SEDUCIENDO AL CEO, La venganza de Valeria

Mi nombre es Valeria Smith y el abogado sentado frente a mí lleva cuarenta segundos

mirando mis piernas y once minutos perdiendo la empresa de su cliente.

A estas alturas debería haberse dado cuenta de que ambas cosas están relacionadas.

Tengo veintiocho años, soy abogada especializada en fusiones y adquisiciones y vivo en

Nueva York, la Gran Manzana. Una ciudad capaz de hacerte creer que eres dueña del

mundo por la mañana y recordarte, antes de la cena, que siempre existe alguien

esperando verte caer.

Mi trabajo se parece bastante.

Las grandes operaciones empresariales continúan siendo un territorio dominado por

hombres. Hombres con trajes hechos a medida, relojes de seis cifras y la irritante

costumbre de creer que una mujer joven ha entrado en la sala para servir café o tomar

notas. Si pestañeas, te devoran.

El problema para ellos es que suelo verlos primero.

El abogado vuelve a bajar la mirada cuando cruzo las piernas bajo la mesa. El

movimiento abre unos centímetros la falda negra sobre mi muslo y provoca que pierda

el hilo de la frase que estaba pronunciando.

—Como decía, mi cliente no está dispuesto a...

Se detiene.

Espero.

El silencio hace que levante los ojos hasta mi rostro. Primero se queda en mi boca.

Después en los ojos verdes que mi madre solía llamar demasiado claros para guardar

secretos. Finalmente, contempla mi cabello oscuro, suelto sobre los hombros y

cayendo hasta mi cintura.

Tarda demasiado en recordar dónde estaba.

Su cliente lo mira con irritación. Yo deslizo la punta de mi zapato por el suelo y dejo

que el tacón golpee una sola vez contra el mármol.

El sonido es limpio, preciso.

Mil doscientos cincuenta dólares de cuero italiano y doce centímetros de aguja. Una

cantidad absurda para unos zapatos, según mi contable. Una inversión razonable,

según los hombres que suelen escuchar cómo se acercan antes de verme entrar.

El socio más joven del bufete contrario me recibió esa mañana con una carpeta abierta

entre las manos. Cuando levantó la vista, sus ojos recorrieron mis tacones, mis piernas,

la curva de mis caderas y la blusa color marfil que llevaba cerrada un botón menos de

lo habitual. Se quedó tan ocupado intentando disimular que dejó caer dos

documentos.

Uno de ellos contenía la cláusula que ahora iba a costarle la empresa a su cliente.

La belleza puede ser una distracción muy rentable cuando los hombres insisten en

confundirla con debilidad.

Siempre se me dieron bien los estudios. También los números. Los balances no

mienten, aunque las personas que los presentan lo hagan constantemente. Una deuda

escondida, una firma colocada en el documento equivocado o una transferencia que

alguien creyó enterrada pueden contarme mucho más sobre un hombre que una cena

de tres horas.

Mi expediente académico construyó mi carrera.

Mi aspecto consiguió que algunos adversarios bajaran la guardia.

Mi actitud fue lo que terminó de volverme peligrosa.

Pero esa parte llegó después.

Después de aquel día.

Después de él.

Durante un instante, el olor de la colonia del empresario sentado frente a mí cambia el

aire de la sala. No es la misma fragancia, pero se parece lo suficiente. El cuero de la

silla desaparece bajo mis dedos y noto tierra húmeda contra las rodillas. Escucho unas

risas alejándose. Veo fuego entre los árboles y una camisa masculina abierta en mitad

de la oscuridad.

Clavo las uñas en la palma de mi mano.

Una respiración.

Dos.

El cristal de los ventanales me devuelve la imagen que necesito reconocer: la espalda

recta, los labios pintados de rojo oscuro, la piel aceitunada y una figura que ningún

temblor consigue traicionar. El cabello continúa perfectamente colocado. Mi expresión

también.

Celeste queda sepultada otra vez.

Pero no nos adelantemos. Volvamos al presente.

El hombre sentado al otro lado de la mesa lleva once minutos sudando.

Una gota le nace junto a la sien y desaparece bajo el cuello de su camisa. El aire

acondicionado mantiene la sala a diecinueve grados, de modo que el calor no tiene la

culpa. Tampoco la corbata.

Lo que le impide respirar son las seis hojas colocadas delante de él.

En la última aparece su firma.

—No voy a venderte mi empresa.

Observo el reloj. Son las cuatro y cincuenta y tres de la tarde.

—Entonces no la vendas.

Mi respuesta lo desconcierta. Esperaba una discusión, una amenaza o que intentara

convencerlo. Los hombres como él necesitan creer que todavía controlan la

negociación, incluso cuando todo ha terminado.

Cierro la carpeta y deslizo otra hacia el centro de la mesa.

—Puedes rechazar mi oferta y esperar a que el banco retire mañana la línea de crédito.

Cuando eso ocurra, tus proveedores exigirán el pago de las facturas pendientes, tus

accionistas conocerán la demanda que llevas tres meses ocultándoles y tu director

financiero entregará la carta de renuncia que guarda en mi despacho.

Su rostro pierde color.

—Eso es una amenaza.

—Es lo que ocurrirá cuando salgamos de esta sala.

Su abogado interviene, quizá intentando recuperar la dignidad que dejó caer junto con

aquellos documentos.

—No puedes estar segura de que el banco...

—Página treinta y siete.

Abre el contrato. Busca la cláusula y deja de hablar.

El empresario me observa como si acabara de comprender que mientras él miraba mis

piernas yo estaba desmontando su vida.

—Eres una zorra.

He escuchado palabras peores en habitaciones mucho más oscuras.

Me inclino sobre la mesa. Su mirada baja hacia mi escote y permanece allí un segundo.

Es suficiente para que yo acerque el contrato hasta sus manos.

—Puedes llamarme como quieras. A las cinco, tu empresa seguirá siendo mía.

Firma a las cuatro y cincuenta y ocho.

Cuando salgo de la sala, mi asistente me entrega el teléfono y una invitación impresa

sobre cartulina negra. El sello dorado de Fox Corporation brilla bajo las luces del

pasillo.

La gala anual de la compañía se celebra esa misma noche.

Camino hacia mi despacho y los tacones anuncian cada uno de mis pasos. Dos

hombres interrumpen su conversación cuando paso entre ellos. Uno mira mi rostro; el

otro tarda varios segundos más en apartar los ojos de mis piernas.

No vuelvo la cabeza.

Abro en el teléfono la fotografía que llevo diez años intentando no contemplar durante

demasiado tiempo. Héctor Fox sonríe frente a la cámara con una mano apoyada sobre

el hombro de su hijo.

Bruce Fox.

Treinta años. Empresario. Soltero.

La mandíbula marcada, los ojos oscuros y la clase de boca que probablemente había

conseguido demasiadas cosas sin necesidad de pedirlas dos veces. Incluso en una

fotografía transmitía esa seguridad propia de los hombres que siempre han tenido un

apellido capaz de abrir todas las puertas.

Atractivo hasta resultar inconveniente.

Y la única puerta que todavía permanecía abierta entre su padre y yo.

Paso el pulgar por el rostro de Bruce antes de bloquear la pantalla.

Había necesitado diez años para construir a Valeria Smith.

Aquella noche iba a descubrir si también era capaz de utilizarla para destruirlos.