Abhandlung über die Wollust - Kapitel 4

Kapitel 4

Das Buch war schwer in ihren Händen, eine alte Ausgabe von *Schuld und Sühne* mit vom Zeit vergilbten Seitenrändern. Die Campus-Bibliothek war fast leer, die Stille nur unterbrochen vom fernen Surren eines Beamers in irgendeinem Klassenraum. Beim Durchblättern der Seiten glitt ihm ein Zettel auf den Schoß, ein gefaltetes Stück Papier mit einer Handschrift, die sie sofort erkannte.

*"Heute, Raum 204. Schließ die Tür ab. Sag nichts."*

Ihr Herz raste, noch bevor ihr Verstand die Bedeutung verarbeitet hatte. Er wusste, dass sie kommen würde. Wusste, dass sie dieses Buch nehmen würde.

Sie sah sich um, als könnte jemand zusehen, aber die Flure waren verlassen. Dennoch zitterten ihre Hände, als sie den Zettel in ihre Hosentasche steckte.

Raum 204 lag im zweiten Stock des ältesten Gebäudes der Fakultät, wo die Neonröhren flackerten und der Geruch von Kreide und gewachstem Holz die Luft erfüllte. Sie stieg langsam die Treppe hinauf, jeder Schritt hallte wie ein verstärkter Herzschlag wider. Als sie die Tür aufdrückte, sah sie, dass der Raum leer war, die halb geschlossenen Vorhänge filterten das Licht des späten Nachmittags und malten die Wände in ein warmes Orange.

Ihr Herz hämmerte in ihrer Brust, als sie den Schlüssel im Schloss drehte. Das Klicken war entschieden.

Es gab keine Zeit zum Nachdenken.

Die Tür öffnete sich hinter ihr, und bevor sie sich umdrehen konnte, drückte ein heißer Körper sie gegen die kalte Oberfläche der Tafel. Ihr Handgelenk wurde gepackt, ihre Finger verschränkten sich mit seinen, während er sie bewegungslos hielt. Sein Atem, heiß und hektisch, brannte in ihrem Nacken.

"Du bist gekommen", murmelte er, seine Stimme rau, als wüsste er schon, dass sie nicht widerstehen würde.

Sie antwortete nicht. *Sag nichts.*

Seine Lippen fanden ihren Hals, scharfe Zähne auf der weichen Haut, und sie bog sich gegen ihn mit einem erstickten Stöhnen. Seine Hände strichen besitzergreifend über ihren Körper, griffen ihre Hüften, zogen sie zu sich zurück, bis sie spürte, was er wollte.

"Du warst schon feucht, bevor du hier reingekommen bist, nicht wahr?", flüsterte er, seine Hand glitt über ihre Jeans, drückte gegen den feuchten Stoff.

Sie biss sich auf die Lippe, aber ein Zittern verriet sie.

Er lachte, leise und düster.

"Antworte."

"Ja."

Das Wort entwich ihr wie ein Geständnis.

Es war genug.

Er drehte sie zu sich, die Hände fest an ihrer Taille, und hob sie, als wöge sie nichts. Ihr Rücken kollidierte mit der Tafel, der Aufprall gedämpft durch seinen Körper, der sich zwischen ihre Beine schob. Ihre Lippen trafen sich mit Wut, Zungen verschlungen, Zähne kollidierten. Er dominierte jede Bewegung, jeden Atemzug, und sie ergab sich, ließ seine Hände forschen, seinen Mund Besitz ergreifen.

Als er ihre Jeans aufknöpfte und nach unten zog, zusammen mit dem Slip, kontrastierte die eisige Luft des Raums mit ihrer brennenden Haut. Er betrachtete sie, dunkle Augen, die ihren entblößten Körper abschweiften, bevor er seine Finger in ihre Haare grub und zog.

"Knie dich hin."

Sie gehorchte, glitt von der Tafel auf den Boden, zwischen die Reihen leerer Stühle. Er öffnete den Gürtel mit langsamen, bedachten Bewegungen, bevor er den Reißverschluss öffnete. Als er aus seiner Hose trat, war er schon hart, ungeduldig.

"Mach den Mund auf."

Sie tat es, die Zunge als Geste dargeboten, und er stöhnte, als sie ihre Lippen um ihn schloss. Seine Hände gruben sich in ihre Haare, leiteten den Rhythmus, und sie ließ es zu, ließ ihn ihren Mund benutzen, sie ausfüllen, sie auf dies reduzieren – nur darauf – nur ihn.

Aber er wollte mehr.

Er zog sie zurück nach oben, drehte sie mit dem Gesicht zur Tafel und beugte ihren Oberkörper nach vorne.

"Halt dich fest."

Sie griff nach der Tafelkante, die Finger weiß vom Druck, als er mit einem einzigen Stoß in sie eindrang. Sie schrie, der Laut erstickt an ihrem eigenen Arm, während er sie komplett ausfüllte, jeden Zentimeter, jede Biegung.

"Jedes Mal", knurrte er, die Hände an ihren Hüften, zog sie bei jedem Stoß zu sich zurück, "bist du enger."

