Cinq ans de perfection

Chapitre 1 – Cinq ans de perfection

Léna

Je me tiens devant le miroir de ma coiffeuse et je regarde cette femme qui me fixe en silence. Une femme aux cheveux parfaitement lissés, aux perles délicates autour du cou, à la robe de soie bleu nuit qui épouse chaque courbe avec une précision presque indécente. Cette femme, c'est moi. Léna Moreau. Vingt-trois ans. Épouse de Gabriel Moreau depuis cinq ans.

Cinq ans.

Je prononce ces mots dans ma tête et ils résonnent comme une mélodie familière, presque usée à force d'être répétée. Cinq années à ses côtés, dans cette maison immense qui domine la colline, avec ses escaliers de marbre, ses lustres de cristal, ses jardins qui s'étendent à perte de vue comme une promesse de paradis. Cinq années à être madame Moreau, la femme que l'on envie, que l'on admire, que l'on félicite dans les galas et les dîners mondains. Cinq années à porter ce nom comme on porte une couronne, avec la peur secrète qu'elle ne glisse et ne tombe dans la boue.

Je repense à ce matin. Gabriel est parti tôt, comme toujours. Il m'a embrassée sur le front, un baiser rapide, presque mécanique, et il a murmuré contre ma peau :

— Ne m'attends pas trop tard ce soir, j'ai une réunion importante.

J'ai souri. J'ai hoché la tête. J'ai dit oui, bien sûr, comme je dis toujours oui. Parce que Gabriel travaille dur, parce qu'il porte sur ses épaules le poids d'un empire financier que peu d'hommes pourraient soutenir sans fléchir. Parce que je suis l'épouse parfaite, celle qui comprend, celle qui ne se plaint jamais, celle qui attend patiemment dans l'ombre de son mari.

Et pourtant, ce matin, quelque chose était différent. Un détail infime, presque invisible. Son regard. Il ne m'a pas regardée. Pas vraiment. Ses yeux se sont posés sur moi sans me voir, comme on regarde un meuble familier, un objet dont on connaît chaque angle mais qui ne suscite plus aucune curiosité. J'ai ressenti un pincement dans la poitrine, une minuscule piqûre d'aiguille, et je l'ai chassé aussitôt. Je me suis traitée de folle, d'enfant gâtée qui cherche des problèmes là où il n'y a que de la routine. Gabriel m'aime. Il me l'a prouvé mille fois. Il m'a sauvée.

Je ferme les yeux et je laisse les souvenirs remonter, malgré moi, comme une vague qui engloutit tout. J'avais dix-huit ans quand tout s'est effondré. Mon père, un entrepreneur respecté, ruiné du jour au lendemain par une série d'investissements désastreux. Ma mère, fragile, brisée par la honte et la trahison, qui s'est éteinte en quelques mois, emportée par une maladie que le chagrin a rendue incurable. Et moi, l'enfant unique, l'héritière d'un nom qui ne valait plus rien, jetée dans la rue comme un déchet que personne ne voulait ramasser.

Je me souviens du froid. Pas seulement celui de l'hiver, qui mordait mes doigts et glaçait mes os, mais celui de l'indifférence, du mépris, de la solitude absolue. Je n'existais plus pour personne. J'étais devenue invisible, transparente, une ombre parmi les ombres. Je dormais sur des cartons, je mangeais dans les poubelles des restaurants, je baissais la tête sous les insultes des passants qui me traitaient de clocharde, de moins-que-rien, de déchet.

Et puis il est apparu.

Gabriel Moreau. Vingt-cinq ans à l'époque, déjà riche, déjà puissant, déjà magnétique. Il ne m'a pas regardée avec pitié, comme les autres. Il m'a regardée avec attention, avec une intensité qui m'a brûlé la peau. Il s'est arrêté devant moi, dans cette ruelle sordide où je grelottais, et il a prononcé des mots que je n'oublierai jamais :

— Tu ne devrais pas être ici. Viens avec moi.

Je n'ai pas hésité. Pas une seconde. J'aurais dû, peut-être. J'aurais dû me méfier d'un inconnu qui tend la main sans raison apparente. Mais je n'avais plus rien, plus personne, plus aucune force pour douter ou pour fuir. Il m'a relevée. Il m'a offert un bain chaud, des vêtements propres, un repas digne de ce nom. Il m'a écoutée raconter mon histoire sans m'interrompre, sans me juger, et à la fin, il a dit simplement :

— Je vais prendre soin de toi.

Et il l'a fait. Il m'a épousée six mois plus tard, dans une cérémonie sobre mais élégante, sous les regards étonnés de ceux qui ne comprenaient pas pourquoi un homme comme lui choisissait une femme comme moi. Il m'a couverte de bijoux, de robes, de voyages, de tout ce que l'argent peut offrir. Il m'a construite, façonnée, modelée à son image, jusqu'à ce que je ne me souvienne plus très bien de la fille que j'avais été avant lui.

