الفصل11

لم تكن عودة ندى صاخبة.

عادت بهدوء يشبه الحذر،

كأنها تضع قدمها على أرض لم تعد متأكدة أنها تعرفها.

دخلت الشركة بعد غيابها القصير،

الوجوه ذاتها،

لكن الإحساس… مختلف.

كان فهد في الاجتماع التنفيذي.

وقف بثباته المعتاد،

صوته واثق،

لكن عينيه تبحثان عنها بين الوجوه.

وحين التقت أعينهما،

ارتبك لثانية.

ابتسمت ندى ابتسامة صغيرة،

تلك التي تقول: أنا هنا… لكنني لم أعد كما كنت.

بعد الاجتماع،

لم تنتظر.

دخلت مكتبه مباشرة.

— رجعت،

قالت بهدوء.

وقف فورًا:

— ندى… كنت سأبحث عنك.

— لا حاجة،

أجابته،

— أنا الآن أمامك.

اقترب خطوة:

— كنت قلقًا.

— القلق لا يُقاس بالكلمات،

قالتها بنبرة محايدة.

وقبل أن يكمل،

انفتح الباب.

دخلت امرأة بثقة مفرطة.

أنيقة،

ابتسامة محسوبة،

وعينان تعرفان كيف تلتقطان اللحظة المناسبة.

— فهد، نسيت ملف العرض…

ثم توقفت فجأة حين رأت ندى.

— أوه، آسفة، لم أكن أعلم أن عندك ضيفة.

نظر فهد إليها:

— أماني… هذه ندى.

مدّت أماني يدها:

— تشرفت.

أنا أماني، مستشارة الشراكات الجديدة.

صافحتها ندى،

لكن شيئًا ما كان غير مريح.

نظرة طويلة،

وابتسامة لم تكن بريئة.

قالت أماني:

— كنت أتحدث مع فهد كثيرًا في غيابك…

عن الرؤية،

وعن التفاصيل الصغيرة التي لا يفهمها الجميع.

نظرت ندى إلى فهد:

— واضح.

سكت فهد.

وهنا بدأ الشرخ.

مرت الأيام التالية ثقيلة.

أماني كانت دائمًا قريبة.

في الاجتماعات.

في الرسائل المتأخرة.

في الضحكات التي تصل لندى قبل الكلمات.

ذات مساء،

دخلت ندى المكتب لتأخذ ملفًا نسيته.

كان الباب نصف مفتوح.

سمعت صوت أماني:

— أنت تعرف أنني أفهمك أكثر من غيري.

ثم صوت فهد، منخفضًا:

— أماني… انتبهي.

— لماذا؟

ضحكت،

— أنا فقط أكون صادقة.

معك… ومع مشاعري.

تجمّدت ندى.

دفعت الباب.

— مشاعرك؟

قالتها بصوت ثابت،

لكن قلبها كان ينهار.

استدار فهد بسرعة:

— ندى، الأمر ليس كما يبدو.

ابتسمت أماني بثقة:

— دائمًا يقولون ذلك.

نظرت ندى إلى فهد مباشرة:

— هل كنت تعلم أنها تشعر بشيء تجاهك؟

صمت.

ذلك الصمت

كان الخيانة.

— كنت تعرف…

قالت ندى،

— وسمحت لها أن تقترب.

— لم أخنّك،

قال بسرعة.

ضحكت ضحكة قصيرة، موجوعة:

— الخيانة ليست فعلًا واحدًا،

هي سلسلة تجاهلات…

وأنت أتقنتها.

قالت أماني بنبرة ناعمة:

— أنا لم أفرض نفسي.

التفتت ندى إليها:

— لا،

لكنّكِ استغللتِ المساحة التي لم يحميها.

نظرت إلى فهد:

— قلتَ إنك تحبني بلا شروط.

لكن أول اختبار…

فشلت.

اقترب:

— ندى، توقفي.

تراجعت خطوة:

— لا تلمسني.

ليس الآن… ولا لاحقًا.

— أنتِ تبالغين.

هنا انكسرت.

— لا،

قالت بصوت مبحوح،

— أنا أخيرًا أرى.

أخذت حقيبتها:

— كنت أظن أن العودة تحتاج شجاعة.

لكن البقاء مع من يخذل…

يحتاج غباء.

خرجت.

أماني نظرت إلى فهد:

— أنا لم أقصد—

قاطعها بحدّة:

— اذهبي.

لكن الأوان كان قد فات.

في تلك الليلة،

جلست ندى وحدها.

كل الخسارات عادت دفعة واحدة.

سعد…

فهد…

وحتى أملها بأن الحب قد ينضج.

قالت لنفسها:

— أنا لا أخسر الرجال…

أنا أخسر الثقة.

