ثوب أبيض لروحٍ سوداء

نظرت ديما إلى انعكاسها في المرآة الطويلة، ولم تتعرف على الوجه الذي يقابلها. عروس بعينين هادئتين، شفتين مرسومتين بعناية، وثوب أبيض ينسدل حول جسدها كأنه نسيج من الثلج. كل شيء فيها يقول: امرأة سعيدة تنتظر يوم زفافها. لكن تحت هذا السطح الناعم، كان هناك شيء آخر تماماً، شيء بارد كالحديد، ينتظر لحظته منذ عشر سنوات.

منذ عشر سنوات، تخلّت عن اسم "خليل" كما يتخلى الجندي عن بدلته القديمة. صارت "ديما السرايا"، ابنة عائلة لا ماضٍ لها يستحق الذكر، لا أعداء، لا قصة دمٍ تستوجب الانتقام. هذا الاسم الجديد كان درعها طوال سنتين كاملتين من التخطيط الصامت، سنتين بنتهما خالتها سلمى حجراً حجراً، حتى وصلت ديما إلى هذه اللحظة بالضبط: عروساً تدخل بيت آل النجم من بابه الأمامي، دون أن يشكّ فيها أحد.

"تأكدي أنك تتذكرين كل شيء." كان صوت سلمى يتردد في ذهنها وهي تضع آخر لمسة على شعرها. "زاهر النجم ليس رجلاً غبياً. هو الوحيد القادر على كشفك إن ارتكبتِ خطأً واحداً."

ديما ابتسمت لنفسها في المرآة، ابتسامة لا تحمل فرحاً، بل تصميماً. "لن أرتكب أخطاء يا خالتي. لقد انتظرت طويلاً لهذا اليوم."

لم تكن تتذكر وجوه عائلتها بوضوح كامل، الزمن كان قاسياً مع الذكريات الطفولية. لكنها تتذكر الصوت، صوت الانفجار الذي مزّق ليلتهم الأخيرة في ضيعة آل خليل قرب دمشق، وصوت أمها وهي تصرخ باسمها قبل أن تختفي إلى الأبد بين الدخان والنار. كانت ديما في الثامنة من عمرها. ولم يخبرها أحد لاحقاً بالحقيقة كاملة، إلا أن التحقيقات السرية التي قامت بها سلمى على مدى سنوات أشارت بثبات إلى اسم واحد: آل النجم. وعلى رأسهم، والد زاهر، الذي ورث عنه الابن العرش والسلطة، ومعهما — كما تظن ديما — جريمة لم تُغفر.

اليوم، ستضع خاتمها في يد الرجل الذي تحمّله مسؤولية كل ما خسرته. لن يكون هذا حباً. سيكون بداية النهاية له.

طرق الباب بهدوء، ودخلت إحدى مساعدات قاعة الزفاف لتعلن أن السيارة جاهزة. أخذت ديما نفساً عميقاً، ونظرت للمرة الأخيرة إلى صورة العروس في المرآة، قبل أن تستجمع كل خيوط هدوئها المصطنع وتسير نحو الباب.

كان الممر الفسيح المؤدي إلى صالة الانتظار، حيث ستلتقي بموكب العائلة قبل دخولها رسمياً، خالياً إلا من بعض الحراس الواقفين بصمت. وبينما كانت تهمّ بالعبور، خرج رجل من غرفة جانبية، متأنق ببدلة سوداء فاخرة، وابتسامة هادئة على وجهه. كانت تعرفه: حسام النجم، عمّ زاهر، ويده اليمنى في كل شؤون العائلة. لم يكن هناك ما يستدعي القلق من وجوده، فهو ضيف شرف طبيعي في هذا اليوم.

توقف حسام أمامها، وأطال النظر إليها بطريقة لم تستطع تفسيرها على الفور، بين الفضول والتقييم.

"تبدين رائعة يا ديما." قال بصوت مهذّب، ثم اقترب خطوة واحدة، وأضاف بنعومة لا تخلو من شيء غامض: "زاهر محظوظ حقاً."

أرادت أن تشكره وتمضي، لكنه لم يتحرك من مكانه. ابتسم ابتسامة هادئة أثارت قشعريرة لم تستطع كبتها، واقترب خطوة أخرى، وقال بصوت لا يتجاوز الهمس:

"ثوبكِ جميل... يشبه كثيراً ثوب والدتكِ."

ثم انصرف، كأن شيئاً لم يكن، تاركاً وراءه عبارة معلّقة في الهواء كحبل مشنقة.

تجمّدت ديما في مكانها، وقلبها توقف عن النبض للحظة كاملة. لم يكن أحد يعرف عن والدتها، لم تذكر اسمها لأي إنسان غير سلمى منذ عشر سنوات. فمن أين يعرف حسام النجم شكل ثوب أمها؟ ولماذا يعرف عنها أصلاً؟