Je rouvre les yeux et je regarde à nouveau la femme dans le miroir. Ses perles sont magnifiques. Sa robe est somptueuse. Son maquillage est parfait. Mais derrière le fard et les diamants, je cherche la gamine de dix-huit ans qui avait faim et froid, la rebelle qui rêvait de liberté, la survivante qui refusait de plier. Où est-elle passée ? L'ai-je tuée sans m'en rendre compte, étouffée sous les soieries et les conventions, sacrifiée sur l'autel de la reconnaissance éternelle ?

Je secoue la tête. Assez de mélancolie. Gabriel va rentrer bientôt et je veux que tout soit impeccable, comme tous les soirs. Je descends dans le salon, je vérifie la disposition des fleurs, la température des plats qui mijotent en cuisine, l'alignement des coussins sur les canapés de cuir blanc. Rien ne doit dépasser, rien ne doit trahir le moindre désordre. Ma vie est une vitrine et je suis le mannequin qui sourit derrière la glace.

La porte d'entrée s'ouvre. Mon cœur accélère, comme chaque fois, comme si j'étais encore la jeune fille amoureuse qui attendait son sauveur. Gabriel apparaît dans l'embrasure et je le trouve magnifique, comme toujours. Ses cheveux noirs légèrement argentés sur les tempes, son costume gris anthracite parfaitement coupé, son port de tête altier qui impose le respect avant même qu'il ait prononcé un mot.

Je m'avance vers lui, je pose mes lèvres sur sa joue, je murmure :

— Bonsoir, mon amour. Ta journée s'est bien passée ?

Il ne répond pas tout de suite. Il me regarde, mais ce n'est pas le regard que j'attendais. Ce n'est pas le regard de l'homme qui retrouve sa femme après une longue journée. C'est un regard étrange, chargé d'une émotion que je ne sais pas déchiffrer. De l'appréhension ? De l'excitation ? De la gêne, peut-être ?

— Léna, il faut que je te parle.

Sa voix est grave, un peu trop grave. Je sens mon sourire se figer sur mes lèvres, comme un masque de plâtre qui menace de se fissurer. J'incline la tête, je fais mine de ne pas remarquer le tremblement dans sa voix, je m'accroche à cette légèreté qui est ma seule armure.

— Je t'écoute, dis-je doucement.

Il prend ma main, m'entraîne vers le canapé, m'invite à m'asseoir. Il ne s'assoit pas tout de suite. Il reste debout, face à moi, les bras légèrement écartés, comme s'il cherchait ses mots dans l'air épais du salon. Je le regarde et je sens monter en moi une angoisse sourde, une peur que je ne connaissais pas encore.

— Il y a quelqu'un dans ma vie, dit-il enfin.

Le silence tombe. Un silence lourd, écrasant, qui engloutit tous les bruits de la maison. Je ne comprends pas. Ces mots n'ont aucun sens, ils ne rentrent pas dans mon cerveau, ils glissent et rebondissent comme des pierres sur une surface gelée. Quelqu'un dans sa vie ? De qui parle-t-il ? Un associé ? Un ami ? Un parent éloigné ?

Mon cœur bat trop vite. Mes mains deviennent moites. Je m'entends demander, d'une voix que je ne reconnais pas :

— De qui parles-tu ?

Gabriel inspire profondément. Il se passe la main dans les cheveux, un geste nerveux que je ne lui connaissais pas. Puis il me regarde droit dans les yeux et il prononce le prénom qui va faire basculer ma vie.

— Elle s'appelle Éléonore.

Éléonore. Ce prénom claque dans l'air comme un coup de fouet. Éléonore. Il l'a dit doucement, presque tendrement, et cette tendresse me brûle plus que n'importe quelle insulte. Je reste immobile, pétrifiée, incapable de bouger ou de parler.

— Elle est importante pour moi, continue Gabriel. Très importante. Je veux que tu l'acceptes.

Je ne respire plus. Je ne pense plus. Je le regarde, cet homme que j'ai aimé plus que tout, cet homme qui m'a tirée de la boue pour me hisser jusqu'aux étoiles, et je ne le reconnais pas. Il me sourit, comme si ce qu'il disait était parfaitement normal, comme si cette conversation n'était qu'une formalité désagréable mais nécessaire.

— Qu'est-ce que tu veux dire par là ? ma voix n'est qu'un souffle, un filet d'air qui s'échappe de mes poumons vides.

Il s'assoit enfin, se rapproche de moi, pose sa main sur mon genou. Sa paume est chaude, son geste est doux, et ce contraste entre la violence de ses paroles et la tendresse de son toucher me donne la nausée.

— Je veux que tu acceptes de la partager avec moi, Léna. Elle et toi, vous êtes différentes, mais vous avez chacune une place dans ma vie. Je ne veux pas choisir. Je ne peux pas choisir.

Le salon se met à tourner autour de moi. Les murs se rapprochent, l'air se raréfie, je cherche une bouffée d'oxygène qui ne vient pas. Partager mon mari avec une autre femme ? Entendre ces mots sortir de sa bouche, de la bouche de l'homme qui m'a juré fidélité devant Dieu et devant les hommes ? C'est une plaisanterie. C'est forcément une plaisanterie.

