Capítulo 5 : Las reglas de la presa

Blanche

Pronuncia el nombre con una reverencia que le hace bajar la voz un tono. Incluso aquí, en su propia guarida, rodeado de sus criaturas, es intocable, mitológico. Un nombre que se murmura como una plegaria o una maldición.

—Nunca participa —observo girándome ligeramente hacia ella—. Solo mira.

—No participa en los juegos públicos. Los que se desarrollan en el escenario, en el foso, en las alcobas visibles. Pero créeme, es el mayor depredador de esta sala. Simplemente, su terreno de caza está en otra parte. Los pisos privados. Los apartamentos. Nadie sabe realmente lo que ocurre detrás de las puertas del tercer piso. Y nadie es invitado dos veces.

—¿Por qué?

—Porque nunca toma una iniciada. Nunca una relación continuada. Las sumisas más experimentadas de la costa Este se pelean por una simple mirada suya. Pasan horas preparándose, estudiando sus supuestos gustos, posicionándose en su campo de visión, solo para que él se digne posar los ojos sobre ellas. Lo sabe. Le da igual. Nada lo alcanza.

Se inclina, cómplice. Huelo su perfume, nardo y pimienta negra.

—Hay rumores. Mujeres que habrían entrado en su despacho privado y nunca habrían salido igual. Algunas abandonaron el club definitivamente, se mudaron, cambiaron de vida. Otras desaparecieron sin más. Sin rastro, sin nombre, sin nada. Pero solo son rumores.

—¿Y tú los crees?

Se encoge de hombros, los ojos brillantes de una excitación malsana.

—Creo que ese hombre puede quebrar a alguien con una sola palabra. Y creo que algunas personas, quizá más de las que se piensa, sueñan con ser quebradas por alguien como él.

Bebo un sorbo para enmascarar mi turbación. Lo peor es que la entiendo. No debería. Todo mi ser debería erizarse de asco ante esa idea. Pero he visto esa mirada posada sobre mí, he sentido esa cuchilla negra hurgando en mi alma, y no puedo jurar que fuera únicamente miedo lo que me heló. Había otra cosa. Un reconocimiento. Una llamada.

—¿Buscas un Amo? —pregunta Margot con voz más dulce, casi maternal.

—No. Busco… una historia.

Ríe, una risa ligera, un poco triste, la risa de alguien que sabe más que tú sobre la continuación de los acontecimientos.

—Entonces estás en el lugar adecuado. Aquí todos tenemos una. Pero ten cuidado. Las historias que se escriben en El Ojo nunca se parecen a lo que uno había previsto. Se entra por una noche, se queda para toda la vida. Se entra por curiosidad, se queda por adicción. Se entra para escribir, se termina siendo escrita.

Su Amo hace una señal discreta con la mano. Ella se levanta inmediatamente, como movida por un resorte, y posa una mano fresca sobre mi brazo.

—Un consejo. Si Damien Cross te mira de nuevo, no sostengas su mirada. Baja los ojos. Hazte pequeña. Hazte olvidar. A las mujeres que bajan los ojos, las olvida. No presentan interés. Las que lo desafían…

No termina la frase. No lo necesita. El final flota entre nosotras, más aterrador que cualquier amenaza explícita.

Se reúne con su Amo en unos pasos rápidos, se arrodilla sin que él tenga que pedírselo. Él engancha una correa a su collar, un gesto de una banalidad doméstica que contrasta violentamente con el contexto. Ella baja la cabeza, sumisa, serena.

En un segundo, ha pasado de confidente a propiedad. La transición es tan fluida, tan total, tan aparentemente consentida que me marea. ¿Así que es eso, el abandono? ¿Esa paz extraña en el rostro de Margot, esa ausencia de tensión en sus hombros? Ya no tiene que decidir, ya no tiene que luchar, ya no tiene que aparentar. Se ha convertido en un objeto entre las manos de su Amo, y parece sacar de ello una forma de liberación paradójica.

Me quedo en la barra, mi vaso vacío entre los dedos. La música sigue latiendo en mis huesos, los cuerpos siguen entrelazándose y golpeándose, las velas siguen derritiéndose con una indiferencia total a mi conmoción interior. Y la frase de Margot da vueltas en mi cráneo.

Baja los ojos. Las que lo desafían…

Debería haber bajado los ojos.

No lo hice.

Y quizá fue la elección más honesta de mi vida.