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La ville ne dormait jamais vraiment. Même au cœur de la nuit, les tours de verre respiraient encore, avalant la brume et recrachant des halos froids sur les avenues suspendues. Les panneaux publicitaires déroulaient des visages parfaits au-dessus du trafic silencieux, et dans l’air, il restait toujours quelque chose—une trace invisible, comme une empreinte laissée sur la peau du monde. Leïla Faure sentit cette trace avant même d’ouvrir les yeux. Une odeur. Une tension. Un fil ténu qui courait dans l’air, impossible à décrire, mais impossible à ignorer. Les médecins appelaient ça “perception phéromonale accrue”. Les gens, eux, disaient simplement que les omégas étaient faits pour sentir ce que les autres refusaient de voir. Elle resta immobile quelques secondes, les paupières closes, à écouter son corps. Sa respiration était calme. Son cœur aussi. Aucune chaleur soudaine, aucun vertige, aucune douleur sourde dans le bas-ventre—rien qui annonce le début d’un cycle. Rien, et pourt

Leïla se réveilla avant l’aube, le regard fixé au plafond qu’elle ne connaissait pas encore. La chambre était trop grande. Trop silencieuse. Elle n’avait rien d’hostile, mais rien de familier non plus. Ici, même l’air semblait appartenir à quelqu’un d’autre. Plus dense. Plus chargé. Comme si chaque mur portait l’empreinte d’un alpha qui avait appris très tôt que tout lui revenait de droit. Elle inspira lentement, à la recherche de ses propres repères. Son corps répondit sans alarme. Pas de chaleur excessive, pas de vertige, pas de frisson annonciateur. Tout allait bien. Du moins biologiquement. Mentalement, c’était une autre histoire. Leïla se redressa, passa une main sur sa nuque, réflexe inconscient. Toujours aucune marque. Elle s’accrocha à cette pensée comme à une certitude. Elle était encore maîtresse d’elle-même. Elle se leva, s’habilla avec méthode. Pas de tenue douce. Pas de couleurs apaisantes. Elle choisit quelque chose de net, structuré, presque professionnel. Une armu

Leïla ne dormit que par fragments cette nuit-là.Ce n’étaient pas des cauchemars, ni même des pensées précises qui l’empêchaient de sombrer profondément. C’était plutôt cette sensation diffuse, persistante, comme si son corps refusait de se relâcher totalement. Elle se réveilla avant l’aube, le regard fixé sur le plafond, attentive au moindre signal.Chaleur ?Vertige ?Tension anormale ?Rien.Elle expira lentement et porta machinalement la main à son sac posé près du lit. Ses doigts trouvèrent le petit pilulier métallique, froid et rassurant. Elle l’ouvrit, vérifia les comprimés alignés avec soin.Les inhibiteurs étaient là.Tant qu’elle les prenait, son corps lui appartenait encore.Elle avala le comprimé du jour avec un verre d’eau, sans réfléchir. Ce geste faisait partie de sa routine depuis des années. Un automatisme. Une barrière invisible entre elle et ce que la société attendait d’elle.Lorsqu’elle descendit au rez-de-chaussée, la maison était étrangement silencieuse. Le genr

Leïla s’habitua à la maison des Gilles comme on s’habituaient aux choses imposées : en apprenant à vivre autour.Elle connaissait désormais les endroits où le sol craquait, les couloirs où la lumière automatique s’allumait trop vite, l’angle exact de l’escalier qui donnait vue sur le salon. Elle avait même repéré les heures où la maison était la plus silencieuse—celles où l’on pouvait croire, l’espace d’un instant, qu’elle n’appartenait à personne.Ce matin-là, elle descendit tôt, déjà prête. Sac sur l’épaule, cheveux attachés, terminal allumé. Les rendez-vous défilaient devant ses yeux comme une liste de survie : appel, essayage, séance photo, réunion, retour tardif. Une vie entière tassée dans des créneaux serrés.Elle posa son sac sur le comptoir de la cuisine.Caleb y était déjà.Il n’avait pas la tasse à la main cette fois. Il était debout près de la baie vitrée, le regard tourné vers l’extérieur, comme s’il surveillait quelque chose au-delà des grilles. Il se retourna en l’enten

Leïla perdit rapidement la notion du temps.La chambre était devenue trop petite. Trop chaude. Chaque respiration semblait laisser une trace sur sa peau, comme si l’air lui-même refusait de circuler normalement. Elle avait retiré sa veste, puis ses chaussures, sans même s’en souvenir. Ses vêtements lui semblaient soudain inutiles, presque agressifs.Elle tenta de se concentrer sur des détails simples. Le battement régulier de son cœur. Le contact du sol froid sous ses doigts. Le verrou de la porte, bien en place.Tout était sous contrôle.Ou du moins, c’est ce qu’elle s’efforçait de croire.La chaleur n’était pas encore totale, mais elle progressait. Lentement. Méthodiquement. Comme une marée qui se retire pour mieux revenir. Chaque vague était plus longue, plus insistante. Son instinct murmurait. Pas encore un cri, mais une pression constante, presque persuasive.Elle porta une main à son ventre, cherchant un point d’ancrage.Pas maintenant.Son terminal vibra faiblement sur la table