التكفير عن ذنبه

حاول دانتي تنظيف عينيه قبل أن يتسبب شيء في تهيجهما، لكن الترتر ظل يتساقط، وكان هناك الكثير منه؛ غطى المكتب والأوراق والكرسي والأرض، كل شيء تقريبًا. بريق أزرق ووردي وذهبي وأخضر، بينما كان المسحوق الفضي الناعم يغطيه كما لو أن أحدهم أفرغ كيسًا كاملًا فوق رأسه.

نظر دانتي إلى يديه، فكانتا تلمعان. نظر إلى قميصه، فكان يلمع. نظر إلى المكتب، فكان يلمع. بدا الأمر وكأن جنية متعددة الألوان قد هاجمته.

ضغط دانتي على أسنانه، وفي قاع الصندوق كان هناك ورق صغير مطوي. التقطه، بينما كان الترتر لا يزال يتساقط من شعره، وفتحه. كان خط إيزابيلا واضحًا ولا يمكن الخلط بينه وبين أي خط آخر، ولم يكن مكتوبًا سوى سطر واحد: "هذا جزاؤك لأنك تتدخل فيما لا يعنيك."

ظل دانتي يحدق في الورقة المغطاة بالترتر وهو يتنفس بقوة، وعلى الرغم منه تمامًا، انفلتت منه ضحكة صغيرة. لكن عندما نظر دانتي مرة أخرى داخل الصندوق، لاحظ شيئًا آخر. كانت هناك عدة صفحات مطوية في القاع.

أخرجها، وكان الورق سميكًا ولامعًا. صور.

انقبضت معدته بعنف في اللحظة نفسها التي رأى فيها الصورة الأولى. كان هو ومونيكا في الشقة، وكانت الصورة واضحة أكثر مما ينبغي، قريبة أكثر مما ينبغي، وفاضحة أكثر مما ينبغي.

قلب دانتي الصفحة الأولى، فوجد أخرى، ثم أخرى، ثم أخرى. زوايا مختلفة، وليالٍ مختلفة، وأوضاع مختلفة لنفس الخطأ اللعين.

بدأت يدا دانتي تتشنجان حول الصور، وسرى في جسده برد مزعج. لقد كان أحمق، أحمق كاملًا. لقد استهان بإيزابيلا، وظن أنها لم تلتقط سوى صورتين عندما ضبطتهما في تلك الليلة، لكن لا، كانت زوجته أذكى بكثير من ذلك.

لقد وضعت كاميرات مخفية في شقتهما، في غرفة نومهما نفسها. وكانت الصور توضح ذلك بجلاء؛ بعضها التُقط من الأعلى، وبعضها من زاوية الغرفة، وحتى إن إحدى الصور بدت وكأنها التُقطت من الرف الذي كان يضع عليه كتبه.

ضغط دانتي على أسنانه. كان الترتر لا يزال يتساقط ببطء من شعره فوق الصور، ويلمع فوق الأجساد الظاهرة فيها وكأنه يسخر منه.

تذكر تمامًا كيف بدأ كل شيء. كانت المرة الأولى خطأ، حماقة وُلدت من الإحباط والمسافة والتوتر المستمر مع إيزابيلا بعد شجار بينهما. لكن المرات التالية لم تعد خطأ، بل كانت يأسًا وحاجة سخيفة إلى أن يكون مع امرأة، وأن يغمض عينيه ويتخيل، لثوانٍ بائسة، أنها ليست مونيكا، بل إيزابيلا.

حماقة كاملة، ومحاولة مثيرة للشفقة لملء فراغ صنعه هو بنفسه. والآن، كان كل ذلك موجودًا هنا، فوق مكتبه، في صور وأدلة تكفي لتدمير سمعته داخل العائلة، وداخل المافيا، وداخل عالمه كله.

ترك دانتي الصور تسقط فوق المكتب المغطى بالترتر، وتوتر فكه، لأنه في النهاية، لقد فعلها. وكان ذلك التذكر الرخيص، وتلك الضعف، قد أنهيا زواجه تمامًا.

ظل دانتي يحدق في الصور لعدة ثوانٍ أخرى، وكان بريق الترتر يتساقط فوقها ببطء وكأنه يسخر منه. كارثة، هذا كل ما كان الأمر عليه؛ زواجه، وسمعته، وكبرياؤه، كل شيء اختُزل إلى كومة من الأوراق الملطخة بمسحوق لامع.

أطلق زفرة ثقيلة، ثم أمسك هاتفه. لم يكن يهتم بالوقت، فاتصل برقم يعرفه عن ظهر قلب. رن الهاتف عدة مرات، وأخيرًا جاء الرد: "السيد فالنتينو؟"

كان الصوت في الطرف الآخر مثقلًا بالنعاس، فقال دانتي ببرود: "أريدك أن تأتي إلى الشقة."

قال الرجل: "سيدي... إنها الثانية عشرة والنصف تقريبًا من..." لكنه لم يكمل كلامه، لأن دانتي قاطعه بصرامة: "الآن!"

ساد الصمت في الطرف الآخر لثانية واحدة فقط، ثم جاء الرد: "مفهوم." وأغلق دانتي الهاتف.

استرخى في كرسيه، ونظر مرة أخرى إلى أوراق الطلاق والصور والترتر العالق في يديه. في النهاية، كان سيفعلها. سيمنحها الطلاق. إيزابيلا أرادته، وطالبت به، وكانت تملك الأسلحة التي تجبره على ذلك.

لكنه لم يكن ينوي تركها ترحل خالية الوفاض، ليس بعد كل شيء، وليس بعد أن جرّها إلى ذلك الزواج، وليس بعد أن دمره بغبائه هو. انحنى فوق المكتب وأمسك بالمستندات، فقد كان ينوي إجراء تعديلات، والكثير منها.

لن يسمح لها بالرحيل بحسابها المصرفي القديم وبعض المجوهرات وملابسها فقط. لا، كان سيضيف المال، الكثير من المال، وممتلكات وحماية، وأموالًا كافية لتعيش دون أن تعتمد على أي شخص في حياتها، حتى لو كانت تكرهه، وحتى لو لم تره مرة أخرى.

كان يريد، على الأقل، أن يتأكد من شيء واحد: أن تكون إيزابيلا بخير، وأن تكون محمية. كانت تلك طريقته البائسة لمحاولة التكفير عن ذنبه، لكنها كانت الشيء الوحيد المتبقي له.

نظر دانتي مرة أخرى إلى الترتر المنتشر في جميع أنحاء مكتبه، فوق ملابسه، وفي شعره، وعلى المستندات. حاول تنظيفه بيده، لكنه لم يفعل سوى نشره أكثر، فتمتم بلعنة بين أسنانه، لأنه فهم شيئًا في تلك اللحظة.

تنظيف ذنبه سيكون تمامًا كمحاولة تنظيف كل ذلك الترتر اللعين.

مستحيل.