LOGINلياندر بهو المستشفى قفص زجاج وفولاذ. أتريوم عملاق يصعد أربعة طوابق، بجسور معلقة ومصاعد بانورامية تنزلق كفقاعات هواء في دم شفاف. ضوء النهار يتسرب من السقف الزجاجي، ضوء أبيض، حليبي، يسقط كشلالات على أرض الجرانيت المصقول. إنها هندسة سلطة، معبد حديث مكرّس للعقل والشفاء. وهنا قررت ارتكاب أكبر تدنيس لي. اللوحة هناك، أمامي، مخفية بملاءة كتانية بيضاء تعانق خطوطها كلحن. أقف بجانبها، ذراعاي متشابكتان، وجهي مغلق. جسدي كتلة أعصاب. لم أنم. منذ العناق، منذ الخوف، منذ نظرة جول الكارهة، لم أنم. مانون نُجّيت، لكن عقلي ممزق. قضيت ليالٍ كاملة أرسم كمهووس، في حالة ثانية، مدفوعًا بغضب ورغبة يمتزجان في وقود واحد: الحاجة لجعله يتفاعل. لتفجير الخراج. لإجبار الرخام على النزيف. وها هي النتيجة. مخفية تحت هذه الملاءة، في بهو مستشفاه. قبل مدير المستشفى فكرة معرض مؤقت لـ"أنسنة" الفضاء. يحب الفن، المدير. أو بالأحرى، يحب ما يقوله الفن عن سلطته، الطلاء الثقافي. لم يرَ اللوحة قبلًا. لم أترك أحدًا يراها. إنها قنبلتي. بياني. إعلان حرب عاشق.
لياندر لم يعد الزمن موجودًا. توقف في اللحظة التي اقتحم فيها الدكتور ديلكور غرفة الانتظار، وجهه مفكك — هذا الوجه الرخامي الذي رأيته يتشقق في الزمن الحقيقي. قال "مضاعفة قلبية"، قال "مانون"، والكلمات ضربت جمجمتي كرصاص. الآن، أنا كتلة من الرعب الخالص، متكدس على كرسي بلاستيكي في ممر وحدة العناية المركزة، على بعد أمتار من الباب الذي خلفه يُصارع لإنقاذ الكائن الوحيد الذي يهم. الممر أنبوب جليدي. النيونات تطن، تقذف ضوءًا أخضر وشاحبًا يلتهم كل الألوان. الجدران بيج عدائي. الزمن قوامه دبس بارد. الثواني تسقط واحدة واحدة، وكل واحدة حجر يُضاف على صدري. يداي متجمدتان، مشتبكتان بقوة بين فخذيّ حتى تطقطق السلاميات. لا أدعو، لا أعرف الدعاء. أكرر فقط، في حلقة، اسم مانون، كتعويذة سخيفة ضد هول الفراغ. مانون. مانون. مانون. أشعر بوجهي يتفكك. عيناي جافتان، محترقتان، مفتوحتان واسعتين على الرعب. أراها، جدتي، في تلك الغرفة، الصدر مفتوحًا ربما، هذا القلب الذي ظُنَّ أنه أُصلح يخذل. الفكرة صعقة كهربائية. أنا مسؤول. أتعبها بقصصي، ب
رافائيل يُصفق باب مكتبي خلفي بضجيج مكتوم ونهائي. إنه صوت ساس يُغلق على عالم معادٍ. طقطقة القفل راحة، بتر للضجيج، النظرات، الالتزامات. الغرفة غارقة في عتمة لا أسعى لتبديدها. المصدر الوحيد للضوء هو المستطيل البارد الكبير لشاشة حاسوبي، مذبح لووهج مزرق. لا أتعب نفسي بتشغيل نيون السقف. الوضوح القاسي سيكون اعتداء. أحتاج هذه العتمة، هذا Clair-obscur الذي يعانق شكل فوضائي الداخلي. أنزع معطفي ببطء غير معتاد. أصابعي، أدوات الدقة هذه التي لا ترتجف أبدًا، مخدرة. النسيج المكوي ينزلق عن كتفي بحفيف جاف. أتركه كومة على كرسي، جثة بيضاء. أنا بأكمام قميصي، الأكمام مطوية حتى المرفقين. أشعر بغرابة عارٍ، مجرد من درعي. أفك ربطة عنقي بحركة حادة، محررًا حلقي من ضغط أصبح لا يُحتمل. أجلس في كرسيي الجلدي، الذي لا تهدئني صريره المألوف. الصمت عدو متربص. مرفقاي يستقران على النشاف الجلدي الأخضر، أصابعي تشتبك لتشكل سهمًا، كأنها في صلاة، وأحدق في الشاشة. شعار المستشفى يرقص بكسل، شاشة توقف تدور في الفراغ. ارتكبت خطأ في غرفة العمليات.
