L'Anecdote

#Trois à t'attendre 

#L'imagination mon monde 

#Auteur : O.M.F

Chapitre 2 

Après le dîner, Tante Célie a débarrassé la table et s'est retirée dans sa chambre, à l'étage. C'était sa routine. Elle nous laissait seuls, comme si elle espérait encore que quelque chose se passe entre nous. Elle n'a jamais rien dit. Mais je voyais bien, dans ses yeux, cette tristesse qu'elle portait pour moi. Tante Célie m'a élevée. Elle connaît chaque battement de mon cœur. Et elle sait, mieux que personne, que ce mariage n'est qu'une comédie.

Damien s'est installé dans le fauteuil en cuir, face à moi. Il avait retiré sa veste, desserré sa cravate. Pour un instant, il ressemblait à l'homme d'avant. Celui de l'université. Celui qui riait fort, qui parlait avec ses mains, qui me regardait comme si j'étais la seule femme au monde. La télévision était allumée, mais aucun de nous ne la regardait.

— Tu te souviens de la fois où on a raté le dernier bus, après la soirée de fin d'année ? a-t-il demandé, un sourire aux lèvres.

J'ai hoché la tête. Bien sûr que je m'en souvenais.

— On avait marché pendant deux heures, a-t-il continué. Toi, tu avais enlevé tes chaussures parce que tu disais que tes pieds allaient mourir. Et moi, je te portais sur mon dos. Tu hurlais de rire à chaque fois que je trébuchais.

J'ai souri. Un vrai sourire. Le premier depuis longtemps.

— Tu m'avais dit que tu me porterais jusqu'au bout du monde, ai-je murmuré.

— Et je l'aurais fait.

Il m'a regardée. Vraiment regardée. Pendant une seconde, j'ai vu dans ses yeux quelque chose qui ressemblait à de la nostalgie. À des regrets. À un amour perdu.

Puis son téléphone a sonné.

Le bruit a déchiré le silence. Damien a baissé les yeux vers l'écran. J'ai vu son visage changer. Une fraction de seconde. Puis il a décroché.

— Clara ?

Sa voix était douce. Plus douce qu'avec moi. Il s'est levé et s'est éloigné de quelques pas, comme s'il voulait que je n'entende pas. Mais j'ai entendu. J'entends toujours.

— J'ai peur, Damien. Je suis seule dans cet appartement. Je ne connais personne ici. S'il te plaît, viens me tenir compagnie. Juste une heure. J'ai besoin de toi.

Un silence. Il a tourné la tête vers moi. Nos regards se sont croisés. J'ai lu dans ses yeux un dilemme. Une hésitation. Puis il a détourné le regard.

— J'arrive.

Il a raccroché. Il est revenu vers moi, a remis sa veste, a ajusté sa cravate.

— Il y a un travail urgent à l'entreprise, a-t-il dit. Je dois y aller.

J'ai hoché la tête. Simplement. Sans un mot.

Il s'est penché, a déposé un baiser sur ma joue. Un baiser rapide, mécanique. Puis il est parti. La porte s'est refermée derrière lui. Le silence est retombé dans la maison.

Je suis restée là, dans mon fauteuil, face à la télévision allumée. Les images défilaient, mais je ne les voyais pas. Je pensais à Clara. À ses yeux. À sa voix. À la façon dont elle avait dit « J'ai besoin de toi. » Quelques minutes plus tard, mon téléphone a vibré sur la table basse. J'ai tendu la main, lentement. Un message. D'un numéro inconnu. « Tu vois ? Il suffit que j'envoie un simple message et il rampe vers moi. »

J'ai lu le message. Puis je l'ai relu. Une fois. Deux fois. J'ai senti une colère froide monter en moi. Pas de la tristesse. Pas de la jalousie. De la colère. Une colère propre, lucide, qui ne tremble pas.

J'ai souri. Un sourire que personne ne voyait. Puis j'ai tapé ma réponse.

« Ok, bonne soirée à vous. »

J'ai déposé mon téléphone sur la table. J'ai fermé les yeux un instant. Puis j'ai composé le numéro de Tante Célie.

— Tante Célie ? Tu peux venir m'aider à monter, s'il te plaît ?

Sa voix a tremblé légèrement.

— Bien sûr, ma chérie. J'arrive.

Quelques secondes plus tard, elle était là, dans l'encadrement de la porte. Elle m'a regardée. Elle a vu mon visage. Elle n'a rien demandé. Elle savait. Elle a saisi les poignées de mon fauteuil et m'a poussée vers l'ascenseur. Dans le couloir, je me suis dit une chose : Clara venait de commettre une erreur. Elle avait voulu me blesser. Mais elle m'avait donné exactement ce dont j'avais besoin. Une raison de plus de partir.