KAPITEL 2: DER TANZ

Rosas Sicht

„Wohin bringst du mich?“

Rosas Stimme hallte von den Betonwänden der Gasse wider und klang dünner, als ihr lieb war. Einer der Männer hielt sie am Ellbogen fest – nicht grob, sondern mit einer Endgültigkeit, als hielte man etwas fest, von dem man längst beschlossen hatte, dass es einem gehörte. Alessandro ging einen halben Schritt voraus, die Hände in den Taschen, völlig unbeeindruckt, als würde er einen Abendspaziergang machen, statt eine Frau zu einem schwarzen Wagen zu schleifen, der am Straßenrand wartete.

„An einen Ort, an dem wir reden können.“ Er drehte sich nicht um.

„Wir reden doch gerade.“

Das brachte ihn zum Stehen. Langsam wandte er sich um. Das Straßenlicht zeichnete die scharfe Linie seines Kiefers nach und beleuchtete die regungslose Miene, die ihr mehr Angst hätte machen sollen, als sie tatsächlich empfand. Sie hasste es, dass ein kleiner, dummer Teil ihres Gehirns die Form seines Mundes registrierte, statt nach einem Fluchtweg zu suchen.

„Tun wir das?“ Sein Blick glitt einmal bewusst an ihr hinab, über das kaum vorhandene, mit Pailletten besetzte Etwas, das sie unter ihrem offenen Morgenmantel trug, und kehrte dann ohne jede Entschuldigung zu ihrem Gesicht zurück. „Denn von meinem Standpunkt aus bist du diejenige, die die ganze Zeit redet, und ich habe noch nicht entschieden, ob mich deine Ausreden überhaupt interessieren.“

„Ich muss mich vor dir nicht rechtfertigen.“

„Nein.“ Ein Hauch von etwas huschte über seinen Mund, beinahe ein Lächeln, aber nicht ganz. „Das musst du nicht. Du musst in den Wagen steigen.“

„Und wenn ich es nicht tue?“

„Dann hebt Luca dich hoch und setzt dich in den Wagen, und dieses Gespräch wird für uns beide deutlich weniger würdevoll.“ Er sagte es ohne jede Schärfe, was irgendwie beängstigender war, als hätte er sie angeschrien. „Du hast die Wahl, tesoro.“

Rosa sah den Mann namens Luca an, der gebaut war wie eine Tür und dessen Gesicht aussah, als wäre es aus Stein gemeißelt, und überschlug ihre Chancen. Fünfzehn Zentimeter Stilettoabsatz und eine Chance, die kaum mehr wert war als ein Buttermesser, gegen zwei bewaffnete Männer und einen Boss, dem offenbar der ganze Häuserblock gehörte. Sie hatte siebzehn Jahre lang schlechte Chancen überlebt, indem sie wusste, bei welchen Kämpfen es sich lohnte, Zähne zu verlieren.

Dieser hier gehörte nicht dazu. Noch nicht.

Sie stieg in den Wagen.

Alessandro setzte sich neben sie, so dicht, dass sein Knie ihres auf dem Ledersitz streifte. Sie presste sich gegen die Tür, als könnte diese sie verschlucken, wenn sie es nur wollte. Er bemerkte es. Natürlich bemerkte er es. Er bemerkte alles. Das hatte sie in weniger als zwei Minuten, seit sie ihn kannte, bereits begriffen.

„Du wirst nicht aus einem fahrenden Wagen springen“, sagte er beinahe gelangweilt und beobachtete, wie die Stadt hinter den getönten Scheiben vorbeizog. „Dafür bist du zu klug.“

„Du weißt überhaupt nichts über mich.“

„Ich weiß, dass du meinen Club seit vier Nächten ausspionierst.“ Er drehte den Kopf, und die Straßenlaternen warfen in einem Rhythmus, der ihre Brust eng werden ließ, goldene und schwarze Lichtstreifen über sein Gesicht. „Ich weiß, dass du dir Fabrizio ausgesucht hast, weil er gern mit seinem Geld angibt und zu viel trinkt, um flinke Hände zu bemerken. Ich weiß, dass du nicht davongerannt bist, als Luca dich gepackt hat, weil du bereits deinen nächsten Zug geplant hast, statt in Panik zu geraten wie eine Frau, die glaubt, gleich sterben zu müssen.“

Rosa bekam einen trockenen Mund. „Vielleicht kann ich meine Angst einfach gut verbergen.“

„Vielleicht.“ Sein Blick wanderte zu ihren Händen, die sie so fest in ihrem Schoß verschränkt hielt, dass ihre Knöchel weiß hervortraten. „Oder vielleicht hast du schreckliche Angst und gibst dir große Mühe, das nicht zu zeigen. Was davon trifft zu, kleine Stripperin?“

„Nenn mich nicht so.“

„Wie soll ich dich dann nennen?“

Beinahe hätte sie nicht geantwortet. Ein alter, hartnäckiger Überlebensinstinkt sagte ihr, dass Namen eine Währung waren, die man nicht einfach verschenkte. Doch irgendetwas an der Art, wie er sie ansah – geduldig, ohne zu blinzeln, als hätte er die ganze Nacht Zeit und jede weitere Nacht danach –, ließ die Lüge plötzlich sinnlos erscheinen.

