ستذهبين إلى المدرسة الداخلية للسيدات

ديلان باركر

صوت الباب وهو يُفتح يخبرني بوجود أحدهم، فأبعد كوب عصير البرتقال عن شفتيّ وأضعه على الطاولة. تتجه خطواتي بخفة عبر الممر حتى أقف في غرفة المعيشة. على الفور، تتغير ملامح وجهي، ولا تتأخر الدهشة في الظهور عندما أرى والديّ يبتسمان لي من عند الباب.

من الغريب أن يدهشني رؤية والديّ في منزلي، فبالنسبة للآخرين من الطبيعي أن يبقوا على تواصل دائم مع آبائهم، أما في حالتي فهو شيء خارج روتيني تماماً، ولا أذكر متى تحول الأمر إلى هذا الشكل. 

واقعي بسيط: هما لا يبقان في المنزل أكثر من الوقت الضروري، ولكن ليس لأنهما لا يريدان، بل بسبب التزامات العمل. وبما أنني لست معتادة على رؤيتهما كثيراً، أفاجأ عندما يظهران.

أستطيع أن ألاحظ محاولة أمي الفاشلة لبدء محادثة.

"مرحباً، حبيبتي. كيف حالك؟" أمي، روز، تكسر الصمت.

تضع خصلة من شعرها البني خلف أذنها، ثم تقترب وتحيطني بذراعيها. عطرها الخاص يملأ أنفي، يسكرني بينما يغمرني بذكريات طفولتي.

"ماذا تفعلان هنا؟" هذا أول ما يخطر ببالي لأطرحه، فليس من المعتاد أن يعودا إلى المنزل قبل الموعد المتفق عليه. 

"على حد علمي، ليس عيد ميلاد، ولا رأس سنة، ولا هما في إجازة، ولا عيد ميلادي؛ مع أن عيد ميلادي كان قبل أسبوعين" أبدأ في الثرثرة.

يقف والدي أمامي بنظرة متكلفة بأنه مجروح.

"مرحباً، أبي، كيف حالك؟ بخير، سررت برؤيتك" يقول بسخرية لاذعة.

أقلب عينيَّ وأنا أطلق شخيراً مكتوماً.

أي شخص قد يظن أن رجل الأعمال باتريك باركر رجل مهيب، وهو كذلك للوهلة الأولى، لكنه بمجرد أن يفتح فمه يفسد السحر الذي منحته إياه الطبيعة. رجل أعمال ذو حضور قوي، يبدو في سنه جيداً جداً، وعيناه كبيرتان كالبحيرات.

"هل ستخبراني الآن لماذا أنتما هنا؟" أسأل بضجر، لأنني حقاً لا أفهم سبب زيارتهما.

أفضّل أن يذهبا مباشرة إلى الموضوع، فمجرد وجودهما في المنزل أمر غريب جداً.

"ديلان كاميلا" يتسلل تنهيدة متعبة من شفتي أمي بعد أن نطقت اسمي. أطلق صوتاً يشبه النخر عند ذكر اسميّ كاملين، فهي تفعل ذلك فقط لأنها ترى أن ديلان ليس اسماً لفتاة محترمة. 

"هيا بنا نجلس. نحتاج للتحدث معك."

حسناً، هذه الكلمات تخيف. دون اعتراض، أتجه إلى أقرب كرسي، بينما يتبعني والداي عن كثب حتى نرتاح جزئياً. ألاحظ أمي وهي تفتش في أغراضها حتى تمسك ببعض الأوراق.

إشارة مني بيدي تكفي لأن تتابع.

"ديلان كاميلا، كيف حالك؟"

لا أظنها ألغت رحلة عملها فقط لتسأل هذا السؤال، لذا أرفع حاجباً في اتجاهها، مما يجعل كلاهما يثبتان نظراتهما عليَّ وعلى حركاتي بفضول واضح.

"أوه، أنا بخير جداً. هنا في هذا البيت الضخم، وحدي، وحيدة، وحيدة تماماً. مع أن هذا ليس بمفاجأة، لكن أخبراني، كيف أنتما؟" أسأل بسخرية في صوتي وبحماس مبالغ فيه.

تعليقي يكسبني نظرة ازدراء من أمي وعينيها المعدنيتين.

"عزيزتي، تعلمين أنها رحلات عمل، إنها لتوفير الأفضل لكِ ولأخيكِ" يتدخل أبي. صوته السلبي يبدو وكأنه يتحدث مع طفلة في الخامسة.

