Chapitre 2

— Isadora Montreval —

Je me plante devant le miroir en pied et scrute impitoyablement ma tenue sous tous les angles. Premier jour officiel en tant que poney d’exposition de mon père. Quelle promotion. J’ai décidé de jouer la carte de la sécurité avec quelque chose de chic mais professionnel — une robe ajustée noire qui épouse mes courbes sans être vulgaire, des escarpins qui ajoutent juste assez de hauteur pour paraître confiante. Il aura probablement une crise cardiaque en me voyant habillée comme ça, mais franchement ? Tant pis pour lui. C’est lui qui m’a mise dans cette situation abominable.

Je pense que ça dit clairement “femme d’affaires sexy qui ne se laisse pas marcher sur les pieds, alors ne m’embête pas”.

J’ignore résolument la petite voix narquoise dans ma tête et lisse ma robe une dernière fois, vérifiant chaque pli, chaque détail. Je me penche pour embrasser Duchess sur le sommet de sa tête soyeuse.

— Souhaite-moi bonne chance, ma belle. J’en aurai besoin.

Elle ronronne contre ma joue, inconsciente du cauchemar qui m’attend. Je descends retrouver mon père, chaque marche résonnant comme un glas funèbre.

Au lieu de lui, c’est ma mère qui m’accueille dans l’entrée, toujours aussi enthousiaste malgré l’heure matinale.

— Ah ma chérie, tu es absolument magnifique ! Renversante !

Elle tournoie autour de moi comme un oiseau admiratif.

Je ris doucement, malgré la boule d’angoisse qui grandit dans mon ventre, et lui donne un baiser affectueux sur chaque joue.

— Merci, maman. C’est gentil. Père est où ?

Elle passe une main maternelle dans mes cheveux une dernière fois, ajustant une mèche rebelle avec soin.

— Il t’attend déjà dans la voiture dehors. Dépêche-toi, ne le fais surtout pas attendre. Tu sais comment il devient quand on le fait patienter.

Je la serre brièvement dans mes bras, m’accrochant à elle une seconde de plus que nécessaire, puis me précipite dehors avant que mon courage ne m’abandonne complètement.

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— J’ai un rendez-vous capital dès ce matin auquel tu assisteras en silence.

Mon père ne daigne même pas quitter son téléphone des yeux alors que nous franchissons rapidement les portes tournantes de son imposant immeuble du centre de Paris.

— C’est avec le Don de la mafia italienne et ses deux fils. Ses héritiers. Je veux que tu fasses une excellente impression, que tu sois charmante sans être excessive. C’est bien compris ?

— Oui, père.

Je grince intérieurement des dents, mais ma voix reste parfaitement neutre et obéissante.

Je suis déjà venue plusieurs fois au bureau de mon père au fil des années, surtout quand j’étais petite et que ma mère avait besoin de me déposer quelque part, mais l’endroit me coupe toujours le souffle. C’est probablement l’un des plus beaux bâtiments que j’aie jamais vus — tout en verre et en acier, élégant et impitoyable à la fois, exactement comme l’homme qui le possède.

« Ça va être tellement amusant. Une vraie partie de plaisir. »

« Quoi ? Être maquereautée comme une vulgaire marchandise par mon propre père ? »

« Allez, tu pourrais tomber bien pire. Au moins, les Italiens sont généralement magnifiques. C’est ce que répète toujours Ophélie, et elle a rencontré des hommes séduisants dans absolument tous les pays où elle a voyagé. Elle s’y connaît. »

« Tais-toi immédiatement. »

« Tu sais parfaitement que j’ai raison. »

Je lève discrètement les yeux au ciel, maudissant silencieusement cette voix insolente qui refuse de me laisser en paix alors que nous entrons et sortons d’un ascenseur vitré qui grimpe vertigineusement vers les étages supérieurs.

En approchant du bureau luxueux de mon père, j’aperçois trois hommes en costume impeccablement taillé assis dans la salle d’attente design. Même de loin, ils dégagent une aura de puissance et de danger à peine contenue.

— Tu vois ce que tu as fait ? Nous sommes en retard maintenant. Ça ne fait vraiment pas bonne impression professionnelle. La prochaine fois, sois absolument prête plus tôt.

Mon père siffle ces mots venimeux entre ses dents serrées, son visage à quelques centimètres du mien.

Je ravale difficilement une réplique cinglante qui me brûle la langue et affiche plutôt un sourire poli et docile — exactement le masque qu’il attend de moi.

« Rien de tel qu’une entrée dramatique et mémorable, pas vrai ? »

Mon père arbore instantanément un faux sourire commercial exagéré et je lutte violemment contre l’envie de plisser le nez de dégoût. Il tend la main vers l’un des hommes — clairement le plus âgé, celui qui respire l’autorité naturelle.

— Messieurs Moretti, toutes mes excuses pour ce léger retard. Permettez-moi de vous présenter ma fille, Isadora. Elle est juste là pour observer discrètement le fonctionnement du… monde des affaires.

Il accompagne ces derniers mots d’un clin d’œil lourdement appuyé et complice qui me donne envie de disparaître sous terre.

L’homme — le Don, manifestement — me tend courtoisement la main et je lui offre poliment la mienne, sentant la force contenue dans sa poigne.

— Alessandro Moretti. Enchanté de faire votre connaissance, signorina.

Il me sourit chaleureusement, avec une gentillesse paternelle qui me prend au dépourvu.

