حكاية والدي

جلست، وقلبي يدق بعنف، بينما راح كمال يرتب أفكاره قبل أن يبدأ الحديث. سكب لنفسه كوباً من الماء، شرب منه رشفة، ثم بدأ:

"والدك، رحمه الله، لم يكن أباً بيولوجياً للمى. الاسم المكتوب في شهادة ميلادها هو اسم رجل يُدعى إدريس الزاهي، صديق طفولة والدك، وشريكه في أول مشروع هندسي جمعهما قبل أن تنشأ مكاتبكما كل على حدة."

توقف قليلاً، يراقب ردة فعلي، ثم أكمل: "إدريس توفي في حادث سيارة عندما كانت لمى في الثانية من عمرها. أمها، بعد وفاته، مرّت بظروف مالية صعبة جداً، ولم يكن لديها من يعينها. والدك، من باب الوفاء لصديقه، تكفّل بمصاريف لمى سراً طوال سنوات: تعليمها، علاجها حين مرضت وهي صغيرة، حتى إيجار المنزل الذي كبرت فيه. كل هذا دون أن تعرف أمها مصدر هذا الدعم الحقيقي، ظنّت أنه من جمعية خيرية."

شعرت بارتباك يتصارع مع الراحة في داخلي. "إذاً هي ليست أختي فعلاً؟ لماذا كتب أبي في الوصية أنها أختي؟"

"لأنه، ببساطة، اعتبرها كذلك في قلبه"، قال كمال بصوت هادئ. "والدك لم يتزوج مرة أخرى بعد وفاة والدتك، كما تعرف، وكان دائماً يشعر بالذنب تجاه لمى، ذنب رجل يعرف الحقيقة ولا يستطيع البوح بها دون أن يهدم حياة أمها التي كانت قد أعادت بناء نفسها بعد سنوات صعبة. مع الوقت، بدأ يشعر تجاهها بمسؤولية أبوية حقيقية، رغم أنه لم يلتقِ بها شخصياً إلا مرات قليلة وهي طفلة صغيرة، ربما لا تتذكرها أصلاً."

"ولماذا لم يخبرني بكل هذا وهو حي؟ لماذا تركني أعيش هذا الوهم لأسابيع؟"

هزّ كمال رأسه بأسى. "والدك كان يخشى أمرين: الأول أن تُصدم أنت من فكرة أنه أنفق سنوات من عمره ومن ماله على ابنة رجل آخر دون علمك. والثاني، وهو الأهم في رأيي، أنه كان يخشى أن تلتقي بلمى يوماً وتكتشف الحقيقة كاملة، وأن ينتهي بك الأمر... متعلقاً بها بطريقة لا تليق بمن ظننته أخته."

نظرت إليه بذهول. "تقصد أنه كان يعلم أن هذا الاحتمال وارد؟"

ابتسم كمال ابتسامة عارفة. "والدك كان رجلاً حكيماً، ياسين. أظنه أراد أن يمنحك الحرية الكاملة في مشاعرك، لكنه في الوقت نفسه أراد حمايتك من الشعور بالذنب إن انجذبت إليها وأنت تظنها أختك. لهذا ترك الأمر مبهماً، معلّقاً بين الحقيقة والوهم، حتى تكتشف بنفسك، في الوقت الذي تكون فيه جاهزاً لتحمّل الحقيقة كاملة."

خرجت من مكتب كمال وأنا أشعر وكأن جبلاً قد رُفع عن صدري، لكن مكانه حلّ سؤال أثقل: كيف أخبر لمى بكل هذا؟ كيف أشرح لها أن الرجل الذي ظنّته - ولو للحظات - قد يكون أخاها، ليس كذلك، وأن والدي الحقيقي كان يراقبها ويعتني بها من بعيد طوال حياتها دون أن تعرف؟

مشيت في شوارع "مرسى الضياء" حتى غروب الشمس، أفكر في الطريقة الصحيحة لأقول كل هذا، وفي داخلي شعور جديد بدأ يتحرر من قيد الذنب الذي كان يكبّله: يمكنني أخيراً أن أعترف لنفسي، دون خوف، أن ما أشعر به تجاه لمى لم يكن يوماً محرّماً.

لكن الطريق أمامي لم يكن سهلاً بعد. كان عليّ أولاً أن أخبرها بحقيقة والدها الراحل، بحقيقة السنوات التي اعتنى فيها أبي بها من الظل، وأن أفعل ذلك بلطف كافٍ لا يهدم صورتها عن ماضيها بالكامل.

وحين وصلت أخيراً إلى المكتبة في تلك الليلة، وجدتها تجلس وحدها على الدرجات الحجرية، تحمل في يدها ظرفاً أصفر قديماً، ووجهها شاحب كأنها رأت شبحاً.

"ياسين"، قالت بصوت مرتجف بمجرد أن رأتني، "وجدت هذا بين أغراض خالتي القديمة اليوم... ظرف يحمل اسم والدك، وبداخله رسائل. أظن أن هناك شيئاً لم تخبرني به بعد."