Isola

في صباح اليوم التالي، تسلّل ضوء الشمس من بين ستائر النافذة وانسكب على وجهي. رمشت مستيقظة لأجد إلياس يراقبني بالفعل، وتعبيره غير قابل للقراءة.

"أنتِ حقًا لستِ مضطرة للذهاب إلى العمل اليوم"، قال بلطف. "فقط ابقي في المنزل."

"لا أستطيع"، أخبرته وأنا أجبر نفسي على ابتسامة صغيرة. "لدي عمل."

درسني بنظراته للحظة طويلة، وفكه مشدود، وكأنه يريد المجادلة. وفي النهاية، اكتفى بإيماءة.

استغرق الأمر بضع كلمات هادئة أخرى قبل أن يسمح لي بالذهاب. ثم اختار لي ملابسي وجلس يراقبني وأنا أرتديها.

ارتديت ملابسي بسرعة، وأنا أشعر بنظراته تلاحقني، ثم غادرت إلى العمل.

كان المكتب يعج بالضوضاء المعتادة في المكاتب. رنين الهواتف، ونقر لوحات المفاتيح، وآلة الإسبريسو التي تصدر هسهسة وكأنها سئمت من بقائها هناك.

جلست إلى مكتبي، وكانت شاشة حاسوبي المحمول تتوهج بخفوت. كان بريدي الوارد في حالة فوضى، عشرات الرسائل الإلكترونية تطالب باهتمامي، لكن لم يكن لأي منها أهمية. ليس اليوم.

كتبت: سجلات المتبرعين بزمالة ستون للابتكار الطبي 2013.

كانت قاعدة بيانات الشركة متاهة من الملفات القديمة المدفونة تحت البيروقراطية وعادات التسمية السيئة، لكن كان لدي حق الوصول إليها.

واحدة من المزايا القليلة للعمل في قسم التسويق.

نقرت على مجلدات تحمل أسماء: المنح المؤرشفة، التمويل القديم، سري.

كان قلبي ينبض بسرعة.

كان هناك، ملف باسم Fellowship_2013_Funding.p*f.

فتحته، وأخذت نفسًا عميقًا.

كانت الصفحة الأولى تحمل ترويسة مؤسسة المستشفى.

أما الصفحة الثانية فلم تحتوي سوى على سطر واحد.

المنحة: 250,000 دولار

مجموعة المستفيدين: اثنتا عشرة متدربة في مجالات مرتبطة بالطب

المصدر: الدكتور ألارك ستون — هبة شخصية

انحبس نفسي. شخصية. ليست من المستشفى. ليست من صندوق تابع للشركة. إنه هو.

ابتلعت بصعوبة وواصلت التمرير. كانت هناك مذكرة مرفقة، مؤرخة في مايو 2013.

"معايير الاختيار: التفوق الأكاديمي، الحاجة المالية، القدرة على تغيير أساليب رعاية المرضى. تُفضّل المرشحات اللواتي يظهرن قدرة على الصمود في الظروف المعاكسة."

الصمود. كنت قد كتبت مقالتي عن سرطان أمي. كيف كنت أتغيب عن المحاضرات لأجلس معها أثناء جلسات العلاج الكيميائي، وكيف تعلمت أن أبتسم بينما كان كل شيء بداخلي محطمًا.

نقرت على المرفق التالي؛ كان شيكًا ممسوحًا ضوئيًا. كان توقيع ألارك عليه، جريئًا وحادًا.

وكان سطر الملاحظات يقول: لإيزولا ورين وآخريات.

كان اسمي هناك، مكتوبًا بيده.

اتكأت إلى الخلف على كرسيي. أصدر الكرسي صريرًا خافتًا متعبًا. لم تكن المنحة مجهولة بالنسبة إليه.

لقد اختارني. ودفع من أجلي. وجلس في ذلك الجمهور، يراقبني وكأنه فخور… أو وكأنه يطالب بشيء كان يعتقد بالفعل أنه ملكه.

اهتز هاتفي فوق المكتب. كانت مارييل.

أجبت في الرنين الثاني. "مرحبًا."

"يبدو صوتك وكأنك ابتلعتِ حصى يا إيزولا"، قالت فورًا. "ما الخطب؟"

"لا شيء. العمل."

"كاذبة. يمكنني تقريبًا سماع دماغك وهو يحترق من بروكلين."

قلّبت عينيّ في ذهني. يا إلهي، مارييل.

ساد صمت، ثم قالت: "القهوة، الساعة الرابعة. ذلك المكان في بليكر الذي يقدم الكرواسون الجيد. ولا أعذار يا آنسة."

"أنا…"

"إيزولا." أصبح صوتها أكثر ليونة. "أعرف أنكِ لا تريدين ذلك، لكن من فضلك قابليني على أي حال، افعلي ذلك من أجلي، لأنني قلقة عليكِ. حسنًا؟"

أخذت نفسًا عميقًا وعيناي مغمضتان. ثم فتحتهما. "الساعة الرابعة."

