الجزء الثاني عشر: زقاق "فايكاس" والبحث عن الأثر

الجزء الثاني عشر: زقاق "فايكاس" والبحث عن الأثر

كانت خطوطُ المترو في محطة "أتوتشا" (Atocha) في قلب مدريد تضج بحركة ألاف البشر؛ صخبُ خطواتٍ مسرعة، وإعلانات باللغة الإسبانية تتدفق عبر السقوف العالية، ورائحة القهوة الطازجة والخبز المخبوز للتو تتسلل إلى محيط الأنفاس.

​وسط هذا العالم الأوروبي الضخم، كان "أمين" يتسلل كظلال إنسان.

​كان يرتدي سترة داكنة فضفاضة عثر عليها ملقاة فوق إحدى الحاويات القريبة من محطة البضائع. كان يحاول جاهداً أن يخفي عرجه الملحوظ، لكن قدمه المصابة بدت متصلبة للغاية، يجرها ببطء على البلاط الرمادي الأملس، ويده تعصر الورقة المبتلة التي كُتب عليها اسم الحاوية الإنسانية: "حي فايكاس" (Vallecas).

​خرج أمين من مخرج المحطة السفلي نحو الشارع الرئيسي. كانت مدريد في الشتاء باردة وجافة؛ طقسها يلسع الوجنتين بغلظة غير متوقعة. اختلفت المشاهد بالكامل عن بيوت الفنيدق الواطئة ورمال سبتة المبللة؛ هنا ترتفع جدران الآجر القرمزي، وتتشابك شوارع "فايكاس"—الحي الإسباني الشهير الذي يحتضن آلاف المهاجرين والعمال من مختلف أرجاء العالم العربي وأفريقيا وأمريكا اللاتينية.

​كلما توغل أمين في أزقة فايكاس الضيقة، بدأت الملامح تتبدل؛ لافتات المتاجر المكتوبة بالعربية، ومحلات المأكولات المغاربية، وصوت موسيقى الراي الصادر من المتاجر الشعبية. شعر لأول مرة منذ أسابيع بنوعٍ من الطمأنينة الخائفة، وكأنه يطأ أرضاً وسيطة بين الوطن والمنفى.

​توقف أمين عند زاوية شارع ضيق ينتهي بمبنى قديم تعلوه لافتة دائرية حمراء تابعة لمنظمة الصليب الأحمر الإسباني. كانت البوابة الحديدية للمبنى تحاط بعشرات العائلات والأطفال؛ نساء يحملن أطفالاً بملابس شتوية ثقيلة، وشبان ينتظرون أدوارهم للحصول على وجبة دافئة أو أوراق استشارة قانونية.

​وقف أمين خلف شجرة خشبية جافة، ينظر بحدقتين متعبتين نحو البوابة المكتظة. كان قلبه ينبض برعبٍ حاد؛ هل شمس ما زالت داخل هذا المبنى؟ أم تم نقلها إلى مأوى آخر في الأندلس أو شمال البلاد؟

​"يا بني... أنت تسند جداراً مائلاً."

​التفت أمين ببطء، ليجد رجلاً مسناً يرتدي قبعة صوفية داكنة، ويجلس على صندوق خشبي أمام محل لإصلاح الأحذية والجلود. كان الرجل يدخن غليوناً صغيراً، وعيناه الذكيتان تتأملان قدم أمين المربوطة بقطعة قماش ملطخة بالأتربة.

​"أنا... أبحث عن شخص هنا،" قال أمين بصوتٍ خفيض مشوب بالتردد والدارجة المغربية.

​ابتسم الشيخ ابتسامة دافئة كشفت عن تجاعيد عميقة حفرتها السنون في أندلس المنفى: "أنا عمك 'صالح'... مغربي من نادور، أعيش في فايكاس منذ ثلاثين سنة. أجلس هنا يومياً، ورأيت آلاف المهاجرين يأتون ويرحلون عبر هذا الباب. اجلس أولاً واسترح، فقد أكل البرد كاحلك."

​سحب العم صالح كرسياً خشبياً صغيراً. سقط أمين عليه دون تردد؛ كانت طاقته قد استُنفدت بالكامل، والحمى تسري في مفاعيل جسده كالنار الخفية.

​"أبحث عن امرأة سورية تدعى شمس... معها طفل صغير اسمه عمر،" قال أمين والدموع تتجمع في طرف عينيه من شدة التعب والرجاء. "وصلت قبل أيام من معسكر الجزيرة الخضراء."

