Kapitel 5: Elf Monate

Das Erste, was Adrian Thorne tat, als Sienna fragte, wem die Bank gehörte, war, sein Handy hervorzuholen.

Er antwortete ihr nicht. Er drückte eine Taste, hob das Handy ans Ohr und sagte: „Pryce. Hartwell, Konto 4471. Nehmen Sie die Fälligstellung zurück.“

Aus dem Lautsprecher drang eine leise, panische Stimme. Sienna konnte sie von der Bank aus hören. „Mr. Thorne? Sir, die Vorstandsvorsitzende hat bereits …“

„Ich bin der Vorstand.“ Seine Stimme war tonlos. „Machen Sie das noch heute Abend rückgängig. Die schriftliche Bestätigung soll bis Mitternacht in meinem Büro eingehen, mit einer Kopie an Miss Hale.“

„Ja, Sir. Natürlich. Ich … selbstverständlich.“

Adrian legte auf. Das ganze Gespräch hatte vierzig Sekunden gedauert.

Ihr Handy vibrierte in ihrer Handfläche. Konto 4471: Fälligstellung aufgehoben. Status: Aktiv. Keine Zahlung fällig.

Sie las die Nachricht dreimal, bevor die Worte aufhörten, vor ihren Augen zu verschwimmen.

„Sie gehören Ihnen, die Bank.“

„Eine Mehrheitsbeteiligung. Seit neun Tagen.“

„Neun Tage.“ Beim zweiten Wort brach ihre Stimme. „Sie haben eine Bank gekauft.“

„Ihr Kredit war Teil eines Pakets aus dreiundvierzig Konten, das Evelyns Freunde gerade zusammenstellten. Ich habe das Paket gekauft.“

„Für mich?“

„Als Druckmittel.“ Er ließ ihren Blick nicht los. „Sie waren das eine Konto, das ich nicht einfach liegen lassen konnte.“

„Das ist das Beleidigendste, was heute Abend jemand zu mir gesagt hat, und ich bin auf der Hochzeit meines Ex-Verlobten aufgetaucht.“

„Dann bin ich ja in guter Gesellschaft.“

Ein Lachen brach aus ihr heraus, leise und feucht. Sie hasste es, dass sie lachen musste. Sie presste die Knöchel gegen den Mund, bis es vorbei war. Als sie die Hand sinken ließ, war die Wut zurück. Klar und nützlich. Sie stand auf, nahm ihm die Mappe aus der Hand und schlug die erste Seite auf.

„Ich habe Änderungswünsche.“

„Natürlich haben Sie die.“

„Klausel zwölf.“ Sie tippte mit dem Finger darauf. „Das Haus meines Vaters.“

„Bleibt Ihres. Ganz gleich, was passiert oder wer geht.“ Er musste nicht einmal hinsehen. „Lesen Sie es.“

Sie las die Klausel. Ihr Magen zog sich zusammen. Es stand genau so darin, wie er gesagt hatte, in schlichter schwarzer Schrift.

„Sie haben das geschrieben, bevor Sie von dem Kredit wussten.“

„Ich habe es geschrieben, bevor Sie von der Hochzeit wussten.“

Eisige Kälte kroch ihr die Arme hinunter. Sie beschloss, nicht darüber nachzudenken, was das bedeutete. Noch nicht.

„Ich füge etwas hinzu.“

Sie nahm ihm den Füller aus den Fingern, die, wie ihr auffiel, warm waren, und schrieb am Rand unter Regel vier. Die Buchstaben gerieten zunächst zittrig, dann wurden sie gleichmäßiger.

Eine Frage pro Woche. Vollständig beantwortet. Wahrheitsgemäß. Ohne Ausnahmen.

Sie drehte ihm die Mappe zu. „Kürzel daneben.“

Er las ihren Zusatz langsam. Ein Muskel in seinem Kiefer zuckte.

„Sie verlangen von mir das Recht, alles fragen zu dürfen.“

„Einmal pro Woche.“

„Sie werden nach Ihrem Vater fragen.“

„Dann werden Sie mir von meinem Vater erzählen.“

Der Korridor schien den Atem anzuhalten. Irgendwo in der Ferne klirrten Gläser, und zweihundert Menschen lachten über etwas, das nicht lustig war.

Adrian nahm ihr den Füller wieder ab. Neben ihre Notiz setzte er zwei Buchstaben. A. T.

Sie unterschrieb darunter. Sienna Rose Hale. Die Tinte verlief auf dem Papier, wo ihre Hand zitterte, und ein schwarzer Schmierfleck blieb auf ihrem Daumen zurück, dunkel wie ein Bluterguss.

Er zog ein gefaltetes Taschentuch aus seiner Brusttasche und umfasste ihr Handgelenk. Sein Daumen strich einmal fest und bedächtig über ihren, um die Tinte abzuwischen. Die Berührung dauerte vielleicht zwei Sekunden.

Für diese zwei Sekunden vergaß sie zu atmen.

„Lassen Sie das“, sagte sie.

Er ließ sie sofort los. „Ihre Hand ist kalt.“

„Es ist ein kalter Korridor.“

„Es sind sechsundzwanzig Grad.“

„Dann ist mir eben kalt.“ Sie presste die Hand an ihre Rippen. „Ist das ein Problem?“

„Nein.“ Er klappte die Mappe zu. „Nur eine Feststellung.“

„Hören Sie auf, mich zu beobachten.“

„Nein.“

Er sagte es so gleichmäßig, dass sie beinahe übersah, was in diesem Wort lag.

Sie verließen das Gebäude durch den Seiteneingang und gingen eine Diensttreppe hinunter, die nach Bleichmittel und Dampf roch. Unten wartete ein schwarzer Wagen unter einer Natriumdampflampe. Die hintere Tür stand bereits offen. Daneben stand ein Fahrer, dessen Blick höflich auf einen Punkt über ihrem Kopf gerichtet war.

„Miss Hale. Marcus.“

„Hallo, Marcus.“

Sie glitt auf den Rücksitz. Leder, kühl und mit einem schwachen Zedernduft. Adrian stieg hinter ihr ein und schloss die Tür. Mit einem leisen Surren hob sich die Trennscheibe, und die Geräusche der Stadt verstummten.

Dann waren da nur noch sie beide und das Brummen des Motors.

„Frage eins“, sagte Sienna.

„Sie haben sich noch keine Frage verdient. Die Woche beginnt morgen.“

„Sie haben gesagt, Sie würden meine Fragen in der Reihenfolge beantworten, in der ich sie gestellt habe. Das haben Sie zweimal gesagt.“

„Das habe ich.“ Er drehte den Kopf, und zum ersten Mal an diesem Abend sah er müde aus. Nicht schwach. Müde, wie ein Mann, der etwas Schweres eine lange Treppe hinaufgetragen hatte. „Fragen Sie.“

„Zimmer 614.“ Ihr Puls hämmerte unter ihrem Schlüsselbein. „Im Whitmore. Wer hat dafür bezahlt?“

Der Wagen bog auf die Straße ein. Straßenlaternen warfen lange bernsteinfarbene Streifen über sein Gesicht, Licht und Schatten, Licht und Schatten.

Er wandte den Blick nicht ab.

„Ich“, sagte Adrian. „Ich habe das Zimmer vor elf Monaten gebucht.“