Chapitre 3

— Luca Moretti —

— Tout ce que je dis, c’est que tu pourrais tomber sur bien pire qu’elle. Considère-toi chanceux.

Je lève brusquement les yeux vers mon crétin de frère et lui lance violemment mon téléphone à la figure. Il l’esquive avec agilité et me regarde d’un air profondément indigné, comme si j’avais commis un crime de lèse-majesté.

— Marco a parfaitement raison, tu sais. Pour une fois dans sa vie pathétique.

Je tourne sèchement la tête. Ma sœur aînée Valentina est nonchalamment affalée sur le canapé en cuir de mon bureau personnel, passant une main distraite dans ses longs cheveux sombres avec une élégance étudiée.

— Je croyais sincèrement que tu serais de mon côté dans cette affaire. Tu as pourtant dit textuellement que tu préférerais mourir dans d’atroces souffrances plutôt que de te marier un jour.

L’incrédulité totale perce dangereusement dans ma voix tendue.

— Oh, je le pensais vraiment à l’époque. Du fond du cœur.

Val agite négligemment la main.

— Je dis simplement que toi, mon cher frère borné, tu devrais absolument épouser cette jolie petite Française aux grands yeux. J’ai désespérément besoin de plus de filles à la maison pour compenser toute cette testostérone étouffante.

— Épouse-la toi-même alors, si tu la trouves si fascinante.

Mon ton est cassant, glacial même.

Val me gratifie d’un sourire absolument radieux et penche théâtralement la tête sur le côté, ses yeux noisette remplis d’une fausse sympathie exaspérante.

— Oh cher frère chéri, tu n’as manifestement rien écouté de ce que je viens de dire pendant cinq bonnes minutes, n’est-ce pas ? Typique.

Je m’apprête à lui balancer une réplique cinglante quand ma porte s’ouvre brutalement sans même un coup discret. Je lève les yeux au ciel avec lassitude. Mon meilleur ami Ryan débarque dans mon bureau comme une tornade incontrôlable, son énergie habituelle emplissant instantanément la pièce.

— Lukie ! J’ai entendu la rumeur incroyable que tu te mariais enfin !

Il lance sans ménagement son casque de moto griffé sur le canapé juste à côté de moi, les yeux brillants d’excitation malicieuse.

Je le repousse fermement alors qu’il se laisse tomber dramatiquement sur les coussins comme un adolescent survolté.

— Ne m’appelle surtout pas comme ça, Ryan. Jamais. Et non, je ne me marie absolument pas.

Il hausse les épaules avec désinvolture et s’empare sans permission d’une gorgée généreuse de l’eau glacée posée sur mon bureau.

— Dommage, vraiment. J’ai désespérément besoin d’une belle-sœur adorable pour me moquer impitoyablement de toi au quotidien. Parce qu’elle…

Il désigne Val d’un geste théâtral et accusateur.

— …est bien trop méchante et terrifiante pour servir cet objectif noble.

Val éclate de rire et se lève gracieusement du canapé, lançant un autre faux sourire compatissant et condescendant à Ryan.

— Bon, sur ces belles paroles, je vais faire du shopping intensif pour le bal annuel. J’ai absolument besoin d’une nouvelle robe éblouissante.

Son sourire se transforme subtilement en quelque chose de beaucoup plus narquois et calculateur quand elle pivote vers moi.

— En parlant justement de ça, mon cher frère… ta petite Française sera présente au bal dans quelques jours. C’est une certitude. Peut-être que vous pourrez conclure l’affaire romantiquement là-bas, sous les lustres scintillants ?

Elle me fait un clin d’œil absolument insupportable avant de pivoter élégamment sur ses talons vertigineux et de sortir en claquant la porte.

— Attends, elle est vraiment française ?

Ryan s’illumine comme un sapin de Noël.

— Je parie n’importe quoi qu’elle a un accent de folie absolument sexy. J’adore les accents français.

Je lui lance brutalement un oreiller décoratif à la figure. Il tombe lamentablement par terre avec un bruit sourd.

— C’est probablement aussi une fille à papa complètement gâtée pourrie avec une attitude insupportable de princesse capricieuse. Exactement le genre de femme que je déteste.

Ma voix est plate, sans émotion.

Ryan hausse les épaules philosophiquement, nullement découragé.

— Il ne faut jamais juger un livre uniquement à sa couverture superficielle, mon ami.

Il fredonne ces mots comme une chanson ridicule.

— Ouais, exactement, renchérit Marco avec enthousiasme. Elle avait vraiment l’air plutôt sympa et gentille quand on l’a rencontrée hier au bureau. Même si elle est devenue bizarrement silencieuse et renfermée après être revenue avec le déjeuner pour tout le monde.

— Elle était probablement profondément dérangée et mise mal à l’aise par le fait que tu flirtais outrageusement avec elle comme un crétin désespéré, idiot.

L’exaspération transpire dans chaque syllabe de ma voix tendue.

Marco lève immédiatement les mains en défense théâtrale, l’air absolument choqué et outré par cette accusation injuste.

