve instante, e eu vi neles algo que não tinha visto antes: uma sombra de cansaço tão profundo que chegava a ser humano.

— Srta. Almeida, ainda aqui? Já passa das dezoito horas.

— Estou terminando os relatórios de amanhã, senhor.

Ele parou diante da minha mesa. Pela primeira vez, ele não estava olhando para um tablet ou para o relógio. Ele estava me olhando. 

— Você é persistente, Fernanda. Mais persistente do que a maioria.

— Eu preciso do emprego, Sr. Campos. E eu não posso falhar com …  — As palavras se perderam não quero que ele sequer saiba da existência dos garotos, não até que eu saiba o que fazer.

Ele arqueou uma sobrancelha, um gesto que me fez perder o fôlego pela semelhança com o modo como Douglas me desafiava quando não queria comer os vegetais.

 — Falhar com?

— Nada relevante para o senhor. Apenas... garra.

Ele deu um aceno curto com a cabeça e entrou na sala. Fiquei ali, no silêncio do escritório vazio, sentindo as lágrimas finalmente vencerem a barreira dos meus olhos. Eu estava trabalhando para o homem que podia ser o pai dos meus filhos, ou para o irmão gêmeo dele. Eu estava em um ninho de cobras idênticas.

Apertei meu celular na bolsa, onde havia uma foto de Douglas e Diego como proteção de tela. Eu ia descobrir a verdade. Mas, enquanto olhava para a porta fechada de Henrique, uma pergunta me assombrava mais do que todas as outras:

Se  é só rosto que é o mesmo, por que meu coração dispara quando ele olha para mim?

Peguei minhas coisas e saí. Eu tinha que buscar meus meninos. E, pela primeira vez, eu não sabia se conseguiria olhar para eles sem procurar, em cada traço, a prova de qual dos dois irmãos Campos tinha destruído e reconstruído a minha vida naquela noite.