Kapitel 4

NICHOLE 

Das Penthouse fühlte sich immer weniger wie ein Zuhause und immer mehr wie ein nobles Verhörzimmer an. Jack hatte mir drei Tage lang ununterbrochen zugesetzt, mir Ordner mit seinem Stammbaum ins Gesicht gedrückt und mich über die Namen seiner Großonkel abgefragt, als hinge mein Leben davon ab. Was, nehme ich an, im Grunde auch stimmte.

Die Einsätze hatten sich verschoben. Ein Typ namens Marcus, ein Konkurrenz-CEO mit einem Lächeln wie ein Hai, hatte angefangen, Fragen zu stellen. Offenbar hatte er im Club Bemerkungen darüber gemacht, wie „praktisch“ es sei, dass der Junggeselle des Jahrhunderts plötzlich ein Mädchen geheiratet hatte, von dem noch nie jemand gehört hatte. Jetzt war Jack in vollem Panikmodus, was bedeutete, dass ich diejenige war, die darunter litt.

„Nochmal“, schnappte Jack und lief in seinem Arbeitszimmer auf und ab. Er sah aus, als hätte er seit einer Woche nicht geschlafen, die Haare zerzaust und die Augen blutunterlaufen. „Wer hat die Keynote-Rede beim Stiftungsgala meines Großvaters 1998 gehalten?“

Ich rieb mir die Schläfen, mein Kopf pochte. „Arthur Montgomery. Er war Senator aus Vermont. Können wir bitte eine Pause machen, Jack? Mein Gehirn schmilzt buchstäblich.“

„Wir machen Pause, wenn du aufhörst, dich anzuhören, als würdest du von einem Skript ablesen“, knurrte er und blieb vor mir stehen. Er beugte sich über den Schreibtisch, sein Schatten fiel über mich. „Marcus sucht nach einem Riss im Fundament. Wenn er herausfindet, dass du nur ein Mädchen mit einem Brieföffner warst, sind wir beide erledigt. Also hör auf mit dem ‚Armes-ich‘-Theater und konzentrier dich.“

„Ich versuche es ja!“, schrie ich, die Frustration kochte endlich über. „Ich gebe mein Bestes, aber alles fühlt sich so schwer an. Mein Kopf tut seit dem Dinner höllisch weh, und ich sehe ständig Dinge, die nicht da sind.“

Jack stieß ein scharfes, spöttisches Lachen aus. „Ach ja. Die Amnesie-Nummer. Die ‚Ich sehe Feuer und rieche Jasmin‘-Vorstellung. Du bist wirklich voll bei der Sache, oder? Das ist ein Klassiker, Nichole. Wenn du nicht die perfekte Ehefrau sein kannst, dann sei das tragische Opfer. Erbärmlich.“

„Das ist kein Theater!“, sagte ich und stand auf, doch der Raum machte eine langsame Drehung nach links. Ich klammerte mich an die Kante des Mahagonischreibtischs, meine Knöchel wurden weiß. „Ich erinnere mich wirklich nicht an Dinge. Ich weiß nicht, wo diese Narbe herkommt. Ich weiß nicht, warum dieses Lied mich zum Weinen bringen will. Warum sollte ich über etwas lügen, das mich das Gefühl gibt, verrückt zu werden?“

„Weil es dein Druckmittel ist“, zischte er und kam um den Schreibtisch herum, bis er direkt vor meinem Gesicht stand. Ich konnte die goldenen Flecken in seinen eisigen Augen sehen. „Du denkst, wenn du das gebrochene Mädchen spielst, höre ich auf, grausam zu sein. Du denkst, ich werde dich bemitleiden. Aber ich bemitleide keine Lügner, Nichole. Ich breche sie.“

„Ich hasse dich“, flüsterte ich. „Ich hasse dich wirklich.“

„Gut“, sagte er, seine Stimme sank auf ein gefährliches Niveau. „Hass ist eine viel ehrlichere Emotion als die falsche Verletzlichkeit, die du zu verkaufen versuchst.“

Der Raum kippte erneut, diesmal stärker. Die grauen Wände des Arbeitszimmers begannen ins Schwarze zu verschwimmen. Jacks Gesicht wurde zu einem verschwommenen Bild scharfer Kanten. Ich versuchte, noch etwas zu sagen, ihm zu sagen, dass ich mich wirklich nicht gut fühlte, aber meine Zunge fühlte sich an wie Blei.

Das Letzte, was ich sah, war Jacks Ausdruck, der sich von Wut zu etwas anderem veränderte – Ärger vielleicht? Als wäre ich eine Schauspielerin, die ihren Einsatz verpasst hatte.

„Netter Versuch“, hörte ich ihn murmeln. „Aber du kommst nicht so leicht aus der Nachmittagssitzung raus.“

Dann kam der Boden mir entgegen.

Ich schlug nicht auf dem Boden auf. Stattdessen fiel ich in einen Traum, der sich realer anfühlte als die Luft, die ich gerade noch geatmet hatte.

Ich war klein. Meine Hände waren winzig, voller Dreck vom Spielen im Garten. Die Sonne wärmte meinen Rücken, und die Luft roch nach – da war er wieder – Jasmin. Ich war nicht allein. Ein Junge saß neben mir. Er war älter, vielleicht zehn oder elf, mit dunklen Haaren und Augen, die schon zu viel gesehen hatten.

Er sagte kein Wort. Er griff nur in seine Tasche und holte etwas heraus, das in der Sonne glänzte. Ein silbernes Medaillon in Herzform, mit einem kleinen Stern auf der Vorderseite graviert. Er drückte es in meine Handfläche, seine Finger warm an meinen.

