Chapitre 4 — Les Dents Derrière le Rouge

Alba

La porte claque derrière nous, un bruit sec, déchirant le voile feutré de la suite luxueuse. Une bulle invisible éclate, libérant l’air glacé d’une réalité plus crue.

Plus de flashs. Plus de musique. Plus de regards pesants.

Juste lui. Juste moi. Et cette boule de colère qui gronde sourdement dans ma gorge, prête à exploser.

Je marche vers le centre de la pièce, les talons frappant le sol avec la régularité d’un tambour de guerre. Chaque pas fait vibrer ma détermination, chaque mouvement est un défi silencieux.

Mes mains tremblent. Je saisis mes boucles d’oreilles — fines perles blanches — et les arrache. Elles roulent sur le sol, éclatent mollement contre le parquet brillant. Je tire ensuite sur le collier qui serre mon cou. Il cède dans un craquement sec, les perles se dispersent, éclats précieux abandonnés, insignifiants.

Je ne veux plus rien qui me rappelle cette façade imposée. Cette nuit, cette mascarade.

— C’était ton plan ? Je n’attends pas qu’il se retourne. — Me déguiser en putain pour parader devant mon père ?

Le silence lui sert d’armure. Puis je perçois ses pas, lents, mesurés, qui résonnent dans l’immense pièce comme le pas d’un prédateur. Son ombre s’étire, se rapproche.

— C’était pour eux, finit-il par répondre, la voix basse, presque rauque. Pas pour toi. Toi, tu t’es déguisée toute seule. Tu as joué ton rôle à la perfection.

Je pivote, le visage dur comme un masque de glace, le fixant droit dans les yeux.

— Je ne joue pas. Je survis.

Un sourire amer glisse sur ses lèvres. Lentement, il défait son nœud de cravate, déboutonne un bouton de sa chemise, révélant la peau pâle, tendue, celle d’un homme qui porte trop de batailles invisibles.

— Alors survie mieux. Parce que dans ce monde, Alba, survivre, c’est se taire. Sourire. Mordre si nécessaire.

Je croise les bras, défiant.

— Et toi ? Tu souris pendant que ton empire pourrit sur ses fondations ?

Son regard devient un tranchant d’acier.

— Fais attention à ce que tu dis.

— Ou quoi ? Tu me frapperas ? Comme ton père le faisait avec ta mère ?

Un silence tombe. Un silence lourd, pesant. Mes mots résonnent comme des balles. J’ai touché la cible.

Soudain, il est devant moi, à une vitesse qui me coupe le souffle. Sa main ferme attrape mon poignet. Pas assez fort pour faire mal, juste assez pour marquer son territoire.

— Je ne suis pas mon père.

Je déglutis, le regard fixé au sien.

— Alors arrête de te comporter comme lui.

Nos souffles se mêlent. L’air devient électrique, brûlant, chargé de tout ce qui n’a pas été dit, de toute cette rancune et ce désir retenus. Il relâche ma main, doucement, presque avec regret.

— Tu veux quoi, Alba ? Que je m’excuse ? Que je t’offre des fleurs ? Ce monde ne fonctionne pas avec des remords. Tu crois que ton père aurait levé son verre si je ne t’avais pas transformée en reine ?

Je déteste ces mots. Je déteste qu’ils fassent vaciller mes certitudes.

Je déteste cette robe, cette soirée, ce jeu cruel qu’il a commencé autour de mon nom.

— Tu m’as humiliée, souffle-je.

Il avance encore, attrape mon menton. M’oblige à le regarder. Son regard fouille, perce, cherche quelque chose que je refuse de lui donner.

— Tu veux la vérité ? Ce soir, ils t’ont crue soumise. Mais ils ont senti. Tous. Que tu ne l’étais pas. Et c’est ça qui les a terrifiés.

Je sens mes genoux faiblir, mais ce n’est pas la peur. C’est la rage, le feu, l’orgueil blessé.

— Je ne suis pas ton trophée.

— Tu es mon arme.

Ses lèvres effleurent ma joue. Lentement. Précautionneusement. Comme une promesse ou une malédiction.

— Et si tu l’acceptes, Alba… on peut les écraser tous les deux.

Je ferme les yeux. Juste une seconde. Pour respirer. Pour ne pas céder à cette tentation de fusion dangereuse, à cette idée de pouvoir partagé.

Quand je les rouvre, il est là, trop près.

— Je ne suis pas à toi, Sandro. Ni ton pion, ni ton arme. Et certainement pas ta reine.

Je recule, l’arrache à sa chaleur, à sa voix.

Mais il ne rit pas. Il ne sourit même pas.

Il me regarde comme si j’étais déjà sur le trône.

Sandro

Elle me hait. Je le vois. Je le sens. Et pourtant…

Elle n’a jamais été aussi belle que lorsqu’elle me défie.

Le bal a servi. Les anciens ont flanché. Les alliances se dessinent. Mais la vraie conquête, c’est elle.

Alba Valente.

Un incendie sous contrôle. Un poison lent. Et je suis prêt à m’empoisonner s’il le faut.

Je me verse un verre, m’assieds dans l’ombre du salon. La suite est immense, luxueuse, silencieuse. Mais je ne vois qu’elle, qui fait les cent pas, qui tremble de tension, qui me hait autant qu’elle se hait d’avoir survécu à ce bal sans céder.

Elle retire la robe d’un coup sec. Elle reste là, en sous-vêtements, sans honte, sans pudeur, défiant encore.

Je l’observe. Chaque muscle tendu. Chaque battement de cils. Chaque respiration brûlante.

— Je vais te tuer, souffle-t-elle, voix basse, dangereuse.

Je souris. Lentement. Sincèrement.

— Je n’en attends pas moins de toi.

Je lève mon verre à son nom.

À sa colère.

À sa couronne invisible.

À la Reine que je façonne dans l’ombre.

Alba

Je m’éloigne, mais le poids de ses yeux sur moi m’empêche de respirer librement. Ce jeu me consume, mais je refuse de lâcher prise.

Je me dirige vers la fenêtre, regarde la ville en contrebas. Tout semble paisible, endormi. Mais ici, derrière ces murs, c’est une autre bataille qui fait rage.

Sandro s’approche doucement, pose une main sur mon épaule. Je ne bouge pas.

— Tu penses pouvoir m’échapper ?

— Je ne cherche pas à t’échapper.

— Alors quoi ?

Je serre les poings.

— Je cherche à te vaincre.

Son sourire se fait cruel.

— Tu ne sais pas ce que ça signifie. Pas encore.

Je me retourne, défiant.

— Je l’apprendrai.

Un silence s’installe, lourd de promesses et de menaces.

Il s’approche à nouveau, glisse une mèche de cheveux derrière mon oreille.

— Tu n’es pas prête, Alba.

Je lui lance un regard brûlant.

— Je ne serai jamais prête pour ce que je suis capable de faire.

Sandro

Elle me défie, me provoque, et c’est ce qui me fait tourner la tête.

— Alors montre-moi.

Je passe derrière elle, pose mes mains sur ses hanches.

Elle se tend, se débat presque, mais elle ne me repousse pas.

— Je suis déjà en train de le faire.

Nos souffles s’entrelacent. Le feu et la glace.

Le pouvoir est un jeu dangereux. Mais avec elle, je brûle plus fort que jamais.