الفصل الخامس: ما الذي تغير؟

امتد الصمت على الخط لفترة طويلة جدًا حتى تساءلت جايدا إن كانت المكالمة قد انقطعت، أو إن كان لوكاس قد أغلق السماعة، أو إن كانت قد جعلت من نفسها أضحوكة باعتقادها أنها تستطيع ببساطة العودة إلى عالم تخلت عنه قبل ثلاث سنوات.

ثم أطلق لوكاس زفيرًا بطيئًا، الصوت يتكسر في السماعة مثل التشويش. "تريدين العودة إلى السباق"، كرر، صوته مسطحًا كأنه يختبر الكلمات ليرى إن كانت منطقية. "بعد ثلاث سنوات، بعد أن مشيتِ بعيدًا، بعد أن تزوجتِ ذلك الملياردير واختفيتِ تمامًا عن الحلبة، تريدين العودة الآن كأن شيئًا لم يحدث؟"

ابتلعت جايدا بصعوبة ضد الضيق في حلقها. "نعم."

"لماذا الآن؟" جاء السؤال حادًا، مباشرًا، يقطع أي عذر قد تكون أعدته. "ما الذي تغير؟"

فكرت في المستشفى، في صوت الطبيب الحذر وهو ينطق بحكم إعدامها، في أنطونيو وهو يضع أوراق الطلاق أمامها في ما كان من المفترض أن يكون ذكرى زواجهما. "تغير كل شيء"، قالت بهدوء. "زواجي انتهى، لم يعد هناك شيء يبقيني بعيدة، أريد حياتي مرة أخرى."

"زواجك." ضحك لوكاس ضحكة خالية من الفكاهة، تحتوي فقط على مرارة كسبتها من سنوات الصمت. "هل تعلمين كم مرة اتصلت بكِ بعد أن اعتزلتِ؟ كم رسالة تركتها أسأل إن كنتِ بخير، إن كنتِ بحاجة إلى شيء، إن كنتِ تريدين احتساء قهوة والتحدث فقط؟"

التفت الذنب في معدتها لأنها تعرف بالضبط كم مرة حاول التواصل، شاهدت اسمه يومض على شاشتها بينما كان أنطونيو يعمل حتى وقت متأخر، بينما كانت تجلس وحدها في ذلك القصر الضخم تتظاهر أنها لا تفتقد الحلبة مع كل نفس تأخذه. "أعرف."

"لم تتصلي مرة واحدة في ثلاث سنوات، فقط اختفيتِ كأن السباق لم يعنِ لكِ شيئًا، كأنني لم أعنِ لكِ شيئًا." خشن صوته بالألم الذي لم يستطع إخفاءه تمامًا. "والآن تظهرين تريدين العودة كأنني يجب أن أرحب بكِ بذراعين مفتوحتين؟"

"أنا لا أطلب منك أن ترحب بي بذراعين مفتوحتين." ضغطت راحة يدها على الحائط العاري في شقتها، تشعر بالبرودة تخترق بشرتها. "أنا أطلب منك أن تدربني، أن تساعدني في استعادة ما تخليت عنه، ارتكبت أخطاء وأنا آسفة لكنني لا أستطيع تغيير الماضي لذا أحاول إصلاح مستقبلي."

سكت لوكاس مرة أخرى، لفترة أطول هذه المرة، والصمت ثقيل بكل ما لم يُقل بينهما.

"هل تدركين كم خسرتِ؟" سأل أخيرًا. "لياقتك البدنية ذهبت، ردود أفعالك ضعفت، ذاكرتك العضلية تدهورت، ثلاث سنوات قد لا تبدو كثيرًا لكن في عالم السباق هي عمر كامل، وأنتِ تطلبين مني مساعدتك للحاق بسائقين لم يتوقفوا عن التدريب أبدًا."

"أعرف أنه لن يكون سهلاً."

"سهلاً؟" ضحك مرة أخرى، أكثر حدة هذه المرة. "جايدا، سيكون الأمر وحشيًا، ستتألمين بطرق نسيتِ أنها ممكنة، ستودين الاستسلام كل يوم على الأقل في الشهر الأول، وربما أطول حسب مدى جديتك فعليًا في هذا الأمر."

"أنا جادة." قالتها بكل ذرة إيمان تملكها. "لم أكن أبدًا أكثر جدية في أي شيء في حياتي."

"هل أنتِ كذلك؟" جاء تشككه واضحًا. "أم أنكِ فقط تهربين من شيء، تستخدمين السباق كمهرب لأن زواجك انهار وتحتاجين مكانًا تختبئين فيه؟"

آلمها الاتهام لأن جزءًا منها تساءل إن كان على حق، إن كانت تبحث فقط عن تشتيت عن السرطان الذي يأكلها من الداخل، عن الزوج الذي رماها كأنها شيء يمكن التخلص منه. لكن عندما أغلقت عينيها كانت لا تزال تشعر باندفاع السرعة، لا تزال تتذكر شعور أن تكون حية تمامًا، نفسها تمامًا، حرة تمامًا.