​توقف العم صالح عن تدخين غليونه، ونظر نحو مبنى الصليب الأحمر بنظرة قلقة حذرة. أخرج من جيب معطفه كوباً بلاستيكياً ساخناً من الشاي بالنبو، وقدمه لأمين: "اشرب هذا كي يعود الدم إلى قلبك. المركز يكتظ بطالبي اللجوء الجدد كل يوم. السلطات هنا تنقل العائلات القادمة من سوريا وفلسطين بسرعة نحو مآوٍ دائمة في مدن أخرى، لمنع الاكتظاظ."

​"هل يعني هذا أنها لم تعد هنا؟" سأل أمين بلهفة محروقة.

​"لا أعلم بالظبط يا بني..." أجاب العم صالح وهو يقف ويمسك بعصاه. "لكن ابنتي 'فاطمة' تعمل متطوعة في قسم الاستقبال الداخلي داخل المركز. سأطلب منها أن تفحص القوائم باسم شمس وطفلها. ولكن قبل ذلك... يجب أن نريح هذه القدم المسمومة وإلا ستفقدها قبل أن تلتقي بها."

​قام العم صالح بإدخال أمين إلى دكانه الصغير المخفي خلف الأزقة. أخرج صندوق أدوية بدائياً، ومطهرات طبية، وأربطة ناصعة البياض. عندما نزع ضمادة أمين القديمة، يابسة وممتزجة بالطين، تأوه أمين بصوت مكتوم؛ كان الجرح مفتوحاً ويلتهب بشدة، لكن العم صالح بدأ بتنظيفه بعناية وصبر والد، وهو يتمتم بأدعية دافئة.

​"أنت لم تأتِ عبر الطائرة يا بني..." قال العم صالح وهو يلف الضمادة الجديدة بقوة. "هذه الآثار تخص السلك المشوك ومياه البحر. الله وحده يعلم كم روحاً ضاعت في تلك المسافة."

​بينما كان العم صالح ينهي تضميد الجرح، انفتح باب الدكان الخشب، ودخلت فتاة في الثلاثينيات من عمرها، ترتدي سترة الصليب الأحمر وتحمل ملفاً أوراقاً أزرق.

​"أبي؟ من هذا الشاب؟" سألت باللغة الإسبانية، ثم التفتت لتخاطب أمين بالدارجة المغربية الفصيحة.

​"هذا أمين يا فاطمة..." قال صالح وهو يمسح يديه. "جاء يسأل عن امرأة سورية اسمها شمس والطفل عمر. هل مرّ عليكِ هذا الاسم في سجلات مركز فايكاس اليومين الماضيين؟"

​فتحت فاطمة الملف الأزرق بسرعة، ومررت أصابعها على الأوراق والمطبوعات الإسبانية المتراصة. توقفت أصابعها عند ورقة رسمية تحمل ختماً أزرق.

​رفعت فاطمة عينيها نحو أمين بنظرة مزيج من الشفقة والجدية: "شمس الأسد وطفلها عمر وصلا إلى مركز فايكاس بالفعل قبل يومين... تم تسجيلهما وإجراء الفحوصات الطبية الأولية."

​وقف أمين على قدميه مذهولاً، ويده تلتصق بالطاولة: "هل هي هنا؟ هل أستطيع رؤيتها؟"

​تنهدت فاطمة بأسى خفيف: "كانت هنا حتى صباح اليوم يا أمين... ولكن بسبب مكتبيات توزيع اللاجئين، صدر قرار بنقل مجموعة العائلات السورية نحو مركز الإيواء الدائم في مدينة 'سرقسطة' (Zaragoza) شمال البلاد! الحافلة غادرت المحطة المجاورة قبل ساعتين فقط."

​انقبضت أضلاع أمين، وسقطت نبرة الأمل التي كانت تمسك أركانه. كانت الشواطئ تفصلهما، المعسكرات تفصلهما، والآن مدن الأندلس والكتالوان تباعد بينهما مجدداً!

​"لكن..." أكملت فاطمة وهي تبتعد خطوة وتفتح الورقة الرسمية مجدداً: "شمس تركت رسالة صغيرة مكتوبة بخط يدها في ملف الاستقبال. قالت للمشرفة إن كان هناك شاب مغربي يدعى 'أمين' يسأل عنها... أن يُسلم له هذا العنوان."

​سحبت فاطمة قصاصة ورقية صغيرة مطوية بعناية، وقدمتها لأمين.

​فتح أمين القصاصة بآمال مرتجفة. كان الكرت يحمل عنواناً واضحاً في مدينة سرقسطة، وتحته كتب بخط يد شمس المائل المرتجف:

​"أمين... لم أستسلم كما وعدتك. أنا وعمر بخير. ننتظرك في سرقسطة... لا تتأخر، فالطريق لا يكتمل بدونك."

​ضغط أمين القصاصة الورقية على صدره، ونظر نحو العم صالح وفاطمة. لم تكن الصعاب قد انتهت، ولكن البوصلة كانت قد اتضحت بالكامل.