لياندر الليل يبتلعني بالكامل. شقتي غابة مظلمة، مسكونة بأشكال شبحية لقماشي غير المكتمل، بروائح التربنتين العالقة، بزيت الكتان، وعرق إبداعي. نمت نومًا من الرصاص، ملابسي عليّ، ممددًا على سريري المضطرب، عقلي ما زال مشبعًا بالوهج البارد لنظرة رافائيل على قفاي. جسدي حقل توتر، تشيلو أوتاره مشدودة حتى الانكسار. وفي هذه الفوضى، يمسكني الحلم من الحلق. لا انتقال، لا ضباب. اليقين تام، فوري. لم أعد في غرفتي. أنا في غرفة عمليات، لكن غرفة تنتمي للمقدس والمعبد في آن. الجدران بيضاء بدرجة أنه يشعّ نوره الخاص، نور يبدو أنه يأتي من داخل الأشياء. لا أدوات، لا مشارط، لا عربات. فقط طاولة عمليات ضيقة، مغطاة بملاءة معقمة تسقط في طيات مثالية. الهواء يفوح بالأوزون، رائحة كهربائية، كبعد عاصفة. وهو هناك. رافائيل ديلكور. لم يعد بمعطف. صدره عارٍ، صدر تمثال قديم، أملس، رخامي، لكن تعبره حياة جوفية، شبكة مزرقّة من العروق تحت شحوب الجلد. يقف فوقي، وأفهم أنني ممدد على هذه الطاولة، عاجز، مقدم. لست مربوطًا، لكن قوة غير مرئية تسمّرني على الملاءة الجليدية. يسيطر
لياندر الممر نهر بطيء ومُعاق. أجساد في معاطف بيضاء، في بيجامات باهتة، في معاطف ثقيلة من الخارج، تتلامس، تتجنب، تركد. الرائحة هي ذلك المزيج النفاذ والعقيم الذي يأخذ بحلقي في كل زيارة، ذلك الكوكتيل من المطهر، الخوف المبرد، والزهور الميتة بالفعل في مزهريات صغيرة جدًا. أقف مسندًا إلى الجدار، كتفي مدفوع إلى ورق الحائط المحبب الذي أشعر بنتوءاته الدقيقة تحت راحتي. أنا مجرد صمت ومراقبة، حضور شبه عدائي في هذا العالم المنظم بإفراط. أنتظر. لا أعرف حتى ماذا. إشارة، ربما. صدعًا. جئت من أجل مانون، جدتي، بيتي الوحيد المتوهج في طفولة من رماد بارد. لكن جسدي كله رادار جائع، موجّه نحو تردد واحد وحيد. وفجأة، يتجسد الإشارة. يظهر في نهاية المنظور، خارجًا من غرفة بالبطء الجليل لكاهن يغادر المذبح. رافائيل ديلكور. اسمه بحد ذاته متناقض — الشفاء الإلهي مقترنًا بصلابة الصخر. الدكتور ديلكور. هوسي. حقل أنقاضي. يتقدم في الممر المزدحم، والحشد يبدو أنه ينحني حوله دون أن يلمسه، كأن فقاعة زجاجية غير مرئية تحميه م
لياندر غرفة العمليات محرمة مقدسة. أعرف ذلك. لا شيء لي هنا، في هذه العدة المعقمة بجدران مبلطة بالأبيض، تحت هذا الضوء القاسي الذي لا يترك ظلًا، لا غموضًا، لا جمالًا. للمستشفى قواعده، حدوده، مناطقه المحظورة على غير المصرح لهم، وأنا أتجاوزها عن عمد منذ ثلاثة أيام ببراءة فنان شارد مصطنعة. في الواقع، أعرف بالضبط ما أفعله. أعرف بالضبط لماذا أتسلل في الممرات في ساعات غير محتملة، لماذا أحفظ أكواد الأبواب التي تركبها الممرضات بلا انتباه، لماذا أحدد الزوايا الميتة لكاميرات المراقبة بدقة تشرّف سارقًا محترفًا. أبحث عن رافائيل ديلكور. الاسم الأول جاءني بالصدفة، أو ربما بالضرورة. على اللوحة بجانب باب مكتبه، مكتوب د. ر. ديلكور، بارد ومجهول كمعادلة رياضية. لكنني اعترضت محادثة بين ممرضتين في الكافيتيريا، سمعت الاسم الأول يطفو في الهواء كنوتة موسيقية محرمة، ومنذ ذلك الحين، يتردد في رأسي في حلقة. رافائيل. كالملاك الشافي. كرسام عصر النهضة. اسم لا يناسب رجل الجليد الذي قابلته، ومع ذلك يناسبه بغرابة،







