الفصل الثاني و التسعون

— ليان… افتكرتيني؟

تجمدت يدها حول الهاتف.

لم تستطع الرد.

كان الصوت نفسه.

الصوت الذي عاد من أعماق ذاكرتها، من حديقة قديمة وأرجوحة صغيرة وضحكة طفولية لم تعد تعرف أين ذهبت.

قال ياسين بهدوء:

— ليان، لو مش قادرة تتكلمي، اقفلي.

هزت رأسها.

ثم قالت:

— لأ.

وأمسكت يده.

— المرة دي مش ههرب.

اقترب ياسين منها، وبقي بجانبها.

— أنا معاكِ.

عاد الصوت من الهاتف:

— كنت عارف إنك هتفتكريني في يوم من الأيام.

سألته ليان:

— مين أنت؟

ضحك ضحكة قصيرة.

— لسه مستعجلة زي زمان.

— أنا مش طفلة.

— عارف.

— إذن قول اسمك.

صمت قليلًا.

ثم قال:

— الاسم اللي تعرفيه مش اسمي.

— محمود؟

— محمود كان اسمًا استخدمته عشان أحميكِ.

نظرت ليان إلى ياسين.

— ليه؟

— لأن اسم عيلتي كان أخطر من أي اسم تاني.

سألت:

— وإيه اسم عيلتك؟

صمت مرة أخرى.

— مش دلوقتي.

شدت ليان على يد ياسين.

— أنت كنت تعرفني وأنا صغيرة؟

— أيوه.

— ومينا؟

تغير صوته.

— مينا كانت أهم سبب خلاني أبعد عنكِ.

— إزاي؟

— لأنهم كانوا بيدوروا عليها.

— مين؟

— الشخص اللي كان يعرف كل حاجة عنكم.

قالت ليان:

— عادل؟

— عادل كان جزءًا من الدائرة… لكنه مش الرأس.

شعرت ليان بقلبها يخفق.

— وإنت كنت بتحميني من مين؟

— من إنك تعرفي الحقيقة بدري.

— الحقيقة بتخوفك؟

— لأ.

توقف قليلًا.

— اللي يخوفني إن الحقيقة كانت ممكن تخلّيكِ تخسري ناس بتحبيهم.

نظرت ليان إلى ياسين.

ثم قالت:

— أنا خسرت ناس كتير بالفعل.

أجاب الصوت:

— عشان كده رجعت.

— رجعت ليه دلوقتي؟

— لأن مينا عرفت إنك افتكرتيها.

شهقت ليان.

— مينا تعرف؟

— من زمان.

— وهي فين؟

— قريبة.

— قريبة مني؟

— أكتر مما تتخيلي.

ثم سألته ليان بسرعة:

— هل مينا هي الطفلة الثانية؟

صمت طويل.

طويل لدرجة جعلتها تعرف أن السؤال أصابه في مكان حساس.

— مش كل حاجة اتقالت لكِ صحيحة.

— يعني إيه؟

— يعني إنك بتدوري على «طفلة ثانية» بينما الحقيقة أكبر من كده.

تدخل ياسين:

— لو عندك حاجة تقولها، قولها بوضوح.

ساد الصمت.

ثم جاء الرد:

— ياسين…

تغير صوت الرجل.

— أنت لسه بتحميها؟

أجاب ياسين فورًا:

— أكيد.

— حتى لو الحقيقة هتخليها تكرهك؟

نظر ياسين إلى ليان.

— حتى لو الحقيقة هتخلّيها تكرهني.

توقفت ليان.

لم يكن في صوته خوف.

ولا تردد.

فقط يقين.

قال الرجل:

— عشان كده والدها اختارك.

تجمدت ليان.

— أنت كنت تعرف والدي؟

— أكثر مما تتخيلي.

— وهل هو كان يعرفك؟

— كان يعرف اسمي الحقيقي.

سألت:

— إيه اسمه؟

ضحك الرجل بهدوء.

— لو قلته لكِ الآن، هتتذكري حاجة مش مستعدة لها.

— أنا مستعدة.

— لا.

ثم قال:

— لكن هديكِ أول خيط.

— إيه؟

— افتحي الصورة القديمة اللي عند والدتك.

نظرت ليان إلى أمها.

كانت الأم واقفة بعيدًا، والدموع في عينيها.

قال الرجل:

— الصورة اللي فيها والدك… ومريم… ونورا… وفارس… وأنا.

تجمدت ليان.

— أنت موجود في الصورة؟

— أيوه.

— فين؟

— واقف خلف والدك.

أخذت ليان الصورة بسرعة.

قلبتها.

كانت قديمة، باهتة.

نظرت إلى الأشخاص واحدًا واحدًا.

ثم توقفت.

— هنا…

كان هناك رجل يقف خلف والدها.

وجهه لم يكن واضحًا بالكامل.

لكن شيئًا في ملامحه جعل قلبها يخفق.

قال الرجل عبر الهاتف:

— بصّي كويس.

اقتربت من الصورة.

وفجأة…

شعرت بذكرى تضرب رأسها.

حديقة.

مينا.

نونو.

ومريم.

ثم الرجل نفسه ينحني أمامها ويقول:

— لو حد سألك أنا مين… قولي «عمو محمود».

فتحت ليان عينيها.

وسقطت الصورة من يدها.

— أنا افتكرت.

قال ياسين:

— إيه؟

نظرت إلى الهاتف.

— هو كان بيطلب مني أخفي اسمه.

ثم جاء صوته:

— بالضبط.

سألته:

— ليه؟

أجاب:

— لأن والدك لم يكن يريد لأحد أن يعرف أنني كنت قريبًا منكِ.

— ولماذا؟

صمت.

ثم قال:

— لأن الشخص الذي كان يبحث عن مينا…

توقف لحظة.

— كان يبحث عنكِ أنتِ أيضًا.

انقطع الاتصال.

حدقت ليان في الشاشة.

— قفل.

اقترب منها ياسين واحتضن كتفيها بحنان.

— هنفهم كل حاجة.

قالت بصوت مرتجف:

— ياسين…

— نعم؟

— أنا مش خايفة من م.م.

نظر إليها.

— أنا خايفة من حاجة تانية.

— إيه؟

رفعت عينيها إليه.

— ليه كان لازم يحميني وأنا طفلة… من شخص كان بيدور عليّ أنا ومينا؟

لم يجب.

لأن السؤال هذه المرة…

لم يكن له جواب بسيط.