4

كان مطار مكسيكو سيتي حارًّا رغم أن التكييف داخل الصالة كان يعمل بأقصى قوّته. جررتُ حقيبتي عبر بوابات الوصول.

كان أبي قد أرسل سائقًا بالفعل. رجل عجوز بشارب كثيف استقبلني بإيماءة باردة.

استغرق الطريق إلى بيت والدَيّ أربعين دقيقة.

كان بيت والدَيّ كما هو. لم يتغيّر فيه طلاء واحد. جدران بيضاء بقرميد أحمر، وحديقة صغيرة أمامه متشابكة بأزهار البوغَنْفِيلْيَا البنفسجية، وأرجوحة خشبية على الشرفة صدأَت من سنوات الإهمال.

مررتُ بزوجة أبي دون أن أنبس بكلمة. جررتُ حقيبتي بنفسي عبر الممرّ الضيق إلى الغرفة في النهاية، ثم دخلتُ وأغلقتُ الباب.

تركتُ الحقيبة ملقاة قرب الخزانة. انهار جسدي على السرير، ووجهي محدّق في السقف المتشقّق. كانت هناك أصوات في الخارج، أبي وزوجة أبي يهمسان، غير واضحين، لكن نبرتهما لم تكن ودّية. لم أهتمّ. لم أكن أريد التحدّث إلى أحد.

امتدّت يدي إلى هاتفي وفتحتُ وسائل التواصل الاجتماعي، وهناك، في التغذية الرئيسية، كان أول منشور يظهر صورةً لإيثان وأوليفيا.

كانا واقفين أمام كنيسة صغيرة بزهور بيضاء في كل مكان. كانت أوليفيا ترتدي فستان زفاف أبيض بسيطًا، وشعرها ينسدل بجمال على كتفَيها. وإيثان بجانبها، يبتسم ابتسامة عريضة ببدلة زرقاء داكنة.

طار الهاتف من يدي، لا لأنني رميته عمدًا، لكن يدي كانت ترتجف بشدّة حتى انزلق واصطدم بالحائط المقابل. تشقّقَت الشاشة في الزاوية العليا اليمنى، لكنها بقيت مضيئة وما زالت تعرض تلك الصورة.

بكيتُ بنحيب أجشّ، وأنا أدفن وجهي في الوسادة.

لماذا كان يمكنهما أن يكونا سعيدين؟ لماذا لم يُعاقبا؟ لماذا كان العالم بهذا الظلم؟

هزّت نحيباتي السرير. لم أعرف كم بكيتُ، ربما ساعة، وكل ما عرفته أنه حين بدأت دموعي تجفّ وعيناي بدتا تحترقان، سمعتُ صوتًا من الخارج.

صوت محرّكات سيارات. ليس واحدة، بل عدة.

جلستُ ببطء. تحوّلت عيناي إلى نافذة غرفة النوم المطلّة على الفناء الأمامي. أزحتُ ستارة الدانتيل البيضاء الباهتة قليلًا.

في الخارج، كانت ثلاث سيارات فاخرة سوداء أنيقة متوقّفة أمام بوابة بيتي.

كانت السيارات كبيرة، لامعة، فاخرة أكثر بكثير من هذا الحي السكني البسيط. انفتح باب السيارة الأمامية، وخرج رجلان ببدلتين سوداوين ونظارات شمسية. فتحا باب السيارة الوسطى، الأكبر من بين الثلاث.

نزلت شابة من البيت. كانت جميلة. شعر أسود طويل مموّج، فستان أحمر يناسب جسدها تمامًا، كعب عالٍ يجعلها تسير بثقة.

شدّدتُ قبضتي. كانت صوفيا، أختي الصغرى.

لوّحت صوفيا لشخص داخل السيارة، ثم من السيارة نفسها، نزل رجل، ومن هذه المسافة، رغم أنه كان مجرّد ظلّ، رغم أن ضوء الفناء لم يُضئ إلا نصف وجهه، استطعتُ رؤيته.

لا.

مستحيل.

استدار الرجل نحو نافذة غرفة نومي كأنه يعلم أنني أراقب.

عيون زرقاء. وابتسم كأنه يقول «أخبرتكِ أننا سنلتقي مجدّدًا».

تجمّد جسدي. إذن لوكا كان خطيب صوفيا؟

لم يكن ذلك منطقيًّا. الرجل الإيطالي الذي قابلني في الولايات المتحدة والذي كاد يقبّلني حتى أكثر أجزائي حرمانًا في شقتي، كان الآن واقفًا في فناء بيت والدَيّ في المكسيك، بجانب أختي الصغرى، بالابتسامة نفسها التي استخدمها حين نظر إليّ فوق ذلك السرير.

تراجعتُ عن النافذة. كان قلبي يخفق بقوة حتى سمعتُه في أذنيّ.

في الخارج، وصلت ضحكة صوفيا إلى الغرفة. تبعها صوت أبي وهو يرحّب بهم بحرارة، أبي الذي لم يأتِ حتى ليراني قبل ساعات فقط.

لم أغادر غرفتي.

لن أغادر.

