Masukسيلفيا بقيت مستلقية وقتًا طويلًا. الملاءة ملتصقة بجلدي. وأنفاسي ما تزال خامدة. نهض بلاك. انتقل إلى الغرفة الحمراء، ولم يقل شيئًا. أما أنا، فلم أجرؤ على التحرك. حين عاد، شعرت بأن شيئًا ما قد تغيّر. كانت حركاته أسرع. وعيناه أكثر صفاءً. كأنه اتخذ قرارًا. وضع شيئًا على السرير. بطاقة سوداء. معدنية. ثقيلة. — أنفقي. دلّلي نفسك، قال من دون أن ينظر إليّ. — أأنت تعطيني إياها؟ — لا. أنا أئتمنك عليها. وهذا ليس الشيء نفسه. لم أجب. ثم أضاف وهو يستدير نحوي: — ستحملين اسمي. حان الوقت لترتدي ملابس تليق بتحفة فنية. ولئلا تعودي إلى السير في الظل. أطبقت أصابعي على البطاقة. كانت تحرقني. كأن وزنها يتجاوز مجرد رصيد مالي؛ كأنها وعد بالطاعة. خرجت. للمرة الأولى، وحدي. أو شبه وحدي.
بلاك ما زالت نائمة. أو ربما تتظاهر بذلك. أشعر بأنفاسها على جسدي، وبمؤخرة عنقها تستقر عند حلقي. ظهرها رطب، وما زال يرتجف تحت وطأة ما انتزعناه من بعضنا هذه الليلة. لقد تركت آثارها عليّ. خدوشًا وعضّات. علامات تهدي إلى الألم والرغبة. يمكنني أن أغمض عينيّ، وأن أغرق في تلك المساحة الفاصلة بين النوم واليقظة. حيث يسود الصمت، ويخيّم الدفء، وتغيب الرؤية. لكنني لا أنام. أنا لا أنام حقًا أبدًا. أنا أسهر. أراقبها. ذراعي ملتفّة حول بطنها، ويدي تستقرّ هناك. هناك، في ذلك الموضع تحديدًا. حيث تكون أكثر هشاشة. حيث وصلت إليها من دون أن تفهم كيف فعلت ذلك. ليس بعضوي. بل ببصمتي. بسمّي. لا أريدها أن تمنحني طفلًا. أريدها أن تحملني كعلامة محفورة فيها. كحرق غير مرئي. كوشم تحت الجلد، ب
سيلفياأستيقظ على ضوء أحمر.ليس ضوء النهار.إنه ضوء الغرفة.المصابيح الخافتة تبعث دفئًا غامضًا، سائلًا تقريبًا. الأرضية تلتصق بظهري. جسدي عارٍ، مخدر، تسري فيه تيارات كهربائية. أنفاسي بطيئة. بطيئة جدًا. كأنني أخرج من عالم آخر. أو من حلم ابتلعني بالكامل.وهو… هنا.جالس. قريب جدًا. صدره عارٍ، سرواله مفكوك، شعره أشعث قليلاً، عيناه مثبتتان عليّ.ثابتتان. كثيفتان. حارقتان.لا يقول شيئًا.لكنني أعرف أنه راقبني نائمة. أنه سهر عليّ. أنه احتفظ بي.أرفع رأسي، ببطء، بحذر، كأنني لست متأكدة من أن عضلاتي لا تزال ملكي.نظراته لا ترمش.إنه ينتظرني.أو ربما يحتفظ بي بالفعل.أجلس. لا يزال لا يتحرك. يمد لي كوب ماء. آخذ الكوب دون أن أقول شيئًا. أشرب. رشفة. ثانية. حلقي يحترق قليلاً عندما أبتلع.يمسح قطرة تتلألأ على ذقني بإبهامه. ثم يضع إصبعه نفسه في فمي.— امصه.أنفذ. ببطء. برفق. آخذه بين شفتيّ. أشفطه. ألعقه. دون تفكير.لا يتحرك. لكنني أرى حدقتي تتوسعان.أراه يتوتر. قليلاً فقط.
