All Chapters of حرارته في فمي: Chapter 1 - Chapter 10

تيو---ثلاثة أيام.ثلاثة أيام لم أنم فيها. ثلاث ليالٍ أحدق في السقف، وأعد الشقوق، وأعيد مشاهدة مشهد المحكمة في رأسي، النظرة الرمادية، الرداء الأسود، الابتسامة الخفية. ثلاثة أيام أتنقل بين مكاتب المحاماة والبنوك وكتّاب العدل، أملأ استمارات، أوقّع أوراقاً، أتصل بأناس لا يردون. ثلاثة أيام أكذب على أمي، أقولها أن كل شيء سينجح، وأن أبي سيخرج، وأن العدالة ستعترف ببراءته، أقدم لها كلمات فارغة لا أصدقها أنا نفسي. ثلاثة أيام أشاهدها تذبل، وملامحها تتساقط، وعيناها تغوران، وأفاجئها تبكي وحدها في المطبخ أمام فنجان قهوة بارد. ثلاثة أيام أرى أختي تلوذ بغرفتها لتبكي دون أن أسمعها، وأسمعها تكتم شهقاتها في وسادتها ليلاً.أنا منهك. مجهود. في نهاية حبلي. جسدي ليس سوى قشرة تمضي بدافع العادة، بردّ فعل، لأن الأمر يتطلب ذلك.وهذا الصباح، بينما أشرب قهوة باردة في الشقة الصامتة، أمي لم تستيقظ بعد، أختي محبوسة في غرفتها، يهتز هاتفي على طاولة المطبخ.رسالة. مرسل غير معروف."تيو ديلما مدعو إلى مكتب القاضي ديلاكروا اليوم الساعة 14:00. قصر العدل، الطابق الثالث، المكتب 312. الحضور إلزامي."أقرأها ثلاث مرات. ديلاكر

تيو---أنا أمام بابه الساعة 14:00 بالضبط. أشعر وكأنني تقدمت في العمر عشر سنوات في ليلة واحدة، وكأنني عبرت سنوات من الشك والصراع الداخلي. عيناي محمرتان، مجهودتان، بشرتي شاحبة، يداي ترتجفان.— تفضل.صوته. دائماً هادئ، رزين، متماسك. أفتح الباب. إنه جالس على مكتبه، لكن اليوم، ليس هناك أي ملفات أمامه. لا شيء. لا ورقة، لا قلم، لا حاسوب. فقط هو، يداه متشابكتان على المكتب، وكرسي فارغ بجانبه. نفس الكرسي الذي بالأمس.— اجلس.أطيع. أجلس، بقرب لدرجة أن كتفي يكاد يلامس كتفه عندما يستدير. لا يقول شيئاً، ينتظر. يريدني أن أتكلم أولاً. يريد سماع الكلمات تخرج من فمي.— أوافق.الكلمات تخرج من فمي، جافة، بحة، كأنها مُنتزعة من روحي.يدير رأسه ببطء نحوي. عيناه الرماديتان تلمعان ببريق بدأت أتعرف عليه، بريق تملك راضٍ، جوع سيُروى.— توافق على ماذا، تيو؟ أريدك أن تقولها. بوضوح. بدقة. حتى نكون متفقين على الشروط، حتى لا يكون هناك غموض، لا سوء فهم.أشد قبضتيّ على فخذيّ، بقوة لدرجة أن مفاصلي تبيضّ. صوتي يرتجف، لكنني أجبره على البقاء ثابتاً، على ألا ينكسر.— أوافق على المجيء كل مساء. في مكتبك. على ركبتيّ. لأفعل...

