موعد على رائحة الورق

الفصل الرابع

موعد على رائحة الورق

خرج آدم ولجين من المكتبة وقد بدأت الشمس تميل إلى الغروب، وأخذت السماء ترتدي ألوانًا برتقالية تتداخل مع خيوط بنفسجية رقيقة. كان الهواء لطيفًا، والشارع المحيط بالمكتبة يعج بالناس الذين ينهون أعمالهم ويعودون إلى منازلهم.

نظرت لجين إلى محفظتها مرة أخرى، ثم أعادت الصورة القديمة إلى مكانها بعناية، وأغلقتها وكأنها تغلق بابًا على ذكرى عزيزة.

لاحظ آدم ذلك، لكنه لم يسأل.

كان يؤمن أن بعض الأسئلة يجب أن تنتظر حتى يختار صاحبها موعد الإجابة.

قال مبتسمًا:

“إذن… بقي في ذمتك فنجان شاي.”

ضحكت وهي تنظر إليه.

“أنت لا تنسى بسهولة.”

“هذه من عيوبي.”

هزت رأسها مازحة.

“بل من صفات رجال الأعمال. تحفظون كل شيء.”

ابتسم.

“في العمل فقط.”

ثم أضاف بنبرة أكثر هدوءًا:

“أما في الحياة… فأنا أنسى أشياء كثيرة.”

نظرت إليه، وشعرت أن الجملة لم تكن عابرة، لكنها لم تشأ أن تفتح بابًا لم يحن أوانه.

⸻

على بُعد شارعين من المكتبة كان هناك مقهى صغير، يختلف تمامًا عن المقهى المطل على البحر.

كان هادئًا، تحيط به الأشجار من ثلاث جهات، وتغطي جدرانه رفوف مليئة بالكتب القديمة. لم يكن المكان مزدحمًا، بل بدا وكأنه صُمم لمن يحبون القراءة أكثر من الحديث.

توقفت لجين أمام الباب.

قالت بدهشة:

“كيف عرفت هذا المكان؟”

ابتسم آدم.

“لا أعرفه.”

“إذن لماذا اخترته؟”

رفع عينيه نحو اللافتة الخشبية التي كُتب عليها بخط أنيق:

“مقهى الورّاق”.

وقال:

“لأن اسمه يناسبك.”

ضحكت بخفة.

“أصبحت تتخذ قراراتك بهذه السرعة؟”

“أحيانًا… أفضل القرارات هي التي لا نخطط لها.”

دخلا المقهى.

استقبلهما رجل خمسيني، يبدو من ملامحه أنه صاحب المكان.

رحب بهما، ثم أشار إلى طاولة بجوار نافذة تطل على حديقة صغيرة.

جلسا.

وبينما كانت لجين تتأمل رفوف الكتب، قال آدم:

“يبدو أنك وجدت مكانًا جديدًا.”

أجابت وهي تنظر إلى العناوين:

“بل أشعر وكأنني وجدته متأخرًا.”

⸻

جاء النادل يحمل قائمة المشروبات.

قال آدم:

“كما وعدتِ… شاي.”

ابتسمت.

“وأنت؟”

“قهوة.”

رفعت حاجبيها.

“ألم تمل منها؟”

قال ضاحكًا:

“أخشى أن تغضب مني إن استبدلتها.”

ضحكت، ثم أعادت القائمة إلى النادل.

بعد دقائق، وصل الشاي في إبريق خزفي صغير، بينما وُضعت أمام آدم قهوته السوداء.

نظر إلى الإبريق وقال:

“الآن أشعر أن الدين قد سُدد.”

ابتسمت.

“لا… الدين سُدد، لكن الحديث لم يبدأ بعد.”

⸻

ساد بينهما صمت قصير.

كان كل واحد منهما يحاول أن يختار أول سؤال، وكأن أي سؤال قد يغير اتجاه هذه العلاقة التي بدأت بخطوات مترددة.

بادرت لجين بالسؤال:

“هل تسمح لي أن أسألك شيئًا شخصيًا؟”

أومأ.

“تفضلي.”

“لماذا لم تتزوج؟”

لم يكن السؤال مفاجئًا.

لكنه كان أول سؤال يقترب من حياته الخاصة.

خفض نظره إلى فنجان القهوة.

ظل صامتًا لثوانٍ.

ثم قال:

“لأنني كنت أعتقد أن النجاح يحتاج إلى كل وقتي.”

توقفت قليلًا.

“وهل كان هذا هو السبب الحقيقي؟”

ابتسم ابتسامة باهتة.

“جزء منه.”

“والجزء الآخر؟”

رفع رأسه إليها.

