الاتفاق

في تلك الليلة، اتخذت هبة قرارًا.

لن تهرب.

ولن تستسلم.

قالت لعبد الرحمان:

— أريد أن أعرف الحقيقة.

كان واقفًا أمام النافذة.

— ستعرفين.

— لا.

استدار.

— سنعرف.

نظر إليها طويلًا.

ثم أومأ.

— حسنًا.

مد يده إليها.

ترددت.

ثم أمسكت بها.

لم تكن مصافحة.

كانت اتفاقًا.

قال:

— من هذه اللحظة، لا أسرار بيننا.

نظرت إلى عينيه.

— هل أنت متأكد؟

— لا.

— لماذا؟

ابتسم قليلًا.

— لأنني أعرف أن بعض الأسرار قد تقتلنا.

— وأنا لا أريد أن أموت قبل أن أعرف من أنا.

شد يده حول يدها.

— لن تموتي.

نظرت إلى يده.

ثم إلى وجهه.

— لا تعدني بشيء لا تستطيع ضمانه.

قال بهدوء:

— إذن سأضمنه.

كانت تلك اللحظة مختلفة.

للمرة الأولى، لم يكن زواجهما يبدو كعقوبة.

كان تحالفًا.

تحالفًا بين شخصين لا يثقان بأحد.

إلا بعضهما.

---

الفصل الخامس عشر — الغرفة تحت الأرض

قادها عبد الرحمان إلى مكان لم تره من قبل.

في نهاية أحد الممرات، فتح بابًا مخفيًا.

نزلا درجًا طويلًا.

قالت هبة:

— إلى أين؟

— مكان يحتفظ فيه والدي بكل ما لم يكن يريد لأحد أن يجده.

وصلوا إلى غرفة تحت الأرض.

فتح عبد الرحمان بابًا فولاذيًا.

في الداخل كانت هناك صناديق.

ملفات.

صور.

وأشرطة تسجيل قديمة.

قال:

— قضيت سبع سنوات أبحث عن الحقيقة.

— ولم تجدها؟

— وجدت أجزاء منها.

أخرج صندوقًا.

فتحه.

كانت هناك أوراق كثيرة.

وبينها ظرف يحمل اسمًا:

هبة.

حدقت فيه.

— هذا كان هنا؟

— منذ سنوات.

— ولم تفتحه؟

— لا.

— لماذا؟

قال:

— لأنه لم يكن لي.

أخذت الظرف.

كان مغلقًا بالشمع.

كسرت الختم.

أخرجت ورقة.

بدأت تقرأ.

ثم توقفت.

— ماذا؟

لم تجب.

أخذ عبد الرحمان الورقة.

قرأها.

تغير وجهه.

— ما الأمر؟

رفع عينيه إليها.

— الرسالة من والدك.

— ماذا يقول؟

أعاد الورقة إليها.

بدأت تقرأ بصوت مرتجف:

««إذا وصلت هذه الرسالة إلى ابنتي، فهذا يعني أنني فشلت في حمايتها.

هبة ليست الطفلة التي تظنونها.

لا تثقوا في اسمها.

ولا تثقوا في تاريخ ميلادها.

الشخص الذي تبحثون عنه ليس عدوها.

إنه أقرب شخص إليها.»»

رفعت رأسها ببطء.

— ماذا يعني هذا؟

قال عبد الرحمان:

— لا أعرف.

ثم قلب الورقة.

كان هناك سطر آخر في الخلف

قصير.

مرعب.

«عبد الرحمان يعرف الحقيقة.»

نظر الاثنان إلى بعضهما.

قالت هبة:

— الرسالة تقول إنك تعرف.

صمت.

ثم قال:

— لم أكن أعرف.

— لكن شخصًا كتب هذا.

— نعم.

— لماذا يظن أنك تعرف؟

لم يجب.

وفجأة...

اشتغل جهاز تسجيل قديم في الغرفة.

تراجع الاثنان.

خرج صوت رجل من السماعة.

صوت والد هبة.

— إذا كنتما تسمعان هذا التسجيل معًا، فقد حدث ما كنت أخشاه.

نظرت هبة إلى عبد الرحمان.

تابع الصوت:

— عبد الرحمان... أنا آسف.

تجمد وجهه.

— كان يجب أن أخبرك منذ سنوات.

ثم سكت التسجيل لثوانٍ.

وجاءت الجملة التي غيرت كل شيء:

— والدك لم يمت بسببنا.

توقف التسجيل.

ساد الصمت.

عبد الرحمان لم يتحرك.

قالت هبة:

— ماذا يعني هذا؟

ثم اشتغل التسجيل مرة أخرى.

— والدك لم يكن الضحية.

رفعت هبة يدها إلى فمها.

صوت والدها تابع:

— كان هو الذي بدأ كل شيء.

ثم انقطع التسجيل.

نظر عبد الرحمان إلى هبة.

لم يكن في عينيه غضب.

بل صدمة.

— أبي؟

قالت هبة:

— ربما كان كل ما آمنت به طوال سبع سنوات كذبة.

فجأة سمعا صوت باب الغرفة يُغلق.

استدارا.

الباب الفولاذي كان مغلقًا.

قال عبد الرحمان:

— ابقي خلفي.

اقترب من الباب.

حاول فتحه.

لم يتحرك.

ثم ظهر صوت من مكبر صغير في السقف.

ضحكة رجل.

— أخيرًا... اجتمعتما.

قال عبد الرحمان:

— من أنت؟

أجاب الصوت:

— الشخص الذي جعل زواجكما ممكنًا.