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FREYA

Ich bin fertig mit Umziehen. Ich schlüpfe in das schwarze Kleid – das eine, das sich eng an meinen Körper schmiegt.

Ich stehe vor dem Ganzkörperspiegel im Gästezimmer, weit weg vom Hauptschlafzimmer. Marks Rasierwasser hängt dort immer noch in der Luft, und ich hasse es. So sehr verabscheue ich ihn inzwischen.

Der Stoff spannt sich eng über meine Hüften, fällt tief zwischen meinen Brüsten ab und endet hoch oben an meinen Oberschenkeln. Ich habe es seit der Nacht, in der ich es vor zwei Jahren gekauft habe, nicht mehr getragen – hoffnungsvoll und dumm, darauf wartend, dass Mark mich wieder so ansieht wie früher. Oder so, wie ich dachte, dass er es früher getan hat.

Hat er nie.

Heute Abend ist das Kleid nicht für ihn.

Ich streiche mit den Handflächen an den Seiten hinab und spüre das Zittern in meinen Fingern. Ich trete einen Schritt zurück und mustere die Frau im Spiegel. Ich wollte schon immer so nach draußen gehen, aber dumm wie ich war, wollte ich es zusammen mit meinem Ehemann tun.

Demselben Ehemann, der sich heimlich für mich geschämt hat.

Jetzt, wo ich mich so ansehe, schleicht sich plötzlich eine Frage in mein Herz: Bin ich wirklich außer Form?

Mein Handy summt und reißt mich heraus, bevor der Gedanke zu weit abdriften kann.

Ich eile zur Kommode und greife danach.

Mark:

Es wird spät im Büro. Luna ist schon bei Lila für Mädelsabend + Pizza. Du weißt, wie gerne sie bei ihr ist. Wart nicht auf mich.

Kein „Ich liebe dich“ dieses Mal.

Gut.

Ich tippe ein einzelnes Wort.

Ich:

Okay.

Dann lösche ich den gesamten Verlauf. Ich blockiere seine Nummer. Ich weiß nicht einmal warum – nennen wir es Wut. Mein Daumen schwebt über „Luna - Meine Süße“ in den Kontakten… aber ich bringe es nicht über mich, mein eigenes Kind zu blockieren.

Stattdessen schreibe ich Rebecca:

Ich:

Ich gehe heute Abend aus. Luna ist bei ihrem Vater. Falls sich irgendwas ändert, ruf mich sofort an.

Rebecca:

Verstanden, Ma’am. Passen Sie auf sich auf. ❤️

Ich atme durch den Mund aus, als würde ich Geburtstagskerzen auspusten, bei denen ich mir nie etwas wünschen durfte.

Die Uhr an der Wand zeigt 19:12 Uhr.

Achtundvierzig Minuten, bis die Tür des Fitnessstudios schließt.

Ich schlüpfe in mein einziges Paar High Heels – rot, mit dünnen Knöchelriemchen. Ich sprühe das Parfum auf, das ich nicht mehr getragen habe, weil Mark einmal meinte, er bekäme davon Kopfschmerzen.

Ich greife nach meinen Schlüsseln, der mattschwarzen Karte und gehe durch die Seitentür hinaus, damit die Sicherheitsleuchten meine Silhouette nicht dabei erwischen, wie ich mich wie eine schuldige Teenagerin davonschleiche.

Ich fahre los und folge der Adresse auf der Karte. Nach einer kurzen Fahrt liegt das State-of-the-Art Gym an der Ecke einer neu erschlossenen Ladenzeile. Es ist kein großes Gebäude – Glasfront, schwarze Stahlakzente, ein helles Neonschild. Ein einzelnes Motorrad parkt diagonal über zwei Parkplätzen.

Natürlich ist es seins.

Ich schalte den Motor aus und sitze einfach da, den Blick fest aufs Lenkrad gerichtet, während meine Knöchel weiß werden.

Du kannst immer noch umkehren, Freya. Du hast immer noch eine Chance.

Fahr einfach nach Hause. Weine unter der Dusche. Tu so, als wäre dieser Morgen nie passiert.