„Behalt es sicher“, flüsterte er. „Solange du das hast, werde ich dich immer finden.“

Ich versuchte, sein Gesicht zu erkennen, zu sehen, ob es ein Gesicht war, das ich kannte, aber die Sonne wurde zu hell. Der Garten begann zu rauchen. Die Hitze kehrte zurück, orange Flammen leckten an den Rändern der schönen grünen Welt. Ich schrie, aber kein Laut kam heraus.

„Nichole. Nichole, wach auf.“

Die Stimme war sanft, professionell. Ich öffnete die Augen und fand mich auf dem Sofa im Arbeitszimmer liegend wieder. Ein Mann im weißen Kittel beugte sich über mich und hielt eine kleine Taschenlampe an mein Auge. Es war nicht Jack. Es war ein älterer Mann mit freundlichen Augen und einem Gesicht voller tiefer Falten.

„Da sind wir“, sagte der Arzt und schaltete die Lampe aus. „Ganz ruhig. Du hast einen ziemlichen Schock für den Körper gehabt.“

„Wo ist Jack?“, krächzte ich, mein Hals fühlte sich an, als hätte ich Sand geschluckt.

„Er ist draußen“, sagte der Arzt, seine Miene wurde ernst. Er sah verwirrt aus, die Stirn gerunzelt, während er auf ein Tablet in seiner Hand blickte. „Nichole, ich habe mir deine Vitalwerte und die Blutergebnisse von gestern angesehen, die wir im Rahmen deiner ‚körperlichen Untersuchung‘ für die Versicherungsunterlagen gemacht haben. Es gibt Dinge hier, die keinen Sinn ergeben. Deine neurologische Reaktion auf bestimmte Reize …“

Er brach ab und sah mich mit einem Mitleid an, das mir die Haut kribbeln ließ.

„Was ist es?“, fragte ich und setzte mich langsam auf. Mein Kopf drehte sich immer noch. „Bin ich krank?“

„Es ist nicht direkt eine Krankheit“, begann er, seine Stimme senkte sich zu einem Flüstern. „Es ist eher so etwas wie –“

Die Tür zum Arbeitszimmer flog mit einem Knall auf. Jack stürmte herein, sein Gesicht wieder hinter der üblichen Maske kalter Gleichgültigkeit. Er sah den Arzt an, dann mich, die Lippe zu einem höhnischen Grinsen verzogen.

„Ist sie fertig mit dem Theater?“, fragte Jack. „Ich habe eine Fusion abzuschließen und keine Zeit, dass sie den ganzen Tag auf dem Möbel herumliegt.“

„Jack, wir müssen über ihre Ergebnisse sprechen“, sagte der Arzt und stand auf. „Es gibt sehr spezifische Marker, die darauf hindeuten –“

„Es interessiert mich nicht, was die Marker sagen, Henry“, unterbrach Jack ihn und winkte abfällig mit der Hand. „Sie ist gestresst. Sie ist eine gescheiterte Geschäftsfrau, die versucht hat, einen Milliardär auszurauben, und erwischt wurde. Natürlich sind ihre Werte ein Chaos. Gib ihr ein Beruhigungsmittel, und dann machen wir weiter.“

„Aber Jack, das ist wichtig. Es geht um ihre Vergangenheit. Ihre körperliche Vorgeschichte passt nicht zu der Identität –“

„Ich sagte, das reicht!“, donnerte Jacks Stimme durch den Raum. Er zeigte zur Tür. „Du hast deinen Job erledigt. Schick die Rechnung an meine Assistentin. Raus.“

Der Arzt sah aus, als wollte er widersprechen, aber mit Jack Miguel in dieser Stimmung diskutierte man nicht. Er stieß einen langen Seufzer aus, packte seine Tasche und ging zur Tür. Als er am Couchtisch vorbeikam, zögerte er eine Sekunde und ließ einen dicken weißen Umschlag auf den Stapel mit den Familienordnern fallen.

Er fing meinen Blick für einen kurzen Moment auf – eine Warnung, eine Bitte? – und dann war er weg.

Jack bemerkte es nicht einmal. Er war bereits wieder an seinem Schreibtisch und rief ein Spreadsheet auf seinem Monitor auf.

„Du hast zehn Minuten, um dich zusammenzureißen“, sagte er, ohne mich anzusehen. „Dann gehen wir die Fusionsdetails nochmal durch. Wenn du noch einmal in Ohnmacht fällst, rufe ich die Polizei und übergebe die Serviette. Ich bin fertig mit den Spielchen.“

Er war so auf seinen Bildschirm konzentriert, dass er nicht sah, wie ich die Hand ausstreckte. Meine Finger streiften das kühle Papier des Umschlags, den der Arzt zurückgelassen hatte. Mein Herz hämmerte in meinen Ohren. Was auch immer darin war, es war die Wahrheit, die Jack nicht hören wollte.

Ich wartete, bis er mir den Rücken zudrehte, um eine Akte aus dem Regal zu holen. Mit einer schnellen Bewegung schob ich den Umschlag in den Ausschnitt meines Kleides, die scharfen Kanten des Papiers kratzten über meine Haut.

Ich stand auf, meine Beine noch etwas wackelig, aber mein Verstand war schärfer als seit Tagen.

„Ich bin bereit“, sagte ich, meine Stimme fest.

Jack drehte sich um, überrascht, dass ich nicht widersprach. Er musterte mein Gesicht einen Moment lang, wahrscheinlich auf der Suche nach einem Zeichen des „Theaters“, von dem er so überzeugt war.

„Gut“, murmelte er. „Dann an die Arbeit.“