أغلقت الخط.

ظللت أحدق لبعض الوقت في ملف P*F المفتوح على الشاشة، ثم صغّرته.

كان هناك ملف آخر. Retreat_2013_Attemdance.xlxc.

ترددت لبعض الوقت، ثم نقرت عليه.

الكابينة 7: إيزولا ورين، ألارك ستون (المتحدث الرئيسي، الإشراف الليلي).

شعرت معدتي بالبرودة. لقد كان هناك. طوال الليل.

أغلقت الحاسوب المحمول وجلست هناك لبعض الوقت. أحاول استيعاب كل شيء. كان الوقت يقترب من الظهر.

كنت بحاجة إلى الهواء والطعام. إلى أي شيء يمنع عينيّ من الدوران ورأسي من الانفجار.

رنّ المصعد وخرج إلياس وهو يحمل الورود، وعلى وجهه ابتسامة مشرقة.

التفتت الرؤوس على الفور. ابتسم زملائي في العمل، مفتونين كعادتهم. لقد وصل الفتى الذهبي.

رآني من خلال الجدار الزجاجي وبدأ يسير نحوي، هادئًا وكأنه يملك المبنى بأكمله.

حسنًا، من الناحية التقنية، هو يملكه. لأن مؤسسة عائلته ساعدت في تمويله.

"حبيبتي." انحنى وقبّل خدي، ثم مدّ إليّ باقة من الزهور. "مفاجأة الغداء."

أخذت الورود بحذر، لكن الأشواك وخزتني رغم الورق. "لم يكن عليك فعل ذلك."

"أردت ذلك." أجاب، ثم أحاط ذراعه بخصري، وانتشرت يده على وركي بتملّك. "اشتقت إليك هذا الصباح."

غادرنا مكتبي وسرنا إلى المطعم الصغير المقابل للشارع. لم يسألني حتى عما أريده قبل أن يطلب لنا نحن الاثنين.

طلب شطيرة ديك رومي، من دون مايونيز، وكأنه يعرف جسدي أكثر مما أعرفه أنا.

عند زاوية الطاولة، سحب لي الكرسي، ثم جلس قريبًا بما يكفي لتتلامس ركبتيّ مع ركبتيه.

"أنتِ هادئة"، قال وهو يفك غلاف شطيرتي من أجلي. "هل كل شيء بخير؟"

"نعم." توقفت. "مجرد مواعيد نهائية للعمل." أجبت، ثم أخذت الخبز.

انتقلت عيناه إلى عنقي. إلى السلسلة التي أرتديها والتي كانت تظهر من ياقة ملابسي.

القلادة. مد يده إليها. أمسكها بفضول. "جديدة؟"

"قديمة"، قلت وأنا أحافظ على هدوء وجهي. "رأيتها بينما كنت أنظف."

ابتسم، وظلت يده على القلادة لبعض الوقت، يتتبع حافتها. "حادة، كوني حذرة." حذرني.

ابتلعت بصعوبة، وأجبرت نفسي على الابتسام. "دائمًا."

مال نحوي، وكان نَفَسه دافئًا على أذني. "الليلة، أنتِ لي. لا عمل. لا تشتيت."

ثم انزلقت يده تحت الطاولة، وضغطت أصابعه على فخذي. "سأجعلك تنسين كل شيء آخر."

فجأة بدا المطعم الصغير أصغر وأكثر اختناقًا. تظاهرت بالضحك. "لا أستطيع الانتظار." تظاهرت.

دفع الحساب، ثم قبّلني هناك أمام أمين الصندوق، فقط ليتباهى ويعلن امتلاكه لي. ثم ابتعد وغادر بابتسامة غامزة.

"الساعة السابعة"، قال. "الليلة، أنتِ لي. لا عمل. لا تشتيت."

عدت إلى مكتبي، وكانت الورود هناك في المزهرية تسخر مني. أعدت فتح جدول البيانات، محاوِلة التركيز.

ومض سطر واحد في الأسفل، ثم نقرت عليه.

ملاحظة: طلب الدكتور ستون إعادة تعيين الكابينة 7 بعد التوجيه.

السبب: اهتمام شخصي بتطور المتدربة.

اهتز هاتفي. كان رقمًا مجهولًا.

اسأليه لماذا كان يراقبك أثناء نومك.

تجمدت، أحدق في الشاشة حتى أصبحت ضبابية. ثم وصلت رسالة أخرى. كانت صورة.

أنا، في الحادية والعشرين من عمري، نائمة على سرير الكابينة. ضوء القمر على وجهي. وكان ألارك واقفًا عند المدخل يراقبني.

وكان التعليق يقول: بعض الاستثمارات تدوم مدى الحياة.