Die offene Tür

Jolene

Meine Absätze klapperten rasch über den Boden, als ich mich aus dem Flughafen hinausbewegte.

An meinem Handgelenk hingen zwei Einkaufstüten, gefüllt mit allem, was ich für Dylans Lieblingsauflauf brauchte. Die Arme schmerzten, aber in meinem Inneren kribbelte es. Ich war endlich zu Hause.

Nach drei Tagen in Illinois wegen der Beerdigung meines Chefs konnte ich mit Sicherheit sagen, dass ich Kleinstädte hasse. Was sollte man an ihnen mögen? Die leeren Straßen, die Stille, die zu laut wirkte, und die Art, wie alle einen anstarrten, als wäre man ein Fremder. Und vor allem – die Abwesenheit von Dylan, meinem Verlobten.

Ich unterdrückte ein Kichern, als ich auf meinen Verlobungsring starrte. Er glänzte im Sonnenlicht.  

Ich rannte über die Straße, die Tüten schaukelten. Ich konnte ihn nicht aus dem Kopf bekommen.

Bis mich beinahe ein gelbes Taxi überfuhr.

„Pass auf, Lady!“ rief der Taxifahrer aus dem Fenster, eine Zigarre im Mundwinkel, das Gesicht verzerrt.

Ich rümpfte die Nase, konnte aber nicht aufhören zu lächeln. Das war das Leben, an das ich gewöhnt war. Laut, geschäftig und vertraut. Das war Zuhause.

Ein leises Summen riss mich aus meinen Gedanken. Mein Handy vibrierte in der Manteltasche. Ich blieb mitten auf dem Bürgersteig stehen, steckte eine Tüte unter den Arm und holte es heraus.

Meine Lippen zogen sich nach oben, sobald ich sah, wer anrief.

Wendy.

„Hey, Girl“, strahlte ich begeistert.

„Bist du schon gelandet? Du hast versprochen, dass du mich anrufst, sobald du gelandet bist!“ schrie sie.

„Ja, vor ungefähr drei Stunden“, sagte ich und bog um eine weitere Ecke. „Ich bin direkt zum Laden gefahren.“

„Dann komm mich besuchen! Wie war Illinois? Du musst mir alles erzählen. Du weißt, dass ich nicht mitkommen konnte, und es war nicht komplett meine Schuld. Weiß Dylan, dass du zurück bist?“

Ich kicherte und schob die Tüten zurecht. „Er weiß es nicht. Ich will ihn überraschen. Ich habe ein besonderes Abendessen für ihn geplant, und du bist nicht dabei. Danke vielmals.“ Ich biss mir auf die Lippe. Ich wusste genau, was sie sagen würde.

„Das ist nicht fair!“ jammerte sie, und ich hätte beinahe geschnaubt. „Immer nur Dylan dies und Dylan das. Die einzige Zeit, in der ich dich jetzt sehe, ist bei der Arbeit. Aber du hast wirklich hart gearbeitet, um die Beförderung zu bekommen! Und morgen könnte es mit dem Meeting zur neuen CEO-Übergabe total hektisch werden. Du hast nie mehr Zeit für mich!“

„Tut mir leid“, lachte ich. „Aber du weißt, wie viel er mir bedeutet. Hör zu, wir reden später, okay? Ich bin gerade erst angekommen. Ich rufe dich später an. Versprochen. Ich hab dich lieb.“

Ich ging direkt zum Stadthaus, das ich mit Dylan teilte. Es war nichts Besonderes, aber wir fühlten uns wohl. Ich hatte geplant, nach meiner Beförderung ein Penthouse für uns zu mieten.

Hoffentlich.

Ich klopfte an die Tür.

Ich richtete meinen Mantel und fuhr mir mit der Hand durchs Haar, während ich darauf wartete, Dylans Gesicht zu sehen, sobald er mich erblickte.

Keine Antwort.

Ich klopfte erneut, diesmal fester. Meine Knöchel pochten gegen das harte Holz, bis sie schmerzten.

Immer noch keine Antwort.

Ich drückte gegen die Tür, und sie schwang mit einem leisen Knarren auf.

Das war seltsam.

Dylan ließ die Tür nie unverschlossen.

Ich schluckte.

„Ich hoffe, es geht ihm gut“, flüsterte ich vor mich hin.  

Ich trat ein, und plötzlich klangen meine Absätze zu laut auf dem gefliesten Boden. Auf halbem Weg zur Treppe zog ich sie aus und ließ sie auf dem Boden liegen.

Ich war im Flur oben, als ich sie hörte.

Leise, drängende Geräusche kamen hinter der geschlossenen Tür unseres Schlafzimmers hervor.

Eine Frauenstimme.

Dann Dylans – roh, derselbe Laut, den er von sich gab, wenn er die Kontrolle verlor.

Ich erstarrte, einen Fuß noch in der Luft.

Meine Finger um den Koffergriff wurden taub. Ich umklammerte ihn so fest, dass meine Knöchel weiß wurden.

„Gott, ja“, stöhnte er von drinnen.

Meine Ohren begannen zu klingen.

Nein. Nein, das passiert nicht.

Ich sagte mir, ich würde mir das nur einbilden. Dass ich mich umdrehen und so tun sollte, als hätte ich nichts gehört.

Aber ich tat es nicht.

Ich konnte nicht.  

Meine Hand stieß die Tür auf, bevor ich mich zurückhalten konnte. Sie öffnete sich langsam.

Der Anblick, der mich traf, kam wie ein Schlag ins Gesicht und schickte eine Welle von Hitze durch meinen Körper.

Dylan, mein Verlobter, lag nackt in unserem Bett. Meine Schwester Audrey ritt auf ihm, der Rücken zu mir, die Haare zerzaust, der Körper bewegte sich mit ihm.

Seine Hände lagen auf ihr, genauso wie früher auf mir.

Ich taumelte zurück.

Einen Moment lang weigerte sich mein Gehirn einfach, das Bild vor mir anzunehmen.

Der Koffer glitt mir aus den Fingern und schlug mit einem lauten Dumpf auf dem Boden auf.

Sie waren so ineinander versunken, dass sie nicht merkten, dass ich da war.

Dieselben Hände, die am Morgen meiner Abreise mein Gesicht gehalten hatten – und mir gesagt hatten, wie sehr er mich vermissen würde, wie viel ich ihm bedeutete – hielten jetzt Audrey.

Heiße Tränen brannten in meinen Augen, und ich ließ sie fallen.  

Ich biss mir auf die Lippe, um nicht laut zu weinen.

Ich kam mir vor wie die größte Närrin in New York, denn seit drei Monaten hatte Dylan mich nicht berührt. Obwohl wir dasselbe Bett teilten.

Er hatte gesagt, er sei erschöpft und der neue Vertrag würde ihn umbringen.

Ich hatte ihm geglaubt.

Ich hatte jedes späte Nachhausekommen verstanden und entschuldigt.

War Audrey der Grund?

Am meisten tat Audrey weh. Sie wusste, warum unsere Familie zerbrochen war.

Warum musste ausgerechnet sie mir das antun?

Die Frage schmerzte noch mehr als der Anblick vor mir.

Sie hatten sich nie verstanden, und das war das Schlimmste.

Meine Wangen waren nass. Ich wischte mir die Tränen mit dem Handrücken ab.

Meine Stimme kam klein heraus, bevor ich mich stoppen konnte.

„Dylan? Audrey?“