المركز

انفتح باب غرفة العمليات ببطء.

خرج حسان أولًا، ثم أغلق الباب خلفه بيده، وبقي للحظة واقفًا في الممر الأبيض كأن جسده لم يدرك بعد أن العملية انتهت.

كان الإرهاق واضحًا في عينيه، لكن خطواته ظلت ثابتة.

اقترب منه أحد منسقي الكلية، يحمل ملفًا وهاتفًا لا يتوقف عن الاهتزاز.

— دكتور حسان... اتأخرنا على المحاضرة.

رفع حسان عينيه إليه.

— قد إيه؟

— حوالي عشرين دقيقة.

تنهد حسان، ثم بدأ يخلع القفازات والغطاء الطبي والكمامة، واحدة تلو الأخرى، بحركات هادئة ومدروسة. وبعد دقائق قليلة كان قد عاد إلى صورته المعتادة؛ قميص أبيض، بنطال أسود كلاسيكي، حذاء أنيق، ونظارته ذات الإطار الرفيع.

مرر يده في شعره الأسود، ثم قال:

— يلا.

وانطلق في الممر.

كان يمشي بسرعة، فيما كانت أصوات الطلاب تتداخل حوله، وأبواب المعامل تفتح وتغلق، ورائحة المطهرات تملأ المكان.

وحين وصل إلى باب المدرج، لم يدخل فورًا.

وقف لحظة.

نظر إلى المقاعد.

ثم استقرت عيناه على مقعد في الصفوف الأمامية.

مقعد بعينه.

ظهرت على وجهه ابتسامة صغيرة... حزينة، بالكاد تُرى.

ثم دخل.

— آسف على التأخير.

ساد الصمت.

وضع حسان ملفه على المنضدة، وخلع نظارته ومسحها بطرف منديل أبيض.

— كان عندنا حالة صعبة.

ارتدى نظارته مجددًا.

— نكمل.

كتب اسم وتر على السبورة، ثم استدار.

— الأوتار مش مجرد حبال بتحرك العضلات. لو فهمت العلاقة بينها وبين الأعصاب والعضلات والأوعية، هتفهم ليه الجراح لازم يشوف الجسم كخريطة كاملة.

بدأ يشرح.

كان شرحه مختلفًا.

لا يقرأ.

لا يحفظ.

كان يتحدث وكأنه يرى ما يشرحه أمام عينيه.

رسم خطوطًا متتابعة، ثم أخذ يربط بينها.

— هنا المشكلة مش في الإصابة نفسها... المشكلة في الوظيفة اللي ممكن تضيع بعدها. الجراحة مش إنك تصلح الجزء المصاب وخلاص. أنت بتحاول ترجع للإنسان حياته الطبيعية.

في الصفوف الخلفية، همست فتاتان لبعضهما.

— هو دايمًا بيتكلم كأنه في فيلم.

ضحكت الأخرى بخفوت.

كانت فتاة ثالثة تسمعهما، فالتفتت إليهما بنظرة عابثة وقالت في سرها:

إنتوا مش عارفين حاجة عن الديب ده.

ثم عادت تنظر إلى حسان.

كان يقف أمامهم هادئًا، لكن خلف هدوئه كان هناك شيء لا تستطيع تفسيره.

رفع حسان يده مشيرًا إلى الرسم.

— لو فهمت التشريح كويس، مش هتحتاج تحفظ كل حاجة. عينك هتتعلم تشوف.

رفعت طالبة يدها.

— دكتور؟

توقف.

— أيوه.

— لو حصلت إصابة في المنطقة دي، إيه أفضل طريقة للتعامل معاها؟

التفت إليها.

وفي اللحظة التي وقعت فيها عيناه على وجهها...

اختفى المدرج.

لم يعد يرى الطالبة.

رأى وجهًا آخر.

وجهًا قديمًا.

وجه إيروهي.

نفس الهدوء في العينين.

نفس الانحناءة الخفيفة في الشفاه.

للحظة، عاد حسان إلى غرفة لم يرها منذ أكثر من عشر سنوات.

صوت مكسور.

أنفاس متقطعة.

إيروهي أمامه، تنظر إليه برجاء، تطلب منه أن يتوقف.

ثم صورة أخرى...

أكثر قربًا.

أكثر خصوصية.

ايروهي عاريه بين أحضانه تنظر اليه بعشق وتقول بحبك

ذكرى علاقة بدأت بالحب وانتهت بالخوف، ولقطات متقطعة من ليلة ظل عقل حسان يرفض دفنها مهما مرت السنوات.

لم يتذكر التفاصيل كاملة.

فقط وجهها.

صوتها.

وذلك السؤال الذي ظل يطارده:

لماذا لم أتوقف؟

أغمض عينيه.

سحب نفسًا عميقًا.

لكن الهواء لم يكفِ.

فتح عينيه، فوجد المدرج أمامه من جديد.

كانت الطالبة ما زالت تنتظر الإجابة.

حدق فيها ثانية واحدة، ثم أبعد عينيه عنها.

— هنكمل النقطة دي في المحاضرة الجاية.

تبادل الطلاب النظرات.

حاول أن يتابع الشرح، لكن صوته لم يعد بالثبات نفسه.

نظر إلى الساعة.

ثم قال فجأة:

— المحاضرة انتهت.

ارتفعت همهمات الاستغراب.

جمع أوراقه بسرعة.

خرج من المدرج.

وفي الممر وضع يده على صدره.

توقف.

ضغط بأصابعه على الجانب الأيسر.

كان قلبه يخفق بعنف.

— حسان؟

لم يرد.

جاءه الصوت مرة أخرى.

— دكتور حسان!

التفت.

كانت نادين، إحدى الطبيبات المساعدات في الكلية، تقترب منه مسرعة.

— دكتور، حضرتك كويس؟

نظر إليها.

لكن وجه نادين بدأ يتغير أمام عينيه.

تداخل مع وجه آخر.

وجه إيروهي.

ثم اختفى الممر.

اختفت الأصوات.

آخر شيء شعر به كان يدًا تحاول الإمساك بذراعه.

ثم سقط حسان على الأرض.

وأغمض عينيه.

وفي الظلام...

عاد صوت إيروهي من الماضي