Sie konnte nicht denken, nur fühlen – die Hitze, den Druck, die Art, wie er sie dehnte, als wollte er noch tiefer hineinpassen. Ihre Beine zitterten, aber er ließ sie nicht fallen, hielt sie fest, markierte ihre Haut mit zukünftigen Blutergüssen.

Als seine Finger ihren Kitzler fanden, stöhnte sie, ihr Körper zog sich zusammen.

"Du wirst kommen", befahl er, raue Stimme. "Jetzt."

Und sie gehorchte, wie sie immer gehorchte, die Wellen der Lust explodierten in ihrem Unterleib, rissen sie in einen Abgrund aus purem Feuer. Er hielt sie, während sie zitterte, hörte aber nicht auf, bewegte sich weiter in ihr, jede Bewegung intensiver, tiefer, bis sein eigener Körper sich versteifte. Er vergrub sein Gesicht in ihrem Hals, ein erstickter Schrei gegen ihre Haut, als er kam.

Für einen Moment gab es nur keuchende Atemzüge und das ferne Geräusch von Schritten im Flur.

Er zog sich zuerst zurück, richtete seine Kleidung mit präzisen Bewegungen, als wäre nichts geschehen. Sie lehnte noch an der Tafel, die Beine wacklig, die Haut gezeichnet.

Da nahm er ihren Slip vom Boden, faltete ihn sorgfältig und steckte ihn in die Brusttasche seines Hemds.

"Willst du das zurück?", fragte er, eine Herausforderung in den Augen.

Sie kannte die Antwort. Sie wusste, dass sie es nicht wollte.

Als sie den Raum verließ, immer noch zitternd, schien der Zettel in ihrer Tasche gegen ihren Oberschenkel zu brennen.

*Sag nichts.*

Sie musste es nicht.

Er wusste es schon.

Der Flur war leer, als sie hinausging, das Licht des späten Nachmittags jetzt golden, fast melancholisch. Ihre Schritte hallten in der Stille wider, und sie presste ihre Oberschenkel aneinander, spürte ihn immer noch in sich, wie ein Mal, das nicht ausgelöscht werden konnte.

Er war schon weg.

Immer so – er verschwand danach, als wäre nichts gewesen, als wäre sie nichts weiter als ein Geheimnis zwischen vier Wänden.

Sie atmete tief durch, richtete ihr Hemd und strich mit den Fingern über ihre geschwollenen Lippen. Sie konnte seinen Geschmack noch spüren, salzig und intensiv, in ihrem Mund.

Das Handy in ihrer Tasche vibrierte.

Sie zögerte, bevor sie hinsah, wusste genau, wer es sein würde.

*"Bibliothek. Jetzt."*

Die Nachricht war nicht unterzeichnet, aber sie brauchte es nicht. Ihr Magen zog sich zusammen, aber ihre Beine trugen sie schon zurück, fast ohne nachzudenken.

Die Bibliothek war nun noch leerer, die meisten Studenten waren schon nach Hause oder in die nahegelegenen Bars gegangen. Die hohen Regale warfen lange Schatten, und die Luft roch nach altem Papier und Staub.

Er saß an einem der Tische hinten, ein Buch vor sich aufgeschlagen, die Brille auf der Nasenwurzel abgelegt, als studiere er. Aber sie kannte diesen Blick – kalt, kalkulierend – und wusste, dass er nichts las.

Sie näherte sich schweigend, blieb wenige Zentimeter vom Tisch entfernt stehen.

Er sah nicht auf.

"Setz dich."

Sie gehorchte, glitt auf den Stuhl ihm gegenüber. Ihre Knie berührten sich unter dem Tisch, und sie sah, wie sich sein Mundwinkel leicht hob.

"Hat es dir gefallen?", fragte er, seine Stimme leise, fast akademisch, als diskutiere er ein philosophisches Problem.

Sie schluckte trocken.

"Du weißt, dass es mir gefallen hat."

Er sah sie endlich an, die dunklen Augen brannten hinter den Brillengläsern.

"Ich will hören, wie du es sagst."

Sie spürte, wie die Röte an ihrem Hals aufstieg, wich aber seinem Blick nicht aus.

"Es hat mir gefallen."

Er lächelte langsam, raubtierhaft, und schob ihr dann etwas über den Tisch.

Es war ihr Slip.

"Behalt ihn."

Sie zögerte, nahm aber den weichen, noch leicht feuchten Stoff und steckte ihn ein, ohne den Blickkontakt zu brechen.

"Warum tust du das?", flüsterte sie.

Er beugte sich vor, so nah, dass sie seinen warmen Atem gegen ihre Lippen spüren konnte.

"Weil du es zulässt."

Und dann lehnte er sich zurück, schloss das Buch und stand auf, als wäre das Gespräch beendet.

"Morgen. Raum 108." Er richtete seine Brille und sah sie an wie ein Professor, der eine Aufgabe gibt. "Und komm diesmal im Rock."

Bevor sie antworten konnte, war er schon gegangen, seine leisen Schritte verschwanden zwischen den Regalen.

Sie blieb sitzen, die Finger um den Slip in ihrer Tasche gekrampft, das Herz viel zu laut schlagend.

Sie wusste, dass sie gehen würde.

Sie ging immer.