الجزء الثامن: برزخ "الجزيرة الخضراء"

الجزء الثامن: برزخ "الجزيرة الخضراء"

كانت الرمالُ الذهبية لشاطئ "الجزيرة الخضراء" (Algeciras) باردةً ومبللة برذاذ البحر، لكنها بالنسبة لأمين وشمس كانت تشبه أرضاً مقدسة نجوا إليها من أحشاء الموت.

​استلقى أمين على ظهره، يلهث بصوتٍ مسموع، ورئتاه تصدران حشرجة جافة تتصل بالملح والبرد. كانت قدمه المصابة قد تضاعف حجمها، وبدا الجرح المفتوح أرجوانياً مخيفاً بعد أن غسلته مياه البحر العاتية ونزفت منه معظم الغرز الجراحية التي وضعتها الممرضة ماريا في سبتة. بجانبه، كانت شمس تجلس بركبتين مرتجفتين، تطوق طفلها الصغير "عمر" الذي كان يتنفس ببطء، وعيناه الصغيرتان تائهتان في أضواء المدينة الأندلسية اللامعة على التلال المجاورة.

​لم يدم صمت الشاطئ طويلاً.

​خلال دقائق معدودة، اخترقت عتمة الشاطئ أضواءٌ حمراء وزرقاء ساطعة. تدفقت سيارات الإسعاف التابعة للصليب الأحمر الإسباني، برفقة شاحنات صغيرة تابعة لشرطة الحدود الإسبانية. ترجل عشرات المتطوعين ورجال الأمن وهم يحملون الأغطية الحرارية الذهبية، والمساند الطبية، والكشافات الضوئية.

​ركضت متطوعة إسبانية نحو أمين، وفتحت بسرعة غطاءً حرارياً براقاً لتدثره به، وهي تتحدث بلغة إسبانية سريعة ورفيقة: "¡Tranquilo, chico! Estás a salvo ahora. No te muevas." (هدئ من روعك يا فتى! أنت في أمان الآن. لا تتحرك).

​رفع أمين رأسه بمشقة، ونظر نحو البحر الأسود الممتد خلفهم. كان قارب "إسبرانزا" قد تحطم بالكامل وصار مجرد أخشاب طافية تلتطم بالصخور. رأى رجال الشرطة يسحبون سانتياغو المكبل بالحديد من بين الصخور، ووجهه ملطخ بالدماء والرمال، ينظر نحو أمين بنظرة حقد صامتة قبل أن يُلقى به في خلفية المصفحة العسكرية.

​تطلعت شمس إلى أمين، ودمعة دافئة تشق الرمال العالقة بخدها: "أمين... هل هذه هي أوروبا؟ هل وصلنا حقاً؟"

​ابتسم أمين ابتسامة باهتة تمزق معها شحوب شفتيه، وقال بصوتٍ خفيض: "وصلنا يا شمس... ولكن النجاة من البحر ليست سوى البداية."

​تم نقل أمين وشمس والصغير عمر عبر سيارة إسعاف خاصة نحو مركز الإيواء المؤقت للمهاجرين (CATE) في ميناء الجزيرة الخضراء. كان المركز عبارة عن مجمع ضخم يحاط بأسوار شبكية عالية يعلوها السلك الشائك، وتنتشر فيه خيام بيضاء عملاقة ومبانٍ سابقة التجهيز تفوح منها رائحة المعقمات الصارمة، والطعام المطهو بجمعيات الخير، والرطوبة العالقة بملابس مئات النجين من رحلات الموت.

​هنا، في هذا البرزخ الإسباني، تتوقف جغرافيا البلدان لتذوب في هوية واحدة: "طالبو إيواء غير شرعيين".

​أُدخل أمين فوراً إلى العيادة الميدانية التابعة للمركز. جثا طبيب إسباني مسن على قدمه، وفحص الجرح بنظرة قلقة.

