Kapitel 3

Die Morgensonne fiel in die Küche, während ich ein Lied aus Nordmark summte und gemächlich Speck mit Spiegeleiern briet.

Das war mein Abschiedsmahl für mich selbst.

Ich zog einen Stuhl heran und setzte mich. Gerade als meine Gabel das weiche Eigelb berührte –

Klick.

Die Tür ging auf.

Lorenz kam herein, Klaras Parfüm um sich, und hielt einen Blumenstrauß in den Händen.

Ein riesiger, protzig-prächtiger Strauß aus Strelitzien, Gold und Orange ineinander verflochten, die Stiele steif und gerade.

Ich hasste diese Blumen. Sie sahen aus wie eine Horde aufgetakelter, plump und geschmacklos auf den Tisch kommender Truthähne.

Aber Klara liebte sie. Sie sagte, diese Blumen seien so voller Lebenskraft – wie das Bild, das sie von sich selbst hatte.

„Morgen, Vicky.“ Seine Stimme war etwas heiser von der durchwachten Nacht, aber er schien guter Laune. Er legte den aufdringlichen Strauß ans andere Ende des Tisches und setzte sich mir gegenüber.

„Klara hat gestern Nacht wieder Theater gemacht“, sagte er beiläufig, halb Beschwerde, halb Erklärung. „Sie behauptete, die neue Schmerzmittelmarke wäre die falsche und würde nicht wirken. Bei ihrem Gesundheitszustand … der kleinste Windhauch wirft sie um.“

Während er sprach, griff er automatisch nach meinem Brot.

Ich hob meinen Teller an mich und wich seiner Hand aus.

Er stutzte. Erst jetzt fiel ihm auf, dass nur ein Gedeck auf dem Tisch stand.

„Wo ist meins?“ Er hob eine Augenbraue mit der Selbstverständlichkeit eines verwöhnten Kindes. „Vicky, du kannst doch nicht nur an dich und das Baby denken und deinen Mann hungern lassen?“

Er sah mein kühles Gesicht und erinnerte sich endlich:

„Wegen gestern … der Sache in der Kirche, das tut mir leid, Vicky.“ Er griff nach meiner Hand. „Klara ging es wirklich nicht gut. Onkel Markus hat nur sie hinterlassen …“

Wieder diese Leier.

„Die Blumen“, wechselte er schnell das Thema, da ich nicht reagierte, griff nach dem grellen Strauß und drückte ihn mir in die Arme. „Extra für dich, deine Lieblingsblumen. Da ist sogar eine Überraschung drin. Willst du nachschauen?“

Er lächelte geheimnisvoll und umarmte mich von hinten. Seine Hand führte meine, um eine Blüte in der Mitte zu öffnen. „Da drin.“

Ich öffnete die Blüte und zog tatsächlich ein kleines, dunkelrotes Samtettui hervor.

Darin lag ein Paar Ohrstecker.

Mein Blick erstarrte.

Die Reinheit war akzeptabel, aber im Licht sah man deutlich fädige Einschlüsse im Inneren.

Diese Qualität, dieser Schliff …

Ein Gefühl eisiger Absurdität hüllte mich ein.

„Gefällt es dir?“ Lorenz’ Stimme hatte einen stolzen Unterton.

Rasende Wut ließ mich am ganzen Körper zittern, als ich die Ohrstecker anstarrte. Natürlich standen sie mir – es war ja mein eigener Taubenblutrubin, den ich als Mitgift gebracht hatte!

Vor einem halben Jahr hatte Lorenz gesagt, der Stein sei beim Designer, der daraus ein Schmuckstück fertigte. Ich hatte mich so auf das Ergebnis gefreut.

Jetzt wusste ich es. Das Hauptstück lag in Klaras Schmuckkästchen. Und mir gab er die Reste.

Er wagte es, mich damit zu betrügen? Mit meinem eigenen Besitz – mir ein Almosen hinzuwerfen?

„Vicky?“ Lorenz berührte leicht meine Schulter, als ich so lange schwieg.

Ich klappte die Schachtel zu und warf sie auf den Tisch. Es klackte hart.

„Gefällt nicht?“ Er runzelte die Stirn, als fände er mich heute unverständlich.

Er legte die Ohrstecker weg, und die aufgesetzte Wärme in seinem Gesicht wich einer gereizten Miene. Er räusperte sich, als würde er sich endlich an sein eigentliches Anliegen erinnern.

„Vicky, da ist noch was. Das Erntefest in Südland nächsten Monat … Klara hat angefragt. Sie möchte dieses Jahr die Rolle der Fruchtbarkeitsgöttin übernehmen.“

Ich erstarrte.

Das Erntefest war eines der wichtigsten Feste in Südland.

Lorenz redete weiter: „Du weißt ja, Klaras Gesundheit … Sie ist in letzter Zeit so niedergeschlagen. Sie hat mich zweimal gebeten und gesagt, sie wollte schon immer mal diese Rolle übernehmen.“

Traditionell wurde die Rolle der Göttin – Symbol für die Fruchtbarkeit der Erde und den Wohlstand der Familie – von der Ehefrau des Dons übernommen. Nur wenn der Don unverheiratet war, sprang seine Schwester ein.