أغلقت هاتفها.

قررت ألا تشرح،

وألا تبرر،

وألا تنتظر اعتذارًا متأخرًا.

وهنا…

تحولت الرواية.

من حب إلى خيانة.

من أمل إلى مواجهة.

ومن امرأة تنتظر

إلى امرأة تختار النجاة.

لم تكن أماني عابرة.

ولا بريئة.

كانت تعرف فهد قبل أن تعرفه ندى.

عرفت نقاط ضعفه،

غروره،

وخوفه العميق من أن يفقد السيطرة.

جلست وحدها في مكتبها بعد خروج ندى،

أغلقت الباب،

وتنهدت ببطء.

— انتهت بسرعة…

قالت لنفسها بابتسامة جانبية.

أخرجت هاتفها،

فتحت رسالة قديمة من فهد،

كانت مهنية في ظاهرها،

لكن توقيتها… لم يكن بريئًا.

“نحتاج نناقش الموضوع مساءً، رأيك مهم.”

همست:

— دائمًا تحتاج من يقول لك إنك استثنائي.

لم تكن أماني تحب فهد كما تُحب النساء.

كانت تحبه كفكرة.

كقوة.

كمنصب.

كامتداد لطموحها الذي لم يعترف يومًا بالحدود الأخلاقية.

دخل فهد لاحقًا،

وجهه متجهّم،

غضبه لا يزال طازجًا.

— لماذا فعلتِ ذلك؟

سألها مباشرة.

رفعت حاجبها:

— فعلت ماذا؟

— تحدثتِ عن مشاعرك أمام ندى.

اقتربت منه خطوة:

— كنتُ صادقة.

ألم تطلب دائمًا الصدق؟

— ليس بهذه الطريقة.

ابتسمت:

— الطريقة الوحيدة التي تُحرّكك…

هي التي تهدد ما تظنه مضمونًا.

سكت.

قالت بهدوء أخطر:

— أنت لم تخنها،

لكنّك أحببت أن تُحَب.

وهذا كافٍ لتدمير أي امرأة صادقة.

نظر إليها بحدّة:

— أنتِ استغللتِ الوضع.

— وأنا؟

ضحكت،

— أم أنك استمتعت بوجود امرأة لا تطلب منك تغييرًا؟

لم يجب.

قالت وهي تمسك حقيبتها:

— لا تقلق،

أنا لا أريدك الآن.

كنت فقط أريد أن أعرف…

هل ستختار الحب،

أم صورتك عن نفسك؟

مرّت بجانبه وخرجت،

وقد تركت وراءها سؤالًا

لن يغادره قريبًا.

في مكان آخر،

كانت ندى منهارة.

ليست باكية،

بل فارغة.

جلست في مقهى صغير بعيد عن ضجيج المدينة،

تحاول أن تتنفس دون أن تشعر بالاختناق.

وفجأة…

سمعت صوته.

— ندى؟

رفعت رأسها ببطء.

سعد.

لم يكن اللقاء مخططًا،

ولا دراميًا.

كان صامتًا…

وهذا ما جعله قاسيًا.

جلس دون أن يسأل:

— شكلك متعبة.

لم تجب فورًا.

ثم قالت:

— يبدو أنني لا أجيد اختيار اللحظة المناسبة.

— ولا أنا،

قال بهدوء.

نظر إليها طويلًا:

— عيونك تقول إنك خسرتِ شيئًا.

ضحكت بمرارة:

— لا…

أنا فقط توقفت عن تصديق.

سكت قليلًا ثم قال:

— كنتِ دائمًا تصدقين أكثر مما يجب.

— وأنت كنتَ تهرب أكثر مما يجب،

قالتها دون قسوة.

أومأ:

— صحيح.

نظر إليها بصدق نادر:

— عدتُ لأنني فهمت نفسي،

لا لأنني أريدكِ إنقاذًا.

— وأنا لم أعد لأحد،

قالت،

— أنا فقط سقطت.

اقترب صوته منها:

— السقوط لا يعني النهاية.

أحيانًا يعني أنك لم تعودي تمثلين القوة.

نظرت إليه،

ولأول مرة…

لم تشعر بالخذلان.

— سعد…

قالت،

— لا أريد وعودًا،

ولا حبًا الآن.

— ولا أنا،

قال،

— أريد فقط أن أجلس هنا…

كشخص لا يخذلك.

تنفّست بعمق.

جلسا في صمت،

لا محاولة لمس،

ولا نظرات استعطاف.

فقط حضور.

وفي داخل ندى،

كان شيء ما يتغيّر.

ربما لم تعد تثق بالحب،

لكنها بدأت تثق بنفسها من جديد.