CHAPITRE 2 — « Prenez Céleste »

Céleste sursauta, les larmes aux yeux, et tourna vers elle un regard débordant d’une candeur faussement outragée.

— Je... j’ai mal, Séra... Pourquoi tu es si dure ? On va mourir ici...

Séra ne répondit rien. À quoi bon ? Expliquer à Céleste qu’elle gaspillait son énergie précieuse relevait de l’absurde. Séra reporta son attention sur le mur de parpaings à sa gauche. À environ quatre mètres, une fenêtre haute, renforcée par des barreaux rouillés, laissait passer l’air frais de la nuit. En dessous, une vieille caisse de transport en plastique pouvait potentiellement servir de marchepied, si seulement elle parvenait à libérer ses mains et à ramper jusque-là sans attirer l’attention des deux molosses.

Elle commença à exercer une pression latérale sur ses poignets, cherchant à distendre la corde en faisant pivoter ses os de manière infime. La douleur lui arracha une sueur froide qui perla le long de sa tempe, glissant le long de sa joue pour se perdre dans la poussière du sol. Chaque millimètre gagné était arraché à l’usure de sa propre chair.

Soudain, un grincement métallique strident fit écho dans l’immensité de l’entrepôt.

L’un des ravisseurs, celui qui fumait près du fût, sursauta et porta vivement la main à la poche intérieure de sa veste. Un son aigu, strident, mélodique et totalement anachronique venait de briser la monotonie du silence : une sonnerie de téléphone portable.

Le temps parut se figer.

Le colosse sortit un appareil rectangulaire dont l’écran lumineux projeta une lueur blafarde sur ses traits burinés. Il jeta un coup d’œil rapide aux deux filles ligotées, un sourire mauvais, presque théâtral, étirant le coin de ses lèvres.

Il décrocha sans presser le pas, appuyant sur la touche du haut-parleur avec une lenteur délibérée, comme pour savourer chaque seconde de cette mise en scène. La voix étouffée, lointaine, mais immédiatement reconnaissable d’un homme paniqué s’éleva des profondeurs du haut-parleur, vibrant contre les tôles froides de l’entrepôt :

— Allô ? Allô ! Je vous en supplie, ne leur faites pas de mal ! Dites-moi ce que vous voulez, je paierai n’importe quel prix, mais par pitié...

Céleste poussa un gémissement aigu, un appel au secours si parfait qu’il tenait du miracle.

— Papa ! C’est papa ! hurla-t-elle presque, en tournant la tête vers l’appareil avec un désespoir savamment dosé. Papa, aide-moi ! Ils vont nous tuer !

Le ravisseur qui tenait le téléphone esquissa un rire guttural, un son sec et sans joie. Il s’avança à petits pas lents, s’accroupit à hauteur des deux captives, et promena l’appareil entre elles deux comme un trophée obscène. Puis, il fixa Séra du regard, ses yeux plissés de cruauté, avant de lever les yeux vers le combiné ouvert.

Il décocha un sourire carnassier à l’homme au bout du fil, prit une inspiration théâtrale, et se tourna ostensiblement vers elles deux, savourant l’instant où le monde de Séra allait basculer définitivement dans le néant :

— Vos parents sont en ligne, lâcha-t-il d’une voix posée, presque joviale. Vous ne pouvez en sauver qu’une.

***

Le son du haut-parleur grésilla dans l’immensité de l’entrepôt, amplifiant le souffle court et déchiré d’Isabelle, la mère. Sa voix ne portait plus la structure rigide de l’autorité mondaine qui régissait les dîners de gala ou les réceptions de la haute société ; c’était un cri désarticulé, un sanglot brut qui se brisait contre les parois métalliques.

— Orland, je t’en supplie ! suppliait-elle, sa voix tremblante se superposant aux bruits étouffés d’une agitation frénétique de l’autre côté de la ligne. Fais quelque chose ! Dis-leur qu’on donnera tout ce qu’ils veulent, toutes nos actions, les comptes, les propriétés... tout ! Ne choisis pas ! Pitié, ne choisis pas !