Und ich, Viktoria Delbrück, trug sein Kind – Lorenz Rössners Kind – aber hatte es nicht einmal geschafft, eine rechtmäßige Hochzeit zu haben.

Theoretisch hatte Klara also durchaus das „Recht“, sich zu bewerben.

„Du weißt doch“, fuhr Lorenz fort und beobachtete mein Gesicht, sein Ton etwas ungeduldig, „sie ist kränklich, und das ist mal was, das sie freut. Außerdem wollte sie schon als Kind die Göttin spielen. Als Onkel Markus noch lebte …“

Er hatte mir die Blumen geschickt, die ich am meisten hasste.

Er hatte Reste meiner eigenen Mitgift zu billigem Schmuck verarbeiten lassen, um mich abzuspeisen – während das wertvollste Stück bei einer anderen Frau lag.

Und jetzt wollte er mir auch noch bei diesem Fest, das Familienehre und rechtmäßige Nachfolge symbolisierte, die Würde und Stellung nehmen, die mir und meinem ungeborenen Kind zustanden.

Damit eine andere Frau „ein bisschen Spaß“ hatte.

Ich verspürte eine seltsame Erleichterung.

Mir war der Titel nie wichtig gewesen. Aber in diesem Moment erkannte ich mit kristallener Klarheit, wie schief die Waage zwischen Klara und mir in seinem Herzen hing.

„Gut, einverstanden.“ Ich hob den Kopf und schenkte ihm ein vollkommen ruhiges, fast sanftes Lächeln.

Lorenz schien nicht erwartet zu haben, dass ich so bereitwillig zustimmen würde. Er stutzte sogar kurz.

„Du … bist einverstanden?“

„Ja.“ Ich nahm die Serviette und tupfte mir den Mundwinkel ab, dann stand ich auf. „Es ist nur eine Rolle. Wenn sie sie will, soll sie sie haben.“

Lorenz’ Gesicht erhellte sich sofort. Die Gereiztheit war verflogen. Er streckte die Arme aus, um mich zu umarmen. „Ich wusste es! Vicky, du bist immer die Vernünftigste! Das ist die Würde einer wahren Donna und…“

Mitten im Satz –

Brrrr!

Sein Handy in der Tasche vibrierte.

Der persönliche Klingelton. Ein Klavierstück, das Klara selbst eingespielt und „Für meinen geliebten Rössner“ genannt hatte.

Kurzes Genervtsein huschte über sein Gesicht – aber mehr noch die gewohnte, resignierte Selbstverständlichkeit, gebraucht zu werden.

„Entschuldige, Vicky.“ Er warf mir einen Blick zu, der sagte „du verstehst das“, ging bereits zur Tür, während er ans Telefon ging. „Hallo? Klara? Was ist jetzt wieder? … Okay, okay, ich komme sofort.“

Er legte auf, schnappte sich den Autoschlüssel, kam an der Tür noch einmal zurück und betonte: „Das ist bestimmt das letzte Mal! Vicky, ich verspreche es! Morgen holen wir die Hochzeit nach. Wenn das Baby da ist, gehört meine ganze Zeit dir und dem Kind!“

Seine Stimme klang überzeugt, sein Blick aufrichtig – als wäre das ein Versprechen, das er wirklich halten könnte.

Ich sah ihm nach, wie er davoneilte. Mein Gesicht war ausdruckslos.

Das letzte Mal?

Es gibt kein nächstes Mal mehr, Lorenz.

…

Am nächsten Tag. St.-Marien-Kirche.

Die Kirche war noch prächtiger geschmückt als gestern.

Reinweiße Rosen und Maiglöckchen säumten den Weg vom Eingang bis zum Altar. Teurer Duft lag in der Luft.

Die Gäste unterhielten sich gedämpft, ihre Blicke wanderten immer wieder zum Wartebereich der Braut.

Lorenz stand in einem makellos geschnittenen schwarzen Anzug am Altar und richtete geduldig seine Manschetten.

Er war gutes Dinge.

Gestern Nacht hatte Klara nur eine kleine Verstimmung gehabt. Er hatte sie mit ein paar Worten beruhigt. Und ich war sehr „vernünftig“ gewesen, hatte keine Szene gemacht.

Heute würde alles perfekt werden.

Außer, dass seine Braut bis jetzt nicht aufgetaucht war.

In diesem Moment bahnte sich Anton, Lorenz’ engster Vertrauter, kreidebleich einen Weg durch die Gäste. Er eilte zu ihm und flüsterte hastig:

„Boss! Fräulein Delbrück … sie ist nicht auf dem Anwesen! Ihr Zimmer ist leer! Ihr Gepäck fehlt auch!“

„Was?“

„Unsere Leute sagen … Fräulein Delbrück ist offenbar … in einer Frauenklinik.“