"ربما أنا أهرب"، اعترفت. "لكن السباق هو المكان الوحيد الذي شعرت فيه يومًا أنني أنتمي، الشيء الوحيد الذي كان ملكي تمامًا، تخليت عنه من أجل شخص لم يستحق التضحية وأريده مرة أخرى حتى لو اضطررت للنزف من أجله."

سكت لوكاس للحظة طويلة، تنفسه مسموع عبر الهاتف.

"السادسة صباحًا غدًا"، قال أخيرًا. "التقي بي في حلبة ريفرسايد، لا تتأخري لأنكِ إذا تأخرتِ دقيقة واحدة بعد السادسة سأرحل وتستطيعين البحث عن شخص آخر يدربك."

غمرها الارتياح بقوة جعلت ركبتيها تضعفان. "شكرًا لك."

"لا تشكريني بعد"، حذرها. "سنرى إن كنتِ لا تزالين تتذكرين كيف تقودين، سنرى إن كنتِ تستطيعين تحمل ما سأضعكِ فيه، ثم ربما تستطيعين شكري إذا نجحتِ في تجاوز الأسبوع الأول."

انتهت المكالمة قبل أن تستطيع الرد.

جلست جايدا على أرض شقتها الخالية تحدق في هاتفها، والأدرينالين بدأ يتراكم في عروقها عند فكرة العودة خلف المقود، عند فكرة إثبات أنها تستطيع فعل هذا رغم كل شيء يعمل ضدها. وضعت هاتفها جانبًا، نهضت بجهد أكبر مما ينبغي، ودخلت الحمام الصغير الذي تفوح منه رائحة عفن خفيفة.

كانت بحاجة إلى معرفة مكانها جسديًا، بحاجة إلى فهم بالضبط كم ضرر ألحقه ثلاث سنوات من الخمول بجسدها لأن لوكاس كان على حق — السباق يتطلب حالة بدنية قمة، يتطلب ردود أفعال حادة بما يكفي للرد في أجزاء من الثانية، يتطلب قوة وتحملًا لم تكن متأكدة أنها لا تزال تملكهما.

كانت أرضية الحمام باردة على راحات يديها وهي تستعد لتمارين الضغط، عضلاتها تعترض قبل أن تبدأ حتى. أخذت نفسًا، خفضت نفسها، ثم دفعت للأعلى.

واحد.

ارتجفت ذراعاها لكنها استمرت.

اثنان.

احترقت كتفاها.

ثلاثة.

شعرت بضيق في صدرها، تنفسها أصعب مما ينبغي لشيء بهذه البساطة.

أربعة.

غشيت رؤيتها قليلاً من الحواف.

خمسة.

استسلمت ذراعاها تمامًا، انهار جسدها على البلاط البارد بينما كانت تلهث بحثًا عن هواء لا يبدو أنه يملأ رئتيها بشكل صحيح. خمس تمارين ضغط فقط، هذا كل ما استطاعت فعله، خمس تمارين ضغط بائسة بينما كانت في السابق تفعل مجموعات من خمسين دون أن يتصبب عرقها.

استلقت على ظهرها، حدقت في السقف الملطخ بالماء بينما قلبها يخفق ضد أضلاعها كأنه يحاول الهرب. كان هذا أسوأ مما ظنت، أسوأ مما سمحت لنفسها بالاعتقاد خلال تلك الثلاث سنوات من التظاهر بأنها لا تفتقد السباق، من إقناع نفسها بأنها سعيدة كونها زوجة أنطونيو، من فقدان قطع من نفسها ببطء حتى لم يبقَ سوى قشرة فارغة تمر بالحركات.

ارتجفت يداها وهي تدفع نفسها للجلوس، رأت انعكاسها في المرآة المثبتة فوق الحوض. بدت سيئة، شاحبة ومنهكة بدوائر داكنة تحت عينيها لم يعد بإمكان المكياج إخفاؤها، وعظام وجنتيها أكثر حدة مما ينبغي، وعظام ترقوتها بارزة بطريقة لم تكن كذلك عندما كانت تسابق بانتظام.

كان السرطان يسرق قوتها بالفعل حتى لو لم تعترف بذلك بعد، يجوفها من الداخل بينما تتظاهر أن كل شيء على ما يرام.

ضغطت راحة يدها على المرآة، راقبت يدها ترتجف.

خمسة أشهر.

لم يكن لديها وقت للعودة ببطء، لم يكن لديها رفاهية العودة التدريجية، لم يكن لديها سنوات لإعادة بناء ما خسرته من خلال تدريب دقيق وتقدم صبور.

كان لديها خمسة أشهر فقط لإثبات أنها لا تزال حية.

خمسة أشهر لاستعادة كل قطعة من نفسها أعطتها بعيدًا.

خمسة أشهر لإظهار العالم — ولنفسها — أنها أكثر من مجرد زوجة أنطونيو موريتي المرفوضة.