سيلفيالم يطرح عليّ أيّ أسئلة هذا الصباح.ولم يصدر إليّ أيّ أوامر أيضًا.اكتفى بالنظر إليّ حين نهضت، وكأنه يعرف. وكأنه لم يعد بحاجة إلى الكلام كي أفهم.استحممت في صمت، ثم ارتديت فستاني الأسود البسيط، المنسدل بنعومة. رفعت شعري إلى الأعلى دون تفكير، وغادرت غرفته.ليس الغرفة السرية، بل غرفته الحقيقية. تلك التي أبقاني فيها بين ذراعيه حتى الفجر، من دون كلمة واحدة. لم يكن هناك سوى حضوره المتّقد خلف ظهري، وذراعه الملتفّة حول خصري، وأنفاسه الهادئة.لكنه كان مستيقظًا.لم ينم. وأنا أيضًا لم أنم.نزلت قبله. بدا المنزل فارغًا، أو على الأقل... هذا ما أوحى إليّ به. لم يكن هناك أيّ صوت. ولا همس. حتى الممرات بدت وكأنها تتردّد في التنفّس.وفهمت.هذا الصباح هو ما يأتي بعد كل شيء. البداية الحقيقية لما بعده.تقاطعت نظراتي مع بعض العيون في المكتب المفتوح. للحظات قصيرة. بعضها انخفض سريعًا، وبعضها الآخر ظلّ معلّقًا بي بإلحاح مبالغ فيه.لم يقل أحد شيئًا، لكن الجميع يشعر بأن شيئًا ما قد تغيّ
سيلفيا ألتصق به. بصدره المتّقد حرارة. ولا أتحرّك. ليس لأنه يمنعني من الحركة. ولا لأنه يأمرني بذلك. لا أتحرّك لأنني ببساطة لا أستطيع. جسدي يطفو في مكان ما بين الدوار والسقوط. أشعر وكأن شيئًا في أعماقي قد تصدّع، ومع ذلك، يبدو أن كل ما فيّ يتجمّع حوله. بشرته. دفؤه. ذلك التوتر الصامت الذي يسكنه ويغمرني من جديد، حتى الآن. حتى بعد كل ما حدث. إنه يسكنني بأكملها. استولى على حواسي وأفكاري وصمتي. لم تعد لديّ حدود، ولا ملامح واضحة. أنا مفكّكة الأوصال. غائبة عن نفسي. ذائبة فيه. أتنفّس. أرتجف. وأقاوم رغبتي في البكاء. ليس من الألم، ولا حتى من اللذة، بل بسبب ذلك الشيء العاري المتوهّج الذي انتشله للتو من أعماقي. ثغرة. صرخة. أرض كنت أعتقد أنها محرّمة. وقد أخذها. أخذ كل شيء. لم يجرّدني من ملابسي فحسب، بل سلخني حتى العظم. لم يكتفِ بمضاجعتي، بل قلبني رأسًا على عقب. جعلني مكشوفة حتى النخاع، وكأن بشرتي لم تعد تكفي لاحتواء ما أنا عليه. ظننت أ
بلاكأنا أنظر إليها.لا تزال جالسة. لا تزال مستسلمة، لكنها ليست خاضعة. هذا التناقض هو ما يصيبني بالجنون. تلك النار التي تكاد تسيطر عليها، ذلك التوتر في حلقها، في معصميها، وفي تلك النظرة التي لا تزال تجرؤ على توجيهها إلي.هي هنا، مقيدة، نصف مفتوحة... ومع ذلك، أشعر أنها قادرة على النهوض وإبادة كياني بكلمة واحدة. بإيماءة واحدة.لكنها لا تفعل.هي باقية.وأنا، أحترق.كل ثانية تتنفس فيها بدوني تنهشني. كل ذكرى لها بين يدي جوشوا تمزق عروقي. هي لم تقدم نفسها — بل تحدتني. وأنا لم أفعل شيئًا. لا شيء، سوى المشاهدة.لكن هذه المرة، انتهى الأمر.أجثو على ركبتي مرة أخرى بين ساقيها، وأضع راحتيّ على جانبي فخذيها. أبقيها مفتوحة، مستضعفة، مكشوفة تمامًا أمام عينيّ. تلامس شفتاي بطنها. ترتجف بالكاد. أنفاسها قصيرة، محتبسة تقريبًا.هي لا تفهم بعد. ليس حقًا.لأنها ربما تظن أن هذه الغرفة لا تزال مسرحًا. مكان للعب، حيث تُختبر الحدود.لكن الأمر لم يعد لعبة.— هل تريدين معرفة ما شعرتُ به، تلك
أنا شابة في الحادية والثلاثين من عمري، اسمي نينا. أعمل محاسبة في إحدى الشركات الكبرى، حياتي منظمة، أوراقي مرتبة، مواعيدي دقيقة. لكن هناك شيء واحد في حياتي يخرج عن كل ترتيب: طبيبي النسائي.إنه وسيم بشكل لا يُحتمل. في اليوم الأول الذي دخلت فيه إلى عيادته، شعرت وكأن الأرض انزلقت من تحت قدمي. لم أعد أس
ساندروأمشي في الشارع للعودة إلى منزلي. كل خطوة ثقيلة كالرصاص. حياتي كلها مقلوبة رأسًا على عقب: أخي، صديقي الوحيد. لا بد أنه خائب الأمل فيّ جدًا، شعرت بالاحتقار في عينيه.ألوم نفسي كثيرًا، بقسوة، لأنني استسلمت لسحر هذه المرأة اللعينة. ومع ذلك فأنا لست طفلاً. لماذا لم أستطع مقاومة سحرها؟ لماذا في كل
لويزأنا محاصرة.ليس بأجسادهما.بل بنفسي.بهذه الفوضى المحرقة التي تسكنني، بهذا التناقض الذي يلتهمني.يجب أن أرحل. أن أحرر نفسي من قبضتهما، من هذا الجذب المدمر الذي يسحبني إليهما مع كل نبضة قلب.لكنني لا أتحرك.أبقى هنا. بينهما.يحدق نوا بي، نظراته نار محرقة تلعق بشرتي دون حتى أن يلمسني. أدريان خلف
دجيناكان النهار قد تحول إلى مساء، وكنت أقف أمام مرآة غرفتي، أتأمل انعكاسي. الأضواء الخافتة، الهواء المشحون بعطر غسولي المفضل، كانا يتناقضان مع الأفكار المضطربة التي كانت تجتاز ذهني. كان لدي انطباع بأن كل قرار أتخذه كان يبعدني أكثر قليلاً عن الأمان الذي كنت أعرفه.رومان، كان قد دعاني مؤخراً إلى الع







