الفصل الثالث: عودة الشبح

كان مبنى "دار الهاشمي للعمارة" يقف على ضفة النيل كما تركته آخر مرة: واجهة زجاجية هادئة، وحديقة صغيرة صمّمها جدي بيديه قبل أربعين عامًا.

جدي، المهندس سليم الهاشمي، رجل لم يعرف آدم بوجوده أصلًا. فحين تزوجته، لم يسأل أحد من عائلة المنصوري عن أهل أمي. كانوا يعرفون فقط أن أبي تاجر مفلس، وأن ابنته جاءت بلا مهر ولا اسم.

قبل وفاته بعام، أجلسني جدي أمامه وقال: "الموهبة يا ليلى تُحاسَب حين تحمل اسمًا. اعملي بلا اسم أولًا، حتى يحكموا على تصميمك لا على عائلتك."

فصرت "الشبح". مهندسة بلا وجه، بلا صورة، بلا مقابلات صحفية. تصاميمي تفوز بالمسابقات، وتُبنى في دبي والرياض وعمّان، ولا أحد يعرف من أنا. حتى موظفو الدار أنفسهم لم يرَني منهم إلا ثلاثة.

واليوم، دخلت قاعة مجلس الإدارة بوجهي الحقيقي.

ساد الصمت. اثنا عشر رجلًا وامرأتان، ينظرون إلى الفتاة ذات الفستان الرمادي وكأنها ضلّت الطريق.

وقف المستشار فهمي، الرجل الذي رافق جدي ثلاثين عامًا، وقال بصوت واضح: "أقدّم لكم المهندسة ليلى الهاشمي. صاحبة تصميم متحف الضوء، وجسر الواحة، ومجمع الياسمين. وهي، منذ اليوم، الرئيسة التنفيذية لهذه الدار."

تبادل الحاضرون النظرات. ثم بدأ التصفيق. بطيئًا في البداية، ثم أعلى.

جلست على رأس الطاولة، وفتح فهمي الملف الأول. "أكثر الطلبات إلحاحًا هذا الشهر: مجموعة المنصوري. أرسلوا لنا إحدى عشرة رسالة في عامين. يريدون تصميمك لمشروع برج النيل. المناقصة الحكومية تُغلق بعد ستة أسابيع، وإن لم يقدموا تصميمًا استثنائيًا، سيخسرون المشروع لصالح منافسيهم... وسيخسرون معه نصف قيمتهم في البورصة."

برج النيل.

أذكر الليالي التي كان آدم يعود فيها متأخرًا، يرمي ملفات المشروع على مكتبه، ويشتم "ذلك الشبح المتكبر الذي لا يرد على أحد". كنت أقف خلف باب المكتب، أسمعه، وأبتسم.

لم يخطر بباله أن الشبح كان يعدّ له العشاء كل ليلة.

"حددوا موعدًا"، قلت. "الأسبوع القادم. وأخبروهم أن رئيس المجموعة يجب أن يحضر بنفسه."

بعد انتهاء الاجتماع، بقيت وحدي في مكتب جدي القديم. لم يغيّر أحد شيئًا فيه منذ رحيله: طاولة الرسم الخشبية الكبيرة، ورائحة الورق والحبر، وصورته معلقة على الجدار بابتسامته الهادئة.

فتحت حاسوبي، وأخرجت ملف برج النيل. التصميم الذي عملت عليه عامين كاملين في الغرفة الصغيرة، ليلة بعد ليلة.

المسودة الأولى كانت جيدة. لكنها لم تكن كافية. فرسمته من جديد. جعلت القاعدة أنحف، وحسبت حركة الرياح فوق النهر في كل فصل من فصول السنة. أضفت ثلاثة طوابق، وحديقة معلقة في الطابق الأربعين تطل على المدينة كلها.

عملت حتى منتصف الليل. ولأول مرة منذ ثلاث سنوات، لم أكن أخفي ضوء المصباح تحت الباب. لم أكن أنصت لخطوات في الممر. لم أكن أخاف أن يسألني أحد ماذا أفعل.

طرقت سلمى الباب ودخلت بعلبتين من الكشري. "قلت لنفسي إن الرئيسة التنفيذية لن تتذكر أن تأكل."

ضحكت، ودفعت الحاسوب جانبًا. "كنت سأنسى فعلًا."

جلست أمامي ونظرت إلى الشاشة. "إذن... ستواجهينه؟"

"لن أواجه أحدًا"، قلت وأنا أفتح العلبة. "سأعمل فقط. والعمل هو من سيتكلم."

في قصر المنصوري.

لم تمرّ ثلاثة أيام على رحيل ليلى، حتى كانت نادين تجلس في غرفة المعيشة بفستان أبيض، وحقيبتان من حقائبها في الجناح الشرقي.

"إنها مؤقتة فقط يا ثريا"، قالت بصوت ناعم وهي تحتسي الشاي. "شقتي فيها تسرّب مياه، وآدم أصرّ أن أبقى هنا حتى يصلحوها."

"ابقي ما شئتِ يا حبيبتي"، قالت السيدة ثريا وهي تربت على يدها. "هذا البيت كان بيتك منذ البداية."

في المساء، تجولت نادين في الطابق الثاني. توقفت عند باب الغرفة الصغيرة في آخر الممر. كان مقفلًا، لكن المفتاح معلّق خلف إطار اللوحة، حيث نسيته ليلى في عجلتها.

دخلت. طاولة رسم، ومصباح، ورفوف فارغة. لم يبقَ شيء تقريبًا.

إلا دفترًا جلديًا قديمًا، سقط خلف المكتب.

التقطته نادين وفتحته. صفحات مليئة بالرسومات: خطوط دقيقة، أبراج، حسابات، ملاحظات بخط صغير. لم تفهم منها شيئًا، لكنها فهمت شيئًا واحدًا عندما رأت عنوان الصفحة الأخيرة، مكتوبًا بقلم أحمر:

برج النيل — المسودة الأولى.

ضاقت عيناها.

في الطابق السفلي، كان آدم يقف أمام النافذة، يحدّق في الحديقة المظلمة.

البيت هادئ. هادئ أكثر من اللازم. لا رائحة قهوة في الصباح. لا صوت خطوات خفيفة على الدرج. لا أحد ينتظره على مائدة العشاء.

لم يتصل بها. وهي لم تتصل به أيضًا. ثلاثة أيام، ولا رسالة واحدة.

ستعود، قال لنفسه. لا مكان لها تذهب إليه.

طرق مساعده كريم الباب ودخل بوجه متهلل. "سيدي! أخبار رائعة. دار الهاشمي ردّت أخيرًا. المهندسة الشبح وافقت على مقابلتك شخصيًا، يوم الأحد القادم، العاشرة صباحًا."

استدار آدم ببطء. للمرة الأولى منذ أيام، ارتسمت على وجهه ابتسامة.

"أخيرًا. أريد أن أرى وجه هذا الشبح الذي جعلني أنتظر عامين."

لم يكن يعرف أنه رأى هذا الوجه كل صباح، لثلاث سنوات... ولم ينظر إليه مرة واحدة.