أقلب عينيَّ وأنا أتكئ بالكامل على الكرسي. إجابة نمطية. الآباء الذين لا يظهرون في حياة أبنائهم يستخدمون دائماً ذلك العذر الرخيص والمكرر. هراء. والأطرف هو شكواهم عندما يبعدهم أبناؤهم عن حياتهم. إذا لم يكونوا معنا عندما نحتاجهم، فلا داعي أن يطرقوا الباب حين يدركون أنهم أخطأوا.

"على أي حال، أنا بخير. وأنتما؟"

"ممتازان، عزيزتي، أردنا أن نخبركِ أن... آه... لا أعرف كيف أقولها" تتمتم روز، مضيفة لمستها الثمينة من التشويق، كالعادة.

أدلك صدغي بنفاد صبر. لا وقت لدي لإضاعته. عندما كنت صغيرة، كانت زيارتهما عرساً، لكن الآن لا أشعر بنفس الشيء.

"افصلي عن المقدمة، أمي" أتذمر بملل، لا أحب الالتفاف حول الموضوع. في الحياة يجب أن تكون مباشراً في كل شيء، أو على الأقل هذا رأيي.

يأخذ أبي نفساً عميقاً مثبتاً نظره عليَّ.

"ديلان، لقد حان وقتك" يعترف، وهو يهز رأسه موافقاً على كلامه.

تكاد عيناي تخرجان من محجريهما بسبب كلماته، شعر ذراعيّ ينتفض وكأن موجة برد مفاجئة صدمتني. لا أشعر عندما يتردد صوت مكتوم في المكان دون سابق إنذار.

"النجدة! والداي يريدان قتلي!" اصرخ صيحة تصم الآذان من فمي. لا أتردد في النهوض فجأة من الكرسي، مستعدة للهرب بعيداً.

أنا مدركة أنني لم أكن أفضل ابنة -ولا حتى قريبة- لكن لا يجب أن يقتلاني! هما من أنجباني! إنه كما لو أنني أقتل نبتة الفاصوليا التي زرعتها في الابتدائية بحب ورعاية، لم أستطع قتلها. ولكن بدون قصد، ابتلعتها قطة الجارة. يا لها من قطة غبية، لهذا السبب تحمل علامة شبشب على ظهرها.

"يا سيدة العذراء، سيتخلون عني للتبني! أو سيقتلونني! لا. اعتراض! النجدة! أنا لم أفعل شيئاً، أقسم أن ما حدث في المقهى كان حادثاً. لم أسمم أحداً أبداً... مع شهود بالقرب."

تتدفق الكلمات من فمي دون أي فلتر، وكأنها نوع من القيء اللفظي لكل ما يمر في رأسي وتكهنات لأشياء غير مترابطة تهرب دون سيطرة.

لا أتجاهل النظرة التي تبادلها والداي والتي تعني "أي برغوث عض هذه؟". ومع ذلك، لا تتوقف آلاف النظريات عن التحليق في رأسي.

"ديلان، إلى الكرسي، الآن." يشير والدي إلى المكان الذي كنت جالسة فيه.

"ماذا تريدان مني؟! أنتما لستا والديَّ! بل فضائيان اختطفاهما والآن تريدان خطفي وإنهاء البشرية!" أصرخ. أنكمش على الكرسي بنية الابتعاد عنهما.

أمي، التي سئمت المحادثة وبوجه يريد قتلي، تحاول إصلاح الموقف.

"ديلان كاميلا، هل وصلتِ إلى هذا الحد حقاً؟ كيف استنتجتِ كل هذا؟ بحق الله." 

نظرة واحدة تكفي لتعرف أنه بأي حماقة إضافية مني (أو من أبي) ستنفجر وتصبح الأم/الزوجة القاتلة القادمة.

"إذاً لا تريدان قتلي؟" أنظر إليهما بتحديق.

يتنهد أبي بتعب، وهو يدلك جسر أنفه ليحصل على بعض الهدوء.

"ديلان، أرجوكِ. هل تعتقدين حقاً أننا سنفعل ذلك؟" يسأل. أفتح فمي لأجيب، لكن أمي تقاطعني.

"لا تفكري حتى في الإجابة، يا آنسة." تشير إليَّ بشكل تهديدي، مما يسبب صمتاً مطلقاً من جهتي. 

إغضاب روز هو كالذهاب بمحض إرادتك إلى مكان لا عودة منه.

"نواصل دون مزيد من المقاطعات" تنظر إليَّ بنظرة مرعبة، فأبتسم بخجل. 

"أردنا أن نخبركِ أنكِ غداً ستذهبين إلى لوس أنجلوس للتسجيل في ويست ليديز، المدرسة الداخلية للسيدات"