— Je ne flirtais absolument pas avec elle ! Comment oses-tu !

Je lui lance un regard qui signifie clairement « sérieusement ? Tu te fous de ma gueule ? ». Il affiche alors une expression suffisante et légèrement provocatrice.

— J’étais simplement gentil et accueillant avec elle, c’est tout. Contrairement à toi, espèce de putain de grincheuse perpétuelle et asociale.

— Va te faire foutre, Marco. Sincèrement.

Je lève à nouveau les yeux au ciel avec exaspération puis me tourne vers Ryan, qui dévore maintenant tranquillement une barre Snickers géante sortie mystérieusement de sa poche de blouson.

— Attends une seconde. Qui exactement t’a dit que j’allais me marier ? Qui colporte ces rumeurs ?

Il fredonne vaguement en guise de réponse évasive, la bouche pleine de chocolat.

— Ton père, évidemment. Il m’a confié hier qu’il envisageait très sérieusement l’offre d’André Montreval. Quand j’ai demandé innocemment de quoi il s’agissait exactement, il a mentionné cette histoire de mariage arrangé traditionnel.

Il lève les yeux vers le plafond comme s’il réfléchissait profondément — ce qui est complètement des conneries parce qu’il n’y a strictement rien entre ses deux oreilles.

— Son propre père biologique qui propose froidement un mariage arrangé avec sa fille unique. Ça doit vraiment faire un mal de chien. Quelle trahison.

Il grimace avec sympathie.

— Et si ça échoue lamentablement, André quitte immédiatement l’accord commercial et essaie très probablement d’en passer un avec les Russes à la place.

Je n’ai même pas le temps de digérer correctement cette information alarmante qu’il mord voracement dans sa barre chocolatée et continue sans reprendre son souffle.

— Je plains sincèrement la pauvre fille si elle atterrit malheureusement chez les Russes. Elle ne mènera vraiment pas une vie très heureuse ou longue avec leur chef actuel. Connard sadique et psychopathe.

Il s’essuie distraitement la bouche du revers de la main sans s’arrêter de parler une seule seconde.

— Tu devrais honnêtement l’épouser juste pour la sauver de cette vie d’enfer. Ce serait presque chevaleresque.

Je fredonne pensivement et hoche lentement la tête, digérant cette perspective troublante. Ryan me tape amicalement sur l’épaule et se lève d’un bond.

— Sur cette note particulièrement joyeuse et encourageante, je me casse d’ici. J’ai des trucs à faire.

Il salue Marco d’un geste désinvolte, attrape son casque rutilant et sort en trombe. J’entends Marco soupirer lourdement avant de partir aussi, me laissant enfin seul.

Je soupire profondément et me laisse tomber en arrière sur le canapé, fixant le plafond blanc.

Qu’est-ce que je suis censé faire maintenant ? Quelle décision prendre ?

-----

Je me retourne pour la centième fois dans mon lit king-size et regarde mon horloge numérique avec frustration. 1h24 du matin. Je gémis misérablement et m’assieds, passant une main exaspérée dans mes cheveux en bataille.

Je n’arrive absolument pas à arrêter de penser obsessionnellement à elle. La façon gracieuse dont sa bouche rose bouge quand elle rit doucement. Le regard doux mais las, presque résigné, dans ses yeux noisette magnifiques chaque fois que son père autoritaire lui parlait sèchement. La façon hypnotique dont ses cheveux soyeux ondulent naturellement quand elle marche avec élégance. La façon mélodieuse dont elle a ri aux blagues stupides de Marco. Putain, je ferais littéralement n’importe quoi pour l’entendre rire à nouveau comme ça.

« Quelqu’un est manifestement amoureux. »

« Va te faire foutre. Ferme-la. »

« Tu l’aimes vraiment bien. Admets-le. »

« Non, absolument pas. Va te faire foutre. »

« Menteur pathétique. »

Je traîne ma main sur mon visage fatigué, profondément exaspéré par cette voix incessante et moqueuse dans ma tête qui refuse de me laisser en paix.

Je n’ai honnêtement jamais pensé ou même regardé deux fois une fille auparavant. Jamais. À part elle. Il y a définitivement quelque chose de différent chez elle. Quelque chose de magnétique.

J’ouvre brusquement mon ordinateur portable et tape son nom complet sur G****e avec une détermination fiévreuse. Si je dois vraiment être forcé de me marier contre mon gré, autant en savoir un peu plus sur elle d’abord. Faire mes devoirs.

Le premier site qui apparaît dans les résultats est un site familial officiel consacré aux Montreval. Mes yeux balayent rapidement l’information disponible, absorbant chaque détail.

La famille la plus riche et la plus politiquement influente de toute la France. André et Fleur se sont rencontrés lors d’un gala de charité et mariés en moins d’un an dans une cérémonie somptueuse. Peu après, Fleur a donné naissance à leur fille unique et précieuse, Isadora.