"التهاب حاد ممتد في الأنسجة،" قال الطبيب لمساعدته بالإسبانية. "تحتاج هذه القدم إلى تنظيف جراحي عاجل ومضادات حيوية قوية عبر الوريد، وإلا سينتشر التسمم."

​بينما كان الطبيب ينظف الجرح بمطهر يلسع اللحم الحي كالجمر، كان أمين يضغط بقبضته على حافة السرير المعدني، يكتم صرخاته كي لا يخيف شمس التي كانت تجلس على كرسي مجاور، تتلقى الفحص للطفل عمر.

​انفتح باب العيادة البلاستيكي، ودخل رجلٌ بزي رسمي داكن، يحمل ملفاً أصفر وقافزاً على ظهره شعار الشرطة الوطنية الإسبانية (Policía Nacional). كان المترجم المرافق له شاباً مغربياً من أصل تطواني يرتدي سترة صفراء.

​وقف المترجم أمام أمين وشمس، وقال بنبرة ميكانيكية متكررة اعتاد تكرارها مئات المرات: "السلام عليكم. أنا المترجم الرسمي لمركز الإيواء. الضابط يحتاج لتسجيل المعطيات الأولية: الاسم الكامل، الجنسية، وكيفية الدخول. إذا كنتم تتحدثون عن لجوء إنساني أو سياسي، فعليكم البصم باليدين وتحديد الهوية."

​نظرت شمس إلى أمين بقلق. كانت تعلم أن الإفصاح عن جنسيتها السورية يمنحها حق تقديم طلب اللجوء الإنساني الذي يحميها من الترحيل الفوري، لكن الوضع بالنسبة لأمين—الشاب المغربي قادم من منطقة الفنيدق—كان مختلفاً تماماً وشديد التعقيد.

​"أنا شمس الأسد، سورية الجنسية،" قالت شمس بصوتٍ ثابت رغم الارتجاف. "وهذا طفلي عمر. هربنا من الحرب والتجأنا عبر الحدود."

​دون المترجم والضابط التفاصيل بسرعة، ثم التفت المترجم نحو أمين، متأملاً وجهه النحيل وقدمه المبرأة بالأضمدة: "وأنت يا فتى؟ ما اسمك؟ ومن أين أتيت؟"

​حبس أمين أنفاسه. تذكر كلمات عثمان دياكيتي في حي إل برنسيبي: "في معسكرات الإسبان، الكلمة التي تخرج من لسانك قد تكون تذكرتك نحو الحرية أو بطاقة عودتك في أول طائرة إلى المربّع الأول."

​تذكر أمين أن القوانين الإسبانية تعيد المهاجرين المغاربة القادمين من الفنيدق وتطوان بسرعة عبر الاتفاقيات الأمنية المباشرة، ما لم يثبت وجود أسباب خاصة أو عدم القدرة على تحديد الهوية فوراً.

​"أنا... أمين،" قال بنبرة خفيضة، ممسكاً ببطاقة تعريفه الوطنية المبتلة في جيبه، دون أن يخرجها. "أتيت من الجبال... لا أملك أوراقاً رسمية. ضاعت في البحر مع القارب."

​نظر الضابط الإسباني إليه بعينين صقريتين مليئتين بالشك. رفع جهاز البصمة الإلكتروني المحمول وقدمه لأمين: "ضع إبهامك هنا."

​وضع أمين إبهامه المرتجف على الشاشة الزجاجية الحمراء. كانت الشاشة تومض بانتظار مطابقة البصمة مع قواعد البيانات الأوروبية (Eurodac). مرّت ثوانٍ طويلة كأنها دهور، قلبه يخفق برعب من أن تكون بصمته مسجلة في أي سجل سابق.

​أصدر الجهاز نغمة خفيفة: بييب.

أظهرت الشاشة عدم وجود مطابقة سابقة في النظام الأوروبي!