— Enchantée, monsieur Moretti. L’honneur est pour moi.

Je lui rends son sourire avec sincérité cette fois.

Alessandro fait signe aux deux autres hommes de s’approcher d’un geste autoritaire de la main.

— Permettez-moi de vous présenter mon fils aîné, Luca.

Il désigne celui qui est légèrement plus grand, celui dont la présence semble emplir tout l’espace disponible.

Luca me fait un signe de tête poli mais distant. Son regard d’un vert hypnotique parcourt lentement mon corps de haut en bas, s’attardant avec une appréciation à peine voilée. Je cache mon sourire grandissant derrière ma main délicate. Les hommes sont tellement prévisibles, tellement transparents. Tous les mêmes.

Le troisième homme s’avance alors avec assurance et me serre la main avec enthousiasme, accompagnant le geste d’un clin d’œil charmeur qui se veut séducteur.

— Marco Moretti, à votre service, bella. Le plus intelligent et le plus beau des deux frères.

Son sourire est large, chaleureux et absolument désarmant.

— Ravie de vous rencontrer, monsieur Moretti.

— S’il te plaît, je t’en prie, appelle-moi Marco. Monsieur Moretti, c’est mon père.

Il me lance un regard complice.

Alessandro lève théâtralement les yeux au ciel et repousse fermement la main de son fils cadet d’un geste exaspéré mais affectueux.

— Excusez-le, je vous prie. Il est désespérément immature et incapable de se comporter professionnellement plus de cinq minutes. C’est pathologique.

Mon père s’éclaircit bruyamment la gorge, visiblement agacé par cette perte de temps.

— Maintenant que les présentations sont enfin faites, on y va ? Nous avons beaucoup à discuter.

— Oui, bien sûr, tout à fait.

Alessandro acquiesce précipitamment, redevenant instantanément l’homme d’affaires sérieux.

Nous suivons tous mon père à l’intérieur de son vaste bureau au mobilier minimaliste mais hors de prix.

Une fois confortablement installée sur une chaise en cuir souple dans un coin stratégique de la pièce, je m’autorise à jeter un regard discret mais prolongé vers Luca. Si mon père va vraiment jusqu’au bout de son plan machiavélique, ce sera probablement lui mon futur mari. Autant commencer à prendre mes repères.

Il doit facilement mesurer un mètre quatre-vingt-dix, peut-être plus, avec des tatouages sombres et complexes qui dépassent dangereusement du col impeccable et des manches parfaitement repassées de sa chemise blanche. Cheveux noirs de jais légèrement en bataille, comme s’il venait de passer une main impatiente dedans. Mâchoire carrée et volontaire. Et ces yeux — mon Dieu, ces yeux vert foncé, presque émeraude, qui me fixent maintenant avec une intensité troublante et magnétique qui me fait perdre tous mes moyens.

Mentalement, je trace le contour fascinant de ses tatouages visibles, même si je sais pertinemment que la plupart sont stratégiquement cachés sous son costume trois-pièces impeccable. La plupart des motifs complexes s’arrêtent sagement au poignet, respectant les conventions professionnelles, mais quelques motifs rebelles — peut-être des flammes ou des vignes ? — débordent audacieusement sur sa main puissante.

Je détourne précipitamment le regard quand je réalise que son attention s’attarde beaucoup trop longuement sur moi. Mes joues chauffent traîtreusement tandis que j’essaie désespérément de me concentrer sur ce que dit mon père avec animation, gesticulant pour appuyer ses arguments.

Je commence nerveusement à tripoter le bracelet délicat à mon poignet, parfaitement consciente que Luca continue de m’observer avec cette attention dérangeante. Enfin, soyons honnête — qu’il observe surtout ma poitrine avec un intérêt manifeste.

Une vague de gêne brûlante m’envahit tout entière. Je redresse instinctivement mes cheveux longs, m’assurant méthodiquement qu’ils couvrent parfaitement bien ma nuque exposée. Personne ne doit absolument voir mon tatouage secret. Personne dans cette pièce. Seule Ophélie est au courant de son existence, et ça doit rester ainsi.

Mon regard dérive inévitablement vers la fenêtre panoramique, cherchant une échappatoire mentale. La vue spectaculaire depuis le bureau de mon père surplombe majestueusement toute la ville — probablement l’une des plus belles vues urbaines que j’aie jamais contemplées. Paris s’étale en contrebas comme une carte postale vivante avec ses petites boutiques pittoresques et ses cafés chaleureux aux terrasses bondées. La Tour Eiffel se dresse fièrement en arrière-plan, icône éternelle. La Seine qui serpente paresseusement à travers le paysage urbain, réfléchissant le ciel changeant.

— Isadora ?

La voix coupante de mon père me tire brutalement de ma rêverie apaisante. Je lève brusquement les yeux, désorientée. Tout le monde dans la pièce me regarde avec une attention inconfortable. Merde.

Je me racle nerveusement la gorge.

— Pardon, père ? Je n’ai pas bien entendu.

Il s’éclaircit la gorge avec irritation, ses yeux me lançant des éclairs furieux. Je devine parfaitement son agacement bouillonnant sous le vernis professionnel.

— Je disais que tu pourrais peut-être aller gentiment nous chercher le déjeuner pour tout le monde. Il y a un excellent café français authentique juste au coin de la rue. Commande quelque chose de bien.

Je me mords violemment la langue pour retenir physiquement ce que je pense vraiment de cette suggestion humiliante.​​​​​​​​​​​​​​​​