تيو---في المساء الثالث، أعلم أن الطقوس تتأسس، وأن حياتي انقسمت الآن إلى منطقتين متميزتين ومع ذلك مرتبطتين بشكل حميمي: من ناحية، ساعات النهار الفارغة، تلك المساحات الزمنية الطويلة التي أتظاهر فيها بأنني طبيعي، وأتجول كشبح بين الأحياء، مجيباً على أسئلة أمي بأكاذيب منسوجة بعناية، معزياً أختي بوعود لست متأكداً من قدرتي على الوفاء بها، متجنباً نظرات الأصدقاء الذين يندهشون من صمتي، من شحوبي الجديد، من هذه المسافة التي ترسخت بيني وبين بقية العالم. ومن ناحية أخرى، تلك اللحظات المعلقة، تلك الساعات الليلية التي يمحو فيها كل شيء، حيث لا يوجد سوى هو وأنا، سوى حضوره وخضوعي، سوى هذا المكتب المظلم الذي أصبح مركز جاذبية وجودي.أصل في تمام الساعة 20:00، كما أصبحت العادة الآن، وكأن جسدي استوعب هذا الإيقاع الجديد، هذه الساعة الداخلية التي أعادت ضبط نفسها عليه. أطرق طرقتين، ليستا قويتين جداً ولا ضعيفتين جداً، فقط ما يكفي للإعلان عن وجودي دون إزعاج الصمت. أدخل دون انتظار الرد، لأنه قال لي إنني لم أعد بحاجة للانتظار، وأن مكاني هنا، وأن مجيئي أصبح الآن طبيعياً كشروق الشمس.إنه هناك، في كرسيه، بكأسه الأبدي

يقرب وجهه من وجهي، قريباً جداً لدرجة أنني أرى أشياء لم ألاحظها قط. هالات خفيفة تحت عينيه، علامات تعب أو أرق. تجاعيد دقيقة في زاوية جفنيه، تحكي سنوات من العمل، من التوتر، من الوحدة. هشاشة لم أكن أشك بها، ولم أكن لأتخيلها أبداً في هذا الرجل الذي يجسد القوة والسلطة.تلامس شفتاه شفتيّ. ليس كما بالأمس. إنه أكثر نعومة، أكثر حناناً، أكثر تردداً تقريباً. يقبلني كما يقبل المرء للمرة الأولى، بخجل لا يشبهه، بتحفظ يناقض كل ما أعرفه عنه. إنها قبلة بين متساويين، بموافقة متبادلة، برغبة مشتركة.أرد. شفتاي تتحركان تحت شفتيه، لساني يبحث عن لسانه، وعندما يجده، يكون انفجاراً من الأحاسيس. ويداي، للمرة الأولى، ترفعان من تلقاء نفسيهما، ترتديان على كتفيه، تمسدان قماش سترته، حرارة جسده عبر القماش. ألمسه. ألمس القاضي. ألمس سيدي.يرتجف تحت أصابعي. رعشة غير محسوسة تجتاح كتفيه، تنتشر على طول ذراعيه، تجعل جسده كله يهتز. ليس معتاداً على أن يُلمس، أفهم فجأة. ليس معتاداً على ترك السيطرة، على الاستسلام، على التخلي عن ولو جزء من هيمنته. ومع ذلك، هو هناك، راكعاً أمامي، مرتجفاً تحت مداعباتي.تستمر القبلة طويلاً، طويلاً ج

تيو---في المساء السادس، ترسخت الطقوس في داخلي بعمق لدرجة أنني لم أعد أتخيل حياتي بدونها، بدون هذا المكتب، بدون هذه الوسادة الحمراء التي تعلمت ركبتاي مكانها عليها. ساعات النهار لم تعد سوى انتظار لا نهاية له لليل، احتضار طويل على أمل هذا القيامة اليومي التي هي أمسياتي معه.أدخل مكتبه. إنه هناك، في كرسيه. هذا المساء، ليس هناك ويسكي على الطاولة، ولا دفتر على مسند الذراع، ولا مسجل في الأفق. لا شيء. فقط هو، يداه على المساند، وعيناه مثبتتان عليّ. عيناه الرماديتان التي تراني، تخترقني، تمتلكني.أركع. طقس.— اقترب مني، تيو. أكثر.أزحف على ركبتيّ، أقرب الوسادة من كرسيه سنتيمتراً بعد سنتيمتر، حتى أكون ملتصقاً به، ركبتيّ تكادان تلامسان ركبتيه، الوسادة تحاذي قدم الكرسي.— أقرب أكثر.أنا قريب جداً الآن لدرجة أن وجهي على بعد سنتيمترات من فخذيه. أشعر بحرارة جسده عبر ملابسه، برائحة بدلته الممزوجة بعطره الخشبي، بحركته غير المحسوسة تقريباً في تنفسه الذي يرفع صدره.— ضع رأسك على فخذيّ.أتردد لثانية، واحدة فقط. ثم أطيع. أضع خدي على فخذيه، بلطف أولاً، ثم بحزم أكبر عندما أشعر أن هذا ما ينتظره. قماش بنطاله