Les règles de territoire

Leïla ne dormit que par fragments cette nuit-là.

Ce n’étaient pas des cauchemars, ni même des pensées précises qui l’empêchaient de sombrer profondément. C’était plutôt cette sensation diffuse, persistante, comme si son corps refusait de se relâcher totalement. Elle se réveilla avant l’aube, le regard fixé sur le plafond, attentive au moindre signal.

Chaleur ?

Vertige ?

Tension anormale ?

Rien.

Elle expira lentement et porta machinalement la main à son sac posé près du lit. Ses doigts trouvèrent le petit pilulier métallique, froid et rassurant. Elle l’ouvrit, vérifia les comprimés alignés avec soin.

Les inhibiteurs étaient là.

Tant qu’elle les prenait, son corps lui appartenait encore.

Elle avala le comprimé du jour avec un verre d’eau, sans réfléchir. Ce geste faisait partie de sa routine depuis des années. Un automatisme. Une barrière invisible entre elle et ce que la société attendait d’elle.

Lorsqu’elle descendit au rez-de-chaussée, la maison était étrangement silencieuse. Le genre de silence qui n’annonçait rien de bon.

Caleb était dans le salon.

Il ne l’attendait pas debout cette fois. Il était assis, droit, face à l’écran mural activé. Lorsqu’elle entra, il leva les yeux vers elle, puis les reporta aussitôt vers l’écran.

— Approche, dit-il.

Ce n’était pas une invitation.

Leïla ralentit, mais ne s’arrêta pas. Elle s’approcha suffisamment pour voir ce qui était affiché.

Son nom.

Des images défilèrent. Des vidéos. Des extraits d’interviews. Des chiffres. Beaucoup de chiffres. Des articles récents, certains datant de la veille.

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Elle croisa les bras.

— Tu fouilles dans ma vie maintenant ?

— Je me renseigne, corrigea Caleb sans la regarder.

Il fit défiler encore. Trop. Bien trop.

Elle sentit quelque chose changer. Pas en elle. En lui.

— Tu es… visible, finit-il par dire.

— J’ai un métier, répondit-elle froidement.

— Tu as bien plus que ça.

Il se leva enfin, lui faisant face. Son regard n’était plus méprisant. Plus condescendant. Il y avait autre chose maintenant. Une forme de prudence qu’elle ne lui avait pas encore vue.

— Tu n’as pas besoin de ce mariage, constata-t-il.

— Non.

Le silence qui suivit fut lourd.

— Alors pourquoi accepter ? demanda-t-il.

— Parce que certaines promesses ne sont pas les miennes à briser.

Il la fixa longuement, comme s’il essayait de recomposer l’image qu’il s’était faite d’elle. Une oméga opportuniste. Une erreur confortable. Une excuse.

— Je me suis trompé, admit-il enfin.

Elle haussa légèrement un sourcil.

— Ce n’est pas une révélation.

Il eut un rictus bref.

— Tu n’es pas ce que je croyais.

— Et toi, tu es exactement ce que je pensais.

Cette fois, il ne répondit pas.

Il se détourna, inspira profondément, puis se tourna de nouveau vers elle.

— Ce que tu as fait hier n’était pas anodin.

— J’ai invité quelqu’un, répondit-elle calmement.

— Un alpha.

— Oui.

Le mot tomba sans détour.

— Tu sais ce que ça provoque ici.

— Je sais ce que ça provoque chez toi.

Il serra la mâchoire.

— Cette maison est un territoire alpha.

— Pas le mien.

Elle fit un pas vers lui. Pas une provocation. Une affirmation.

— Je ne suis pas ici pour m’imposer. Je suis ici parce que je n’ai pas eu le choix. Mais ne confonds pas ça avec une soumission.

Le silence s’épaissit.

— Et Ryan ? demanda-t-il.

Elle sentit son instinct se tendre, vif.

— Ryan fait partie de ma vie.

— C’est un alpha.

— Je le sais.

— Et il ne t’a pas marquée.

Elle soutint son regard.

— Ça ne te regarde pas.

Caleb détourna les yeux un instant, comme s’il luttait contre quelque chose de plus ancien que cette conversation.

— Tu prends des inhibiteurs ? demanda-t-il finalement.

La question la surprit par sa simplicité.

— Oui.

— Régulièrement ?

— Tous les jours.

Il hocha lentement la tête. Un détail minuscule, mais elle le remarqua. Une tension sembla quitter ses épaules.

— Bien.

Le mot résonna plus qu’il n’aurait dû.

— Ça ne change rien, ajouta-t-elle aussitôt. Mon corps ne te concerne pas.

— Tant qu’ils fonctionnent, dit-il calmement.

Elle sentit un frisson glisser le long de sa colonne.

— Tu doutes de leur efficacité ?

— Je doute de tout ce qui prétend contrôler l’instinct.

Il la regarda de nouveau.

— On va établir des règles.

— Les tiennes ?

— Les nôtres.

Elle hésita. Puis hocha la tête.

— Je fais ma vie. Mon travail passe avant tout. Je n’attends rien de toi.

— Pas d’invités alpha sans prévenir, répondit-il. Pas pour t’imposer quoi que ce soit. Pour éviter des situations incontrôlables.

— Et si je refuse ?

— Alors ce sera ton choix. Mais il aura des conséquences.

Elle soutint son regard.

— Et si mes inhibiteurs cessent de fonctionner ?

La question s’échappa avant qu’elle n’ait le temps de la retenir.

Le silence tomba.

— Tu me le diras, répondit-il enfin.

— Pourquoi ?

— Parce que je préfère savoir. Et parce que je ne laisserai personne te forcer.

Les mots la frappèrent plus fort qu’elle ne l’aurait cru.

— Je n’ai pas besoin de toi pour me protéger.

— Je sais.

Il se détourna.

— Mais tant que tu vis ici, je ferai en sorte que ce territoire ne te dévore pas.

Il quitta la pièce sans un mot de plus.

Leïla resta seule dans le salon, le cœur battant trop vite. Elle posa une main sur son ventre, puis sur son sac, là où se trouvait le pilulier.

Sous contrôle, se répéta-t-elle.

Pourtant, au fond d’elle, une pensée s’imposa, glaciale et lucide.

Les inhibiteurs n’étaient pas infaillibles.

Et dans une maison où deux alphas avaient déjà marqué l’air de leur présence, le contrôle n’était peut-être qu’une illusion.