3

استيقظتُ في السادسة صباحًا. ارتديتُ بلوزة بيضاء وتنّورة رمادية طويلة، أكثر ملابس مهنية تبقّت في خزانتي. مشّطتُ شعري، ووضعتُ قليلًا من أحمر الشفاه، محاولةً أن أبدو كطبيبة تستحقّ المقابلة رغم أن رخصتي موقوفة.

العيادة الأولى في ضواحي المدينة.

«نحتاج طبيبًا عامًّا، لكن رخصتكِ قيد المراجعة؟» قالت صاحبة العيادة، امرأة في منتصف العمر بنظارات سميكة.

«نعم، لكنني أستطيع المساعدة…»

«آسفة، لا يمكننا المخاطرة.»

العيادة الثانية، عيادة خاصة في مركز تجاري.

«اسمكِ في قائمة المراقبة الوطنية؟»

أخذتُ نفسًا. «إنها مؤقتة فقط. لم أُدَن قانونيًّا.»

«هذه القائمة صادرة عن لجنة الأخلاقيات. لا يمكننا.»

العيادة الثالثة، الرابعة، الخامسة. كلها رفضتني.

استسلمتُ لهذا اليوم.

جلستُ في محطة للحافلات، وبرؤية طرف عيني رأيتُ سيارة فاخرة سوداء أنيقة بنوافذ داكنة التظليل تجعل من المستحيل رؤية من بداخلها.

كنتُ أرى تلك السيارة منذ الصباح.

أولًا قرب شقتي حين خرجتُ، ثم عند المنعطف نحو العيادة الأولى، ثم في موقف العيادة الثانية، وعند الإشارة الحمراء قرب العيادة الثالثة.

ربما كانت مجرّد صدفة، لكنني كنتُ متعبة جدًّا بحيث لم أهتمّ.

جاءت الحافلة. صعدتُ. تبعتها السيارة السوداء من مسافة آمنة.

نزلتُ في المحطة قرب شقتي. توقّفت السيارة السوداء في الجهة المقابلة من الشارع.

سرتُ بسرعة إلى بهو العمارة، ثم إلى غرفتي في الطابق الثالث.

أغلقتُ الباب بعنف. ألقيتُ حقيبتي المعلّقة على الأريكة. انهار جسدي على حافة السرير. خمس عيادات رفضتني اليوم.

اهتزّ هاتفي على الطاولة.

أبي.

«ألو؟» قلتُ.

«إن لم تعودي إلى البيت قريبًا، سأرسل من يجلبكِ بالقوة. لم تعودي إلى المكسيك منذ ثماني سنوات. ثماني سنوات!»

وقفتُ وفتحتُ الخزانة. أخذتُ ملابسي واحدةً تلو الأخرى وطويتها بسرعة، ثم حزمتها في حقيبة سفر سوداء كبيرة.

فجأة سُمع طرق على الباب. توقفتُ. سقط القميص الأبيض الذي كنتُ أطويه على الأرض.

سرتُ إلى الباب بحذر ونظرتُ من الثقب.

عيون زرقاء. رجل المقهى بالأمس.

فتحتُ الباب.

«أنت» قلتُ.

نظر إليّ. انزلقت عيناه إلى وجهي المتورّم، إلى الحقيبة خلفي نصف الممتلئة بالملابس، إلى القميص الأبيض الملقى على الأرض.

«أريد أن أشكركِ كما ينبغي» قال بصوت منخفض، عميق، بلكنة إيطالية بدأتُ أتعرّف عليها الآن.

«هذا ليس ضروريًّا.»

«أنا رجل يدفع ديونَه دائمًا» قال.

السيارة السوداء التي كانت تتبعني منذ الصباح، تبيّن أنها له.

«لقد تبعتني» قلتُ.

«كنتُ بحاجة إلى التأكّد من أنكِ بأمان. أنقذتِ أبي. في بلدي، هذا يعني أن عائلتي مدينة لكِ بحياة.»

هززتُ رأسي. كان عقلي في فوضى بين قرار العودة إلى المكسيك أو البقاء هنا. نظرتُ في عينيه مجدّدًا.

لم أعرف من بدأ.

هل اقتربتُ أنا؟ أم هو؟ أم تحرّكنا كلانا في اللحظة نفسها؟ كل ما عرفته أن المسافة بيننا اختفت فجأة. لامس صدره صدري. استطعتُ شمّ رائحته.

كانت تلك العينان الزرقاوان الآن على بوصات فقط من وجهي. استطعتُ رؤية الخطوط الدقيقة حولهما، الحلقة الداكنة حول قزحيتيه، انعكاس ضوء الممرّ الخافت.