جلستُ على حافة السرير، أحدّق في باب غرفتي المغلق، آمله أن يكون كل هذا مجرّد كابوس، لكن الأصوات من غرفة المعيشة صارت أوضح. ضحك، حديث، رنين أكواب، ورائحة الطعام المكسيكي بدأت تتسرّب من تحت الباب.

لم يمضِ حتى ساعة، حتى انفتح باب غرفتي، ووقف لوكا في المدخل.

«لوكا؟» قلتُ.

دخل دون انتظار إذن. سار إلى منتصف غرفتي الصغيرة ونظر حوله بتلك العينين الزرقاوين نفسها.

«غرفة مثيرة للاهتمام» قال بلكنته الإيطالية الثقيلة.

«ماذا تفعل هنا؟»

«أبحث عن الحمّام.»

حدّقتُ فيه مندهشة. «الحمّام بجانب غرفة المعيشة. عليك أن تعبر الممرّ كله لتصل إلى هنا، وهذا ليس صدفة.»

اقترب خطوة.

خطوة.

خطوتين.

«حسنًا» قال وهو يهزّ كتفيه. «كذبتُ. لم أكن أبحث عن الحمّام.»

«عمّن تبحث؟»

«عنكِ.»

كان الآن واقفًا أمامي تمامًا. لم يكن بيننا سوى طول ذراع.

«هل أنت خطيب أختي؟» سألتُ.

دفعني لوكا إلى الحائط، وجسده يضغطني هناك، يده بجانب رأسي، والأخرى على خصري. تلك العينان الزرقاوان نظرتا إليّ من أعلى إلى أسفل، فجعلتا ركبتيّ تشعران بالوهن.

«قلتِ إنكِ ستتزوّجين، لكنني لا أرى خطيبكِ هنا» قال.

«لم…»

«وقلتِ إنكِ لن تمنحي عذريتكِ لغرib مثلي» قال بابتسامة.

لم أستطع التنفّس. ارتفع صدري وهبط، قريبًا جدًّا من صدره. استطعتُ الإحساس بحرارة جسده عبر قميصه الرقيق. بدأت يده على خصري تتحرّك، تنزلق صعودًا ببطء، وأصابعه تلمس أضلاعي.

«لوكا…»

قبّلني.

هجمت شفتاه على شفتيّ بجوع، دون مقدّمة، كأنه كان يكتم كثيرًا طويلًا ولم يعد يستطيع. ضغطت يده على خصري وشدّني حتى لم يبقَ أي فراغ بيننا.

تشبّثتُ بقميصه. لا لأدفعه بعيدًا، بل لأشدّه أقرب.

تحرّك فمه نازلًا إلى رقبتي.

تنهّدتُ.

كنتُ أعلم أن هذا خطأ. هذا الرجل خطيب أختي. كان عليّ أن أصرخ، ثم أركض خارج هذه الغرفة بأسرع ما يمكن، لكنني لم أفعل أيًّا من ذلك.

أغمضتُ عينيّ فقط واستمتعتُ. عضّت شفتا لوكا جلد رقبتي بلطف. لامس لسانه الموضع نفسه ليهدّئ أثر العضّة. انزلقت يده صعودًا تحت القميص الفضفاض الذي كنتُ أرتديه، تلمس الجلد العاري لمعدتي.

تسلّلت يده من معدتي إلى أضلاعي، ثم توقّفت هناك. لمست أصابعه جلدي ببطء، فجعلت أنفاسي تحتبس. عضضتُ شفتي السفلى، محاولةً ألّا أتنهّد بصوت عالٍ جدًّا.

لم يبدُ أن لوكا يهتم. تحرّك فمه إلى الجانب الآخر من رقبتي، تاركًا أثرًا من القُبَل الدافئة هناك. وهنت ركبتاي، وشعر جسدي كله كأنه يحترق من الداخل.

كدتُ أفقد السيطرة، لكن في زاوية عقلي التي ما زالت سليمة، كان صوت صغير يصرخ. كان خطيب أختي.

دفعتُ صدره.

«توقّف!»

لم يتوقّف.

دفعتُ بقوة أكبر. «توقّف!»

هذه المرة تراجع نصف خطوة. كانت تلك العينان الزرقاوان داكنتين، ونفسه ثقيلًا، وشفتاه متورّمتين قليلًا من تقبيلي.

«ماذا؟» كان صوته أجشّ.

«أنت خطيب صوفيا.»

حدّق بي لوكا، ثم ضحك.

«ماذا؟» قلتُ منزعجة.

كان ما زال يضحك، يهزّ رأسه. «أنتِ غبية حقًّا.»

«ماذا تعني؟»

«غبية جدًّا.»

طوّقتُ ذراعيّ على صدري. كانت بلوزتي ما زال زرّها مفتوحًا، وشعري فوضويًّا، وهذا الرجل تجرّأ على تسميتي غبية؟

«اشرح قبل أن أتّصل بأبي.»

تنهّد لوكا. مدّ يده إلى يديّ المطويتين، فتحهما ببطء، ثم شابك أصابعه بأصابعي.

«أنا خطيبكِ.»