مريم

تجمدت هبة.

تابع الصوت:

— والآن بعد أن بدأتما تثقان ببعضكما...

صمت لحظة.

— حان الوقت لأجعلكما تشكان في بعضكما من جديد.

ثم انطفأت الأنوار.

---

عندما عادت الأنوار، كان الباب مفتوحًا.

لم يكن هناك أحد.

لكن الصندوق اختفى.

كل الملفات اختفت.

إلا ورقة واحدة.

كانت على الأرض.

التقطتها هبة.

كان مكتوبًا عليها:

«أحدكما يعرف أكثر مما يقول.»

نظرت إلى عبد الرحمان.

نظر إليها.

لم يتكلم أي منهما.

وفي تلك اللحظة، فهمت هبة أن أسوأ ما يمكن أن يحدث لهما لم يكن وجود عدو خارجي.

بل الشك.

لأن الحب، حتى عندما يبدأ صغيرًا، لا يحتاج إلى عدو كبير كي يموت.

يكفيه سر واحد.

كذبة واحدة.

أو خوف واحد.

قال عبد الرحمان:

— هل تشكين بي؟

نظرت إليه.

— لا أعرف.

خفض رأسه.

— وأنا أخشى أن أقول الشيء نفسه.

رفعت عينيها إليه.

كان بينهما الآن شيء لم يكن موجودًا من قبل.

شيء أقوى من الخوف.

وأخطر من الغضب.

الثقة التي بدأت تنمو...

ثم جاء من يريد اقتلاعها.

وفي مكان مجهول، كان شخص ما يراقب تسجيلًا لهما عبر شاشة.

ابتسم الرجل.

ثم قال:

— الآن بدأت اللعبة الحقيقية.

أطفأ الشاشة.

وعلى الطاولة أمامه كانت هناك صورتان.

صورة هبة.

وصورة عبد الرحمان.

وبينهما صورة ثالثة...

لطفلة صغيرة.

وتحتها اسم واحد:

مريم ...

لم تنم هبة تلك الليلة.

كانت صورة الطفلة لا تفارق ذهنها.

مريم.

الاسم نفسه الذي ظهر في الملفات القديمة.

والدة عبد الرحمان.

لكن لماذا كانت هناك صورة لطفلة تحمل اسم امرأة بالغة؟

جلست هبة أمام النافذة، بينما كانت الأمطار تضرب الزجاج.

سمعت طرقًا على الباب.

— ادخل.

كان عبد الرحمان.

دخل وأغلق الباب خلفه.

ظل واقفًا.

— هل تستطيعين النوم؟

— لا.

— وأنا كذلك.

سكتا.

ثم قالت:

— أريد أن أسألك سؤالًا.

— اسألي.

— هل كانت والدتك تعرف أبي؟

تغير وجهه قليلًا.

— نعم.

— وهل كانت تعرفني؟

صمت.

— عبد الرحمان.

تنهد.

— عندما كنت طفلًا، كنت أسمع اسمك.

تجمدت.

— اسمي؟

— نعم.

— كيف؟

— أمي كانت تتحدث عنك أحيانًا.

— وأنا لم أولد حينها.

— أعرف.

نهضت.

— هذا مستحيل.

— لهذا قضيت سنوات أحاول فهم الأمر.

اقتربت منه.

— ماذا قالت؟

نظر إليها.

— كانت تقول إن هناك طفلة يجب حمايتها.

— أنا؟

— لم تكن تقول الاسم دائمًا.

— وماذا كانت تقول؟

أجاب:

— «الطفلة ذات العينين المختلفتين».

توقفت هبة.

— عيناي ليستا مختلفتين.

— أعرف.

— إذن ليست أنا.

— ربما.

ساد الصمت.

ثم أضاف:

— وربما كانت والدتي تقصد شخصًا آخر.

جلست هبة مجددًا.

— الأخت.

لم يجب.

— أنت تفكر فيها أيضًا.

— نعم.

قالتها بهدوء:

— أريد أن نجدها.

نظر إليها.

— سنجدها.

— حتى لو كانت حية؟

— خصوصًا إذا كانت حية.

---

في صباح اليوم التالي، وصل رجل إلى القصر.

كان اسمه سامر.

لم تعرف هبة من يكون.

كان أحد أكثر رجال عبد الرحمان ثقة.

وضع ملفًا أمامه.

— وجدنا شيئًا.

فتح عبد الرحمان الملف.

كانت هناك سجلات مستشفى قديمة.

تاريخها يعود إلى الليلة التي ولدت فيها هبة.

قرأ عبد الرحمان بصمت.

ثم توقف.

— هذا غير ممكن.

اقتربت هبة.

— ماذا؟

أدار الملف نحوها.

كان هناك سجلان.

طفلتان وُلدتا في الليلة نفسها.

الأولى:

هبة.

الثانية:

أنثى — مجهولة الاسم.

ثم ملاحظة:

«الطفلة نُقلت قبل تسجيل اسمها.»