„Rosa.“

„Rosa.“ Er sprach ihren Namen langsam aus, als prüfe er sein Gewicht, als würde er entscheiden, ob er ihn behalten wollte, wenn er ihn erst einmal im Mund hatte. „Alessandro.“

„Ich weiß, wer du bist.“ Zum ersten Mal seit dem Club drehte sie sich ihm ganz zu. Ihr Kinn war erhoben, und sie weigerte sich, ihre Stimme zittern zu lassen, obwohl ihr Puls wie eine Kriegstrommel in ihrer Kehle hämmerte. „Also, warum sagst du mir nicht einfach, was du mit mir vorhast, statt im Fond eines Wagens Spielchen zu treiben?“

Etwas veränderte sich in seinem Gesichtsausdruck. Keine Sanftheit, nichts derart Freundliches, sondern Interesse, scharf und plötzlich, als hätte sie ihn überrascht.

„Du willst es unverblümt.“

„Ich will die Wahrheit.“

„Gut.“ Er beugte sich zu ihr, nah genug, dass sie Zedernholz und etwas Dunkleres darunter riechen konnte, nah genug, dass sie sich zwingen musste, nicht zurückzuweichen und ihm damit zu beweisen, wie viel Angst sie tatsächlich hatte. „Du hast versucht, mich auszurauben. In meinem eigenen Club, vor meinen eigenen Männern. Die meisten Menschen, die so etwas tun, leben nicht lange genug, um es zu bereuen.“ Sein Blick glitt über ihr Gesicht, als präge er es sich für später ein. „Aber heute Abend interessieren mich die meisten Menschen nicht.“

„Und was interessiert dich dann?“

„Du.“

Keine Zögerlichkeit. Keine Abschwächung. Nur dieses eine Wort, kühl und unumstößlich, das wie ein Urteil in den kleinen Raum zwischen ihnen fiel.

„Ich will wissen, was eine Frau mit deinem Mut dazu bringt, für ein paar Almosen zu tanzen und Geldbörsen zu stehlen, obwohl sie mit ihrem Verstand etwas weitaus Interessanteres anfangen könnte.“

„Zum Beispiel was?“

„Zum Beispiel mir zu gehören.“

Im Wagen kehrte Stille ein. Nur das Summen des Motors und der Klang ihres eigenen Herzschlags waren zu hören, viel zu laut, als füllten sie ihre Ohren aus. Rosa starrte ihn an und wartete auf den Scherz, das spöttische Grinsen, auf irgendetwas, das es ihr erlauben würde, seine Worte als das Ego eines weiteren Mannes abzutun. Doch nichts davon kam. Er sah sie mit derselben ruhigen, geduldigen Gewissheit an, die er bereits in dem Moment ausgestrahlt hatte, als er ihr den Champagner an den Tisch hatte schicken lassen – als hätte das Ergebnis dieses Gesprächs nie wirklich zur Debatte gestanden.

„Ich bin kein Eigentum“, sagte sie und hasste es, dass ihre Stimme dabei eher zu einem Flüstern geriet, als ihr lieb war.

„Nein.“ Er streckte die Hand nach ihr aus. Sie zuckte zurück, noch bevor seine Finger sie berührten, doch er packte sie nicht und zwang sie zu nichts. Stattdessen strich er ihr lediglich eine lose Haarsträhne hinters Ohr. Diese Sanftheit fühlte sich gefährlicher an als sämtliche Drohungen, die er an diesem Abend ausgesprochen hatte. „Noch nicht.“

Der Wagen wurde langsamer. Rosa riss den Blick von seinem Gesicht los, sah aus dem Fenster und spürte, wie ihr der Magen bis in die Kniekehlen sank.

Sie waren nicht vor irgendeinem Lagerhaus oder einem Hinterzimmer angekommen, in dem Männer wie er ihre Geschäfte abwickelten.

Vor ihnen ragte ein Gebäude auf, so hoch, dass es den Himmel zu verschlucken schien. Glas und Stahl fingen das Mondlicht ein. Am privaten Eingang standen zwei weitere Männer, die sich sofort aufrichteten, als sich die Wagentür öffnete.

„Wo sind wir?“ Ihre Stimme hatte jedes bisschen ihrer vorherigen Entschlossenheit verloren.

Alessandro stieg als Erster aus und wandte sich dann zu ihr um. Er bot ihr die Hand wie ein Gentleman auf einem Ball, statt wie ein Mann, der sie vor zwanzig Minuten aus einem Nachtclub hatte schleifen lassen.

„Zu Hause“, sagte er. „Deinem Zuhause, solange ich es beschließe.“

Rosa nahm seine Hand nicht.

Er wartete auch nicht darauf.

Das Letzte, was sie wahrnahm, bevor die Glastüren sie verschluckten und in das kalte, glänzende Licht der Lobby eintauchten, war, wie seine Männer sich hinter ihr einreihten – schweigend und zielstrebig, als wären sämtliche Ausgänge bereits verschlossen worden, noch bevor sie überhaupt die Gelegenheit gehabt hatte, nach ihnen Ausschau zu halten.