005

زايلا

استأذن الرجل ليُسخّن الماء لحمامي. انتهزتُ الفرصة لألقي نظرة على الشقة. كانت واسعة، وإضاءتها خافتة، والستائر مُسدلة. تمامًا كصاحبها، كانت الغرفة تُشعّ بجوٍّ باردٍ وغامض. لمحتُ من طرف عيني وميض أضواء من زاوية الغرفة. التفتُّ لأرى مصدره، فرأيتُ أنه جهاز كمبيوتر.

خبير تقني؟

من بين ثلاثة أو أربعة أجهزة كمبيوتر موضوعة على المكتب غير اللامع، كان واحدٌ فقط بشاشة مضاءة، وإضاءة RGB للوحة المفاتيح مُضيئة.

لا بدّ أن هذا مُملّ، فأنا أكره الكمبيوتر، لا كمادة دراسية ولا كمهنة.

"حمامكِ جاهز، تعالي معي."

انتفضتُ من صوته المفاجئ. لم أنتبه حتى لعودته.

أخذتُ حقيبتي ونهضتُ، لكنه كان قد أدار ظهره ودخل الغرفة.

أسرعتُ خلفه.

لم أقصد التحديق، لكنني حدقتُ - في ظهره. كان ضوء الممر أشد سطوعًا من ضوء غرفة المعيشة الخافت، فرسم كل خط من خطوط الحبر على كتفