Kapitel 3

Kapitel 3

Sie kam an einem Freitag an.

Ich wusste es, weil Jade mir am Morgen um 7:43 Uhr schrieb, mit der Energie eines Menschen, der seit fünf Uhr wach gewesen war und sich sichtlich nur mit Mühe davon abgehalten hatte, die Nachricht noch früher zu schicken.

Sie ist da. Letzte Nacht am JFK gelandet. Marcus hat sie abgeholt. Mama ist total hin und weg von ihr. Brunch am Sonntag bei uns. Du kommst. Nicht verhandelbar. Ich brauche moralische Unterstützung und außerdem jemanden, der mir hilft herauszufinden, ob ich sie wirklich mag oder ob ich nur die gute Schwester spiele.

Ich las die Nachricht in meiner Küche, im Pyjama, die Kaffeetasse auf halbem Weg zum Mund, und blieb für einen Moment vollkommen still.

Dann tippte ich zurück: Ich bin dabei. Um wie viel Uhr?

Als ich es Renee eine Stunde später in der Bäckerei erzählte, stellte sie das Tablett ab, das sie gerade trug, und sah mich mit dem vorsichtigen Ausdruck eines Menschen an, der überlegte, wie ehrlich er sein sollte.

„Du gehst also die Verlobte kennenlernen."

„Ich gehe zum Brunch bei den Calloways. Das mache ich regelmäßig. Das ist eine völlig normale Sache, die ich tue."

„Ava."

„Renee."

Sie nahm das Tablett wieder auf. „Halt einfach dein Gesicht neutral, wenn du die beiden zum ersten Mal zusammen siehst. Das ist der schwierige Teil. Das erste Mal, wenn du sie zusammen siehst."

Daran hatte ich nicht gedacht. Jetzt dachte ich kurz und unangenehm berührt darüber nach, schob den Gedanken dann irgendwohin, wo ich ihn nicht sehen musste, und machte weiter mit der Arbeit.

Das Brownstone-Haus der Calloways auf der Upper East Side sah aus wie an jedem anderen Sonntagmorgen. Warmes Licht lag in den vorderen Fenstern, der Duft von Patricias Kaffee zog schon nach draußen, noch bevor die Tür ganz offen war, und irgendwo im Hintergrund las Gerald mit seiner Stimme etwas vor, an niemand Bestimmten gerichtet.

Was anders war, war das Lachen.

Ich hörte es schon von der Vortreppe aus. Das Lachen einer Frau, leicht und voll, von der Sorte, die sich nicht in Szene setzte, sondern einfach geschah. Und darunter, tiefer und knapper, Marcus.

Patricia öffnete die Tür, küsste mich auf beide Wangen, nahm mir die mitgebrachte Gebäckschachtel ab und scheuchte mich mit der warmen Tatkraft einer Frau ins Haus, die es als Liebesbeweis ansah, andere zu bewirten. Und genau das war es für sie.

Sie waren im Wohnzimmer.

Isabelle Ferreira saß auf dem Sofa, die Beine unter sich gezogen, eine Kaffeetasse mit beiden Händen umfasst, mitten in einer Geschichte, die Jade dazu brachte, sich mit den Ellbogen auf den Knien nach vorne zu beugen. Sie war genau so, wie ich sie mir nach Jades Beschreibungen zusammengesetzt hatte: dunkles Haar, wache Augen, die besondere Gelassenheit eines Menschen, der beruflich vor Gericht argumentierte und gelernt hatte, sich jeden Raum, den er betrat, zu eigen zu machen. Sie trug einen schlichten cremefarbenen Pullover, war ungeschminkt und wirkte mühelos, als gehöre sie genau dorthin.

Marcus saß neben ihr. Nah. Sein Arm lag auf der Rückenlehne des Sofas, nicht ganz um ihre Schultern, aber nah genug. Er sah ihr beim Erzählen zu, mit einem halben Lächeln, das ich wiedererkannte: die private, ungeschützte Version, die bedeutete, dass er wirklich amüsiert war und nicht mehr darüber nachdachte, wie er dabei aussah.

Dieses Lächeln hatte ich über viele Jahre hinweg sorgfältig katalogisiert. Es nun bei jemand anderem zu sehen, war eine ganz eigene Art von Lehrstunde.

Er sah auf, als ich hereinkam.

„Ava." Er stand auf, wie immer. Es war eine dieser unwillkürlichen Höflichkeiten, so tief verankert, dass sie längst nicht mehr bewusst geschah. Für einen kurzen Moment lag etwas betont Neutrales in seinem Blick. „Schön, dass du es geschafft hast."

„Das würde ich mir nicht entgehen lassen." Ich war sehr zufrieden mit meiner Stimme.

Isabelle entfaltete sich vom Sofa, mit einem Lächeln, das bis in die Augen reichte. „Du musst Ava sein. Jade redet ständig von dir." Sie streckte mir die Hand entgegen, ihr Griff war fest und warm. „Ich wollte dich schon so lange kennenlernen."

„Gleichfalls", sagte ich. „Jade hat auch von dir erzählt."

„Nur Gutes, hoffe ich."

„Ausschließlich."

Sie lachte, dasselbe Lachen, das ich schon von der Treppe gehört hatte, echt und ohne jede Inszenierung, und deutete auf das Sofa. „Setz dich. Marcus war gerade dabei, eine Diskussion über New Yorker Pizza zu verlieren, und ich brauche eine Verbündete."

Ich sah zu Marcus. Er zog eine Augenbraue hoch, auf die milde, geduldige Art eines Menschen, der die Diskussion keineswegs verloren hatte und zufrieden war, das für das Protokoll festzuhalten.

„Worum geht's?", fragte ich und setzte mich in den Sessel ihnen gegenüber.

„Ob die Outer Boroughs bessere Pizza haben als Manhattan", sagte Isabelle.

„Outer Boroughs", sagte ich sofort. „Es ist nicht mal knapp."

„Danke." Sie deutete mit ihrer Kaffeetasse auf Marcus. „Siehst du?"

„Ava ist in Brooklyn aufgewachsen", sagte Marcus. „Sie ist von Natur aus unfähig, dazu eine neutrale Meinung zu haben."

„Es gibt keine neutrale Meinung", sagte ich. „Es gibt die richtige, und es gibt falsch liegen."

Jade lachte. Isabelle lachte. Sogar Marcus lächelte, kurz, in meine Richtung, mit etwas Warmem an den Rändern.

Ich zwang mich, in einem angemessenen Tempo wegzusehen.

Der Brunch dauerte zwei Stunden, und die meiste Zeit davon verbrachte ich damit, Isabelle Ferreira gegen meinen Willen sehr zu mögen.

Sie war witzig, auf die trockene, präzise Art eines Menschen, der Jahre in Gerichtssälen verbracht hatte und etwas von Timing verstand. Sie stellte Fragen und hörte den Antworten tatsächlich zu. Als ich von der Bäckerei erzählte, wollte sie Details wissen. Keine höflichen Details, echte: die Unternehmensstruktur, die Beschaffung, wie Renee und ich das erste Jahr überstanden hatten, als die Zahlen erschreckend waren. Sie hatte das konzentrierte Interesse eines Menschen, der gute Arbeit respektierte.

Während des Essens berührte sie zweimal Marcus' Hand. Einmal, um einen Punkt zu unterstreichen, und einmal ohne Grund. Sie griff einfach hinüber und ließ ihre Finger für einen Moment auf seinen ruhen, kurz und gedankenlos, die Geste eines Menschen, der so an die Anwesenheit einer anderen Person gewöhnt war, dass Berührung zum Reflex geworden war.

Beide Male sah ich woandershin.

Nach dem Brunch, während Patricia und Gerald in der Küche waren und Jade nach oben verschwunden war, fand ich mich für einen kurzen Moment allein im Wohnzimmer wieder, während Isabelle im Flur telefonierte. Beruflich, dem Tonfall nach zu urteilen, effizient und knapp.

Marcus kam mit zwei nachgefüllten Kaffeetassen aus der Küche und blieb stehen, als er sah, dass nur ich da war.

Trotzdem stellte er eine Tasse auf den Beistelltisch neben mir ab und setzte sich in den Sessel mir gegenüber.

„Sie ist wunderbar", sagte ich, bevor er etwas sagen konnte.

Er sah mich ruhig an. „Ist sie."

„Du wirkst glücklich."

Etwas in seinem Gesicht verschob sich, nur ganz leicht. Die Art von Verschiebung, die man nur bemerkte, wenn man jahrelang, ohne es zu wollen, das Gesicht eines Menschen studiert hatte.

„Bin ich."

Ich nickte. Hielt seinen Blick genau die richtige Zeitspanne lang.

Dann nahm ich die Kaffeetasse, die er mir mitgebracht hatte, und sagte: „Gut. Das hast du verdient, Marcus."

Er sah mich einen Moment länger an, als der Satz es verlangt hätte.

Aus dem Flur klang Isabelles Stimme, die das Gespräch beendete. Marcus sah zur Tür, und der Moment faltete sich zusammen und verschwand, still und unbeobachtet.

Ich trank den Kaffee, den er mir gebracht hatte, ohne dass ich darum gebeten hatte, und dachte über das nach, was Renee gesagt hatte.

Halt dein Gesicht neutral, wenn du sie zum ersten Mal zusammen siehst.

Das hatte ich. Da war ich mir sicher.

Weniger sicher war ich mir bei dem, was ich auf der U-Bahn-Fahrt zurück nach Brooklyn immer wieder durchging, eine Hand am Haltegriff über mir, während die Stadt hinter den dunklen Fenstern vorbeirauschte: bei dem Moment, kurz bevor er weggesehen hatte.

Ob ich mir die Veränderung in seinem Gesichtsausdruck nur eingebildet hatte.

Ob es nichts gewesen war.

Ob nichts überhaupt noch das richtige Wort dafür war.