Ich starre das Fitnessstudio immer noch an, als Marks Stimme von heute Morgen wieder durch meinen Kopf schneidet:

„Vielleicht, wenn du mal an dir arbeiten würdest.“

Und Lilas Lachen aus diesem Sexvideo – scharf, siegreich, ungerührt.

Ich weiß nicht, ob es Wut ist oder etwas anderes, aber es schießt durch mich hindurch. Ich reiße die Autotür sofort auf. Die Nachtluft riecht nach abkühlendem Beton und fernem Regen.

Die Türen des Fitnessstudios sind unverschlossen.

Drinnen ist es dunkler als erwartet – nur Notbeleuchtung und ein paar Strahler an der Decke sind noch an. Gewichte glänzen im Dämmerlicht. Überall Spiegel. Der leise Geruch von Gummimatten, Metall und scharfem Rasierwasser.

Niemand an der Rezeption. Nur das leise Summen der Klimaanlage.

Ich sehe mich immer noch um, als ich schwere, bedachte Stiefelschritte aus dem Flur höre, der zu den Büros führt.

Im nächsten Moment taucht Steve auf.

Diesmal kein Trainingsshirt.

Nur eine schwarze Jogginghose, die tief auf seinen Hüften sitzt, und sonst nichts.

Das Tattoo auf seinem linken Arm setzt sich über seine Brust fort – eine lange, dünne Linie unter seinem linken Brustmuskel, eine weitere über seinen unteren Rippen.

Er lächelt nicht. Er sieht mich einfach nur an.

Langsam.

Seine Augen wandern von den roten Heels das schwarze Kleid hoch, vorbei an dem Dekolleté, bei dem ich mich plötzlich viel zu entblößt fühle, über die Wölbung meines Bauches und schließlich zu meinem Gesicht.

Ein langsames, überlegenes Grinsen stiehlt sich auf seine Lippen. Es wirkt fast spöttisch, aber da ist noch etwas Dunkleres darin, das ich nicht benennen kann.

„Das sieht nicht nach Trainingskleidung aus, Prinzessin.“

Die Worte treffen mich wie ein Scheinwerferlicht. Hitze steigt mir in die Wangen. Ich fühle mich auf einmal lächerlich – übertrieben angezogen, zu aufgeddonnert, wie eine Frau, die So-tun-als-ob spielt. Was zum Teufel habe ich mir nur dabei gedacht, in High Heels und einem engen Kleid aufzutauchen wie irgendein verzweifeltes Klischee?

Ich mache einen Schritt zurück in Richtung Tür.

„Es tut mir leid, ich sollte gehen“, flüstere ich mit kleiner Stimme. „Das war ein Fehler. Ich weiß nicht, was ich hier mache.“

Meine Hand greift nach dem Türgriff. Mein Puls rast. Ich könnte immer noch gehen. Nach Hause fahren, seine Nummer löschen, so tun, als wäre das alles nie passiert.

„Du siehst sexy aus.“

Seine Stimme lässt mich erstarren.

Sexy.

Es trifft meine Brust wie eine warme Welle. Wann hat mich das letzte Mal jemand so genannt? Mark hatte seit Jahren nichts Ähnliches mehr gesagt – weder vor Luna noch danach.

Das einzige Kompliment, das er mir je gemacht hat, war: „Du siehst besser aus.“ Einfach nur… besser.

Ich drehe mich wieder zu Steve um. Eine einzelne Träne löst sich und rollt mir über die Wange, bevor ich sie aufhalten kann.

In dem Moment, in dem er es bemerkt, verschwindet sein Grinsen. Sein Gesichtsausdruck wird finster – genau derselbe raubtierhafte Beschützerinstinkt von heute Morgen blitz auf seinem Gesicht auf. Er überbrückt den Abstand mit zwei Schritten – langsam genug, dass ich zurückweichen könnte, schnell genug, dass ich es gar nicht will.

Ich wische die Träne schnell weg, aber eine zweite folgt.

Meine Sicht verschwimmt. Tränen brechen sich Bahn, heiß und schnell, und ziehen nasse Spuren über meine Wangen.

Er bleibt direkt vor mir stehen. Hebt die Hand. Sein Daumen fängt die Träne auf, bevor sie meinen Kiefer erreicht.

„Ist das etwa eine Träne?“, murmelt er mit rauer, rauchiger Stimme.