— Tu plaisantes, j'essaie de rire, mais le son qui sort de ma gorge est laid, brisé.

Gabriel ne rit pas. Son visage reste grave, déterminé, presque solennel. Il caresse mon genou avec son pouce, dans un geste qui se veut apaisant et qui ne fait que m'enfoncer davantage dans l'horreur.

— Je n'ai jamais été plus sérieux, Léna. Mais écoute-moi bien. Écoute ce que je vais te dire.

Il se penche vers moi, capture mon regard dans le sien, et murmure avec une intensité qui me glace le sang :

— Tant que tu es d'accord avec ça, tu seras toujours ma femme. Personne ne peut prendre ta place. Tu es mon épouse, la maîtresse de cette maison, la femme que j'ai choisie. Éléonore le sait et elle l'accepte. Mais je ne veux pas te perdre. Je ne veux pas que tu partes. Reste. Accepte. Et rien ne changera jamais entre nous.

Rien ne changera jamais. Les mots résonnent dans ma tête comme une cloche fêlée. Comment peut-il dire une chose pareille ? Comment peut-il me demander d'accepter l'inacceptable en me promettant que rien ne changera, alors que tout vient de voler en éclats ?

Je le regarde et je vois l'homme qui m'a sauvée, l'homme qui m'a épousée, l'homme qui a fait de moi une princesse dans une tour d'ivoire. Et je vois aussi autre chose, quelque chose que je n'avais jamais remarqué auparavant, ou que j'avais refusé de voir. Je vois le prédateur sous le sauveur, le geôlier sous le prince charmant, le propriétaire sous l'amant.

Je retire doucement ma main de la sienne.

Je me lève du canapé.

Je lisse ma robe de soie bleu nuit, cette robe qu'il a choisie pour moi, comme il choisit tout pour moi depuis cinq ans.

Et je sors du salon sans prononcer un mot.

Derrière moi, j'entends sa voix qui m'appelle, une fois, deux fois, avec une pointe d'agacement mêlée d'inquiétude. Je ne me retourne pas. Je monte l'escalier de marbre, je longe le couloir aux murs couverts de tableaux hors de prix, je pousse la porte de notre chambre. Notre chambre. Notre lit. Nos draps. Notre vie.

Je m'assois sur le bord du lit et je fixe le vide. Les larmes ne viennent pas. Je crois que le choc est trop grand, que la douleur est trop profonde pour trouver le chemin de mes yeux. Alors je reste là, immobile, les mains posées sur mes genoux, et je respire. Juste respirer. Inspirer. Expirer. Ne pas s'effondrer. Ne pas hurler. Ne pas le supplier.

Je repense à ce matin, au baiser mécanique sur mon front, au regard absent qu'il a posé sur moi. Ce n'était pas de la fatigue. Ce n'était pas du stress. C'était de la culpabilité, peut-être, ou de l'impatience, l'envie d'en finir avec cette confession qu'il ruminait depuis des semaines, des mois peut-être. Depuis combien de temps voit-il cette Éléonore ? Depuis combien de temps me ment-il ? Depuis combien de temps suis-je devenue un obstacle sur le chemin de son désir, un meuble qu'on contourne avec précaution avant de rejoindre la femme qui compte vraiment ?

Je n'ai pas de réponse à ces questions. Je n'ai que le silence de la chambre, le tic-tac lointain de l'horloge dans le couloir, et les battements sourds de mon cœur qui refuse de s'arrêter.

Au bout d'un long moment, j'entends ses pas dans l'escalier. La porte s'ouvre doucement. Gabriel entre dans la chambre et s'arrête à quelques mètres de moi, hésitant. Il ne dit rien. Il attend, peut-être, que je parle, que je crie, que je pleure. Mais je ne fais rien de tout cela. Je me contente de lever les yeux vers lui et je demande, d'une voix calme qui me surprend moi-même :

— Depuis combien de temps ?

Il soutient mon regard sans ciller.

— Un an.

Un an. Douze mois. Cinquante-deux semaines. Trois cent soixante-cinq jours de mensonges, de trahisons, de caresses volées pendant que je préparais le dîner, de regards échangés pendant que je choisissais sa cravate, de nuits où il rentrait tard et où je l'attendais, confiante, amoureuse, aveugle.

Je hoche lentement la tête.

— Merci pour ta sincérité, dis-je.

Et je me tourne vers la fenêtre, vers le jardin illuminé par la lune, vers les grilles dorées de ma prison.

Il ne comprend pas encore, mais cette phrase est un adieu.

Je suis la femme qu'il a sauvée, qu'il a épousée, qu'il a façonnée.

Mais je ne suis pas la femme qu'il peut partager.

Je ne l'ai jamais été.

Et ce soir, pour la première fois depuis cinq ans, je me souviens de la fille qui a survécu à la r

ue, au froid, à la faim. Elle n'est pas morte. Elle s'était juste endormie, bercée par les promesses d'un homme.

Elle se réveille.