​تنفس أمين الصعداء في سرّه، لكن الضابط كسر هذا الارتياح المؤقت برفع ملفه وقال بالإسبانية للمترجم: "سيُسجل كمهجر غير محدد الهوية (Sin Documentación). ونظراً لوضعه الصحي، يُنقل إلى القسم (B) المخصص للشباب المحتجزين مؤقتاً لحين استكمال التحقيق ومقابلة القنصلية."

​"ماذا يعني هذا؟" سألت شمس بلهفة.

​"يعني أنه سينقل إلى العناية والمراقبة،" أجاب المترجم ببرود. "وأنتِ وطفلكِ ستُنقلان إلى قسم العائلات وطالبي اللجوء في مبنى الصليب الأحمر بالطرف الآخر من المركز. يمنع اختلاط الأقسام."

​"لا!" صرخت شمس وقفت في مكانها. "إنه أخي! هو من أنقذ حياتنا في البحر! لا تفصلونا!"

​نظرت شمس إلى أمين، ومدت يدها لتلتصق بيده المبللة. لكن اثنين من عناصر الحرس المدني تقدما برفق ولكن بصرامة عسكرية، وطلبا منها التحرك نحو سيارة قسم العائلات.

​"اذهبي يا شمس..." قال أمين بنبرة هادئة يحاول بها حمايتها وإخفاء خوفه الداخلي. "اذهبي مع عمر. هم لن يؤذوكِ هنا. ركزي على حماية الصغير، وأنا سأكون بخير... أقسم لكِ سأكون بخير."

​"أعدني يا أمين..." قالت شمس وهي تُسحب بخطوات بطيئة نحو الباب، والدموع تترقرق في عينيها. "أعدني ألا تستسلم... أعدني أن نلتقي خارج هذه الأسلاك."

​"أعدُكِ،" همس أمين.

​بحلول منتصف الليل، كان أمين مستلقياً على سرير سفلي في خيمة بيضاء ضخمة تضم عشرات الشبان من جنسيات متعددة؛ من المغرب، والسنغال، ومالي، وغينيا. كانت الرائحة مزيجاً من المعقمات ودخان السجائر المهربة التي يتبادلها الشبان في الظلام.

​كانت قدمه المربوطة بضماد أبيض جديد تنبض بألم خفيف بعد أخذ الوجبة الأولى من المضادات الحيوية، لكن الألم الحقيقي كان يعصر قلبه.

​نظر عبر فتحة الخيمة إلى الأعلى. كان السلك الشائك الملتف فوق السور الخرساني للمركز يقطع رؤية السماء النجمية. رأى دورية شرطة تمر على الممشى الخارجي، وفي يد الحارس كشاف ضوئي يمسح الأسيجة بانتظام.

​فجأة، سمع همساً خفيفاً من السرير المباشر خلفه بالدارجة المغربية:

"لا تنظر إلى السلك كثيراً يا أخي... فالنظر إليه يمرض القلب."

​التفت أمين ببطء، ليجد شاباً نحيلاً مقرفصاً في زاوية السرير، يفرك سيجارة بين أطراف أصابعه. كان وجهه مألوفاً بشكل مرعب!

​"أنت..." همس أمين وعيناه تتسعان برعب وذهول.

​ابتسم الشاب ابتسامة شاحبة أظهرت أسنانه المجهدة من ملح البحر: "نعم يا أمين... إنه أنا. يونس لم يغرق في الفنيدق، ولكنه لم يخلص أيضاً... جرفني الترحيل والتسليم الإسباني هذا الصباح من باب سبتة إلى هنا مباشرة."

​تجمد أمين في مكانه. كان يونس—صديق العمر الذي بكاه وتحسر عليه في أعماق البحر—يجلس أمامه على بعد سنتيمترات في معسكر الإيواء ذاته! ولكن ملامح يونس لم تكن تشبه ملامح الصديق القديم؛ كانت عينان غائرتين يملؤهما الشك، والرغبة الانتقامية، وسرٌ مظلم يحمله عن الليلة التي غرق فيها الجميع.