وفي عينيه شيء من الصدق الذي لا يحتاج إلى تبرير.

“في الخامسة والعشرين من عمري، أحببت فتاة.”

توقفت يد لجين فوق كوب الشاي.

واصل حديثه بهدوء:

“كنا نخطط للزواج بعد أن أؤسس عملي. كنت أظن أنني أفعل الشيء الصحيح حين قلت لها: انتظريني قليلًا.”

سكت لحظة.

ثم أكمل:

“لكن القليل طال… حتى أصبح سنوات.”

“وماذا حدث؟”

تنهد.

“تزوجت.”

لم يقل أكثر من ذلك.

ولم يحتج إلى المزيد.

كان الصمت الذي أعقب الجملة كافيًا ليحكي بقية القصة.

⸻

قالت لجين بصوت خافت:

“هل ندمت؟”

ابتسم، لكن الابتسامة لم تصل إلى عينيه.

“كل إنسان يندم على شيء.”

“وأنت؟”

“أندم لأنني ظننت أن الوقت ينتظرنا.”

ساد الصمت مرة أخرى.

هذه المرة كان صمتًا ثقيلًا.

لكن لجين شعرت بأنها تعرفه أكثر من قبل.

لم يعد رجل الأعمال الهادئ فقط.

بل رجل حمل خسارة قديمة، وأخفاها خلف نجاحاته.

⸻

قرر أن يغيّر الحديث.

ابتسم وقال:

“الآن جاء دورك.”

ابتسمت.

“تفضل.”

“ما قصة الصورة الموجودة في محفظتك؟”

تغيرت ملامحها قليلًا.

ثم قالت:

“إنها آخر صورة التُقطت لوالدي.”

“رحمه الله.”

أومأت.

“كنت في السابعة عشرة عندما توفي.”

نظر إليها باهتمام.

“لا بد أنه كان قريبًا منك.”

ابتسمت، لكن عينيها امتلأتا بلمعة حزينة.

“كان أول من علمني حب الكتب.”

ثم أشارت إلى الرفوف من حولها.

“كان يقول لي دائمًا: الكتب تشبه البشر… إذا أهملتها تموت، وإذا اعتنيت بها بقيت حية.”

ابتسم آدم.

“ولهذا اخترتِ هذه المهنة.”

هزت رأسها.

“كل كتاب أصلحه… أشعر وكأنني أحقق وصيته.”

⸻

في تلك اللحظة، اقترب صاحب المقهى من طاولتهما.

كان يحمل كتابًا قديمًا.

قال معتذرًا:

“أرجو ألا أزعجكما.”

ابتسم آدم.

“تفضل.”

نظر الرجل إلى لجين.

“سمعت أنك تعملين في ترميم الكتب.”

بدت عليها الدهشة.

“نعم.”

ناولها الكتاب.

“هذا الكتاب ورثته عن والدي، وتضرر منذ سنوات. لا أريد بيعه، ولا أريد أن أفقده.”

أخذته برفق.

فتحت صفحاته بحذر شديد.

ثم قالت بابتسامة مطمئنة:

“يمكن إصلاحه.”

ارتسمت الفرحة على وجه الرجل.

“حقًا؟”

“سيحتاج إلى وقت… لكنه سيعود كما كان.”

قال الرجل ممتنًا:

“أشعر أنني وجدت الشخص المناسب.”

راقب آدم المشهد بصمت.

ولأول مرة رأى لجين في عالمها الحقيقي.

لم تكن تمارس مهنة.

بل كانت تؤدي رسالة.

⸻

عندما نهضا للمغادرة، كان الليل قد ألقى ستاره على المدينة.

وقفا أمام باب المقهى.

قال آدم:

“سعدت بهذا اللقاء.”

أجابت بابتسامة صادقة:

“وأنا أيضًا.”

ثم أضافت مازحة:

“لكن أرجو ألا تكون كل مرة أنسى فيها شيئًا، أو أكاد أفقده، هي السبب الذي يجمعنا.”

ضحك.

وقبل أن يجيب، توقفت سيارة سوداء فاخرة على الجانب الآخر من الطريق.

ترجل منها رجل في أواخر الأربعينيات، أنيق المظهر، وما إن وقع بصره على لجين حتى تجمد في مكانه.

أما هي…

فاختفت ابتسامتها تمامًا.

وشحب وجهها.

همست باسم لم يسمعه آدم بوضوح:

“… أنت؟”

وفي تلك اللحظة، أدرك آدم أن الرجل لم يكن غريبًا عنها…

وأن الماضي الذي لم تتحدث عنه بعد، قد وصل إليها قبل أن تكون مستعدة لمواجهته.