الوباء(زومبي )

الفصل الأول: الساعة الثالثة وسبع عشرة دقيقة

كانت الساعة الثالثة وسبع عشرة دقيقة صباحًا عندما استيقظت ياسمين على صوت طرقٍ خافت على باب غرفتها.

ثلاث طرقات.

طق... طق... طق.

فتحت عينيها ببطء.

لم تتحرك.

كانت الغرفة مظلمة تمامًا، باستثناء ضوء الهاتف الموضوع بجانب وسادتها.

نظرت إلى الشاشة.

03:17.

ثم جاء الطرق مرة أخرى.

طق... طق... طق.

ابتلعت ريقها.

— أمي؟

لا جواب.

جلست على السرير، ومدت يدها نحو هاتفها.

لا شبكة.

لا إنترنت.

ولا حتى إشارة اتصال.

رفعت رأسها نحو الباب.

— أمي؟

هذه المرة جاءها صوت.

صوت أمها.

لكن شيئًا فيه كان خاطئًا.

— ياسمين...

تجمدت.

كان صوت أمها يأتي من خلف الباب.

— افتحي الباب يا ياسمين.

اقتربت ياسمين ببطء.

كانت تعرف أن أمها تنام في الغرفة المقابلة.

لكنها لم تعرف لماذا كان صوتها يبدو...

بعيدًا.

وكأنه يأتي من مكان عميق جدًا.

وضعت يدها على مقبض الباب.

ثم سمعت:

— ياسمين... لا تفتحي.

تراجعت يدها.

الصوت جاء من تحت السرير.

توقفت أنفاسها.

نظرت ببطء إلى الأرض.

لم تر شيئًا.

ثم عاد الصوت.

أضعف.

أقرب.

— لا تفتحي الباب...

تراجعت حتى اصطدمت بالحائط.

وفي اللحظة نفسها...

بدأ المقبض يتحرك.

ببطء.

مرة إلى الأسفل.

ثم ارتفع.

ثم إلى الأسفل مرة أخرى.

كانت هناك يد تحاول فتح الباب من الخارج.

ثم سمعت أمها تصرخ:

— ياسمين! افتحي!

لكن الصوت القادم من تحت السرير قال في اللحظة نفسها:

— لا تصدقيها.

أغمضت ياسمين عينيها.

وضعت يدها على فمها حتى لا تصرخ.

ثم...

ساد الصمت.

ثانية.

ثانيتان.

ثلاث.

وفجأة جاء صوت أمها من خلف الباب:

— ياسمين؟

لم تجب.

— أنا أمك.

ثم ضحكت.

ضحكة قصيرة.

غريبة.

ثم قالت:

— أنا أعرف أنك مستيقظة.

تجمد الدم في عروقها.

لأن أمها لم تكن تعرف أنها تستيقظ عند الثالثة وسبع عشرة دقيقة.

لم تكن تعرف أحدًا.

ولا حتى ياسمين نفسها كانت تعرف.

بدأ شيء ما يخدش الباب من الخارج.

ببطء.

خشششششش...

ثم توقف.

وبعد لحظات...

جاء صوت خطوات تبتعد في الممر.

ياسمين لم تتحرك.

حتى بدأ الفجر.

وعندما تجرأت أخيرًا على النظر تحت السرير...

وجدت شيئًا واحدًا.

هاتفًا قديمًا.

هاتف أمها.

والغريب...

أن الهاتف كان يسجل صوتًا.

ضغطت ياسمين على زر التشغيل.

فسمعت صوت أمها.

تقول:

— إذا سمعتِ صوتي بعد موتي... لا تفتحي الباب.

ثم انتهى التسجيل.

وفي الخارج...

بدأت المدينة تصرخ.

--

عندما خرجت ياسمين من المنزل، لم تجد الشارع الذي تعرفه.

وجدت مدينة أخرى.

سيارات متوقفة في منتصف الطريق.

أبواب منازل مفتوحة.

زجاج محطم.

دخان يتصاعد من بناية بعيدة.

ورجل يركض في منتصف الشارع حافي القدمين وهو يصرخ:

— لا تدعوهم يسمعونكم!

توقفت ياسمين.

— من؟

الرجل لم يجب.

استمر في الركض.

ثم ظهر ثلاثة أشخاص خلفه.

كانوا يمشون ببطء.

ثيابهم ممزقة.

وجوههم شاحبة.

لكن الشيء الأكثر رعبًا...

أنهم لم يكونوا يطاردونه.

كانوا يعرفون أين سيذهب.

كانوا يتبعونه فقط.

كأنهم متأكدون أنه سيعود إليهم.

ركضت ياسمين في الاتجاه المعاكس.

دخلت متجرًا صغيرًا وأغلقت الباب.

ثم سمعت صوتًا خلفها:

— لا تتحركي.

شهقت واستدارت.

كان رجلًا يقف في الظلام.

شعره أسود، أطول قليلًا من المعتاد، وملامحه عربية حادة، وبشرته سمراء.

كانت عيناه سوداوين بشكل جعلها تشعر أنه يرى أكثر مما ينبغي.

في يده فأس.

وعلى ذراعه ضماد ملطخ بالدم.

رفع إصبعه إلى شفتيه.

— اخفضي صوتك.

همست:

— من أنت؟

— أرقم.

— هل أنت مصاب؟

نظر إلى الضماد.

— ليس بدمهم.

— إذن بدم من؟

صمت.

ثم قال:

— لا تريدين معرفة ذلك.

سمعا صوتًا خارج المتجر.

خطوات.

بطيئة.

طَق... طَق... طَق...