«سأعود إلى المكسيك، ولن أعود إلى هنا أبدًا» قلتُ.

لم يجب.

«ما زلتُ لا أعرف اسمك» قلتُ مجدّدًا.

ثم قبّلني، وكانت شفتاه دافئتين على شفتيّ. امتدّت يده إلى خصري وشدّني إليه، وتركتُه.

ربما لأنني كنتُ يائسة، وأردتُ ذكرى أخيرة قبل أن أعود إلى المكسيك.

أُغلق باب شقتي. لمست يدا الرجل ظهري، خصري، ثم شعري. كل ما سمعته كان لهاثه المتقطّع قرب أذني واللهاثة الصغيرة التي أفلتت من شفتيّ حين فكّت أصابعه أزرار بلوزتي.

لم تفارق تلك العينان الزرقاوان وجهي، تراقبان كل تغيّر في تعبيري، وتلاحظان كيف يتسارع نفسي كلما لمست أطراف أصابعه جلد رقبتي.

انزلقت بلوزتي إلى الأرض.

توقّف لحظة، ينظر إليّ بحمّالة صدر دانتيل بيضاء فقط. ارتفعت يده، ومرّ ظهر أصابعه على عظمة ترقوتي بلطف، فجعلني أرتعش.

«جميلة» قال بلكنته الإيطالية.

لم أعرف من تحرّك أولًا، لكننا فجأة كنا قد سقطنا على السرير، وحقيبة السفر السوداء نصف المحزومة دُفعت جانبًا. كان جسده فوقي، ثقيلًا ودافئًا، يضغطني على المرتبة التي بدت طرية أكثر من اللازم.

وجد فمه رقبتي. تنهّدتُ حين ضغطت شفتاه هناك، تمامًا حيث كان نبضي يخفق بقوة. مصّ بلطف، ثم عضّ برقّة، بما يكفي فقط لأنشد شعره.

تحرّك فمه نازلًا على رقبتي، صدري، معدتي. فتحت يداه ما تبقّى من أزرار بلوزتي، ودفعها جانبًا، ثم حمّالة صدري. تلويْتُ، ويداي تتشبّثان بالملاءات.

واصل النزول، يقبّل سرّتي، ثم وركيّ، وشعرتُ بأنفاسه الدافئة هناك، تمامًا عند أكثر أجزائي حميمية.

ماذا كنتُ أفعل؟ هذا الرجل غريب.

لم أعرف اسمه. لم أعرف ماذا يريد. كنتُ قد دُمّرت للتوّ على يد شخصين وثقتُ بهما، والآن أترك هذا الرجل، هذا الرجل الذي كان يتبعني منذ الصباح، يقبّلني هكذا؟

تحرّكت ساقي دون تفكير وركلته في وجهه.

ترنّح إلى الخلف، ويده تغطّي أنفه. اتّسعت تلك العينان الزرقاوان من الصدمة.

أمسكتُ بلوزتي المفتوحة، أغطّي نفسي بيدين ترتجفان.

«اخرج من هنا» قلتُ بصوت أجشّ.

حاول أن يقف، ثم سمعتُ شيئًا يسقط. سقطت بطاقة عمل من جيبه. طفت في الهواء لحظة، ثم هبطت على الأرض قرب السرير. التقطتُها قبل أن يتمكّن من الوصول إليها.

ورق كريمي سميك، بحروف ذهبية بارزة.

لوكا فيتالي

مستشار موثوق

شركة فيتالي القابضة

لوكا. اسم إيطالي.

كان إيطاليًّا.

قرأتْ عيناي الاسم مرارًا وتكرارًا. لوكا فيتالي. تحته رقم هاتف برمز منطقة إيطالي، وعنوان في روما، وفي زاوية البطاقة، شعار صغير، درع عليه أسد.

امتدّت يد الرجل ليأخذ البطاقة من يدي.

«لوكا» قرأتُ اسمه بهدوء.

وقف فقط بجانب سريري، وبدلته السوداء كانت قد استُعيدت إلى انتظامها.

«أنت إيطالي، ولماذا تبعتني طوال اليوم؟» سألتُ.

نظر إليّ لوكا. لم ترمش تلك العينان الزرقاوان.

«أخبرتكِ بالفعل. أنا مدين لكِ بحياة. في بلدي، هذا يعني كل شيء.»

«لا يهمّني. غدًا سأطير إلى المكسيك. سأتزوّج، ولن أمنح عذريتي لغرib مثلك» قلتُ.

لم يقل لوكا شيئًا للحظة، ثم أخذ البطاقة من يدي بلطف وأعادها إلى جيبه.

«إذن رحلة سعيدة. سنلتقي مجدّدًا.»