Je creuse méthodiquement un peu plus profond dans les archives numériques et découvre bientôt avec une frustration grandissante que l’empire commercial familial ne sera jamais transmis directement à Isadora, mais plutôt à son futur mari. Mes sourcils se froncent dangereusement.

Donc elle n’est vraiment qu’un simple pion jetable dans le jeu cruel et calculateur de son père. Une monnaie d’échange.

« Pour une fois dans ta vie pathétique, je suis complètement d’accord avec toi. »

« Son père la prostitue littéralement juste pour développer agressivement son business. C’est répugnant. »

« Ne parle surtout pas d’elle comme ça. Elle mérite mieux. »

Je secoue vigoureusement la tête, profondément confus par mes propres pensées contradictoires. Je viens d’avoir toute une conversation schizophrénique avec moi-même. J’ai sérieusement besoin d’aide professionnelle.

Mon esprit tourmenté revient obsessionnellement aux paroles prophétiques de Ryan : « Tu devrais l’épouser juste pour la sauver de cette vie d’enfer. » Il n’a franchement pas tort du tout. La mafia russe était autrefois l’un de nos alliés les plus solides et les plus respectés. Ils étaient universellement craints, mais surtout profondément respectés dans le milieu. Mon père entretenait une amitié étroite et sincère avec leur ancien Don respecté, Maxim. Jusqu’à ce que son fils, ce connard sadique et assoiffé de pouvoir d’Anton, le fasse lâchement assassiner pour prendre brutalement le pouvoir absolu.

Absolument tout le monde dans notre milieu criminel connaît le nom redouté d’Anton Ivanov, mais pas de la même façon flatteuse qu’ils connaissent Alessandro et Luca Moretti, ou Ryan Salvatore. Anton voulait désespérément créer un héritage mémorable et il l’a fait. Un héritage sanglant de trafic sexuel répugnant, de viol systématique, de meurtre gratuit d’enfants innocents, de massacre brutal de civils sans défense.

Maintenant, la dernière mission sacrée de mon père dans cette vie est de faire tomber Anton définitivement et d’aider la mafia russe à restaurer son ancienne gloire perdue. L’assassinat brutal de Maxim l’a vraiment profondément foutu en l’air émotionnellement. Ce sera désormais mon travail et ma responsabilité une fois que je serai officiellement Don. À condition que je sois marié avant de pouvoir prendre le relais.

Ça pourrait sincèrement valoir le coup de l’épouser juste pour que je puisse enfin devenir Don et accomplir cette mission.

-----

Le lendemain matin, mon père m’attend déjà patiemment à la porte imposante de mon bureau privé.

— Fils, nous devons absolument parler sérieusement. Maintenant.

Un regard doux mais fatigué traverse ses yeux gris épuisés.

Je lui fais silencieusement signe d’entrer et nous prenons solennellement place face à face à mon imposant bureau en acajou.

— Il est grand temps que tu prennes définitivement le relais, Luca.

Il ne prend même pas la peine de tourner diplomatiquement autour du pot.

— Je deviens beaucoup trop vieux pour toute cette merde épuisante et dangereuse.

Il rit amèrement.

J’acquiesce gravement, sachant exactement où cette conversation nous mène. Il continue résolument.

— Mais comme tu le sais parfaitement bien, ça signifie que tu dois absolument être marié d’abord. Maintenant, évidemment, le choix final t’appartient entièrement, mais à mon humble avis, il serait extrêmement sage de ma—

— Isadora Montreval.

Je le coupe net, ma décision prise.

— J’accepterai l’offre d’André d’épouser sa fille en échange d’une alliance commerciale stratégique et solide.

Ma voix est résolue, inflexible.

Il me gratifie d’un sourire fier et se frotte pensivement le menton avec satisfaction.

— Elle a vraiment attiré ton attention de façon spectaculaire, pas vrai ?

Je plisse dangereusement les yeux vers lui. Il se moque clairement de moi. Son rire chaleureux s’estompe progressivement et il se penche confidentiellement plus près.

— Juste entre nous, fils… j’ai entendu dire par des sources fiables qu’elle est une excellente cuisinière talentueuse, mais qu’elle se battra farouchement contre ce mariage arrangé jusqu’à en tomber morte d’épuisement.

Il voit ma surprise évidente et lève immédiatement les mains en signe de reddition pacifique.

— Les paroles textuelles de son propre père, pas les miennes. Je ne fais que rapporter.

— Je suis absolument sûr que je peux changer ça avec le temps.

Je prends une grande inspiration déterminée.

— Eh bien, tu n’es clairement pas l’optimiste du siècle, dis donc.

Il se lève lentement.

— Je n’aurais sincèrement jamais cru vivre assez longtemps pour voir Luca Moretti accepter volontairement le mariage et être simultanément le plus optimiste de la pièce le même jour historique.

Je lui lance un regard profondément peu amusé et le conduis fermement à la porte.

Je la ferme définitivement derrière lui et m’affale lourdement sur mon canapé confortable.

« Eh bien merde alors. »

Je vais vraiment épouser Isadora Montreval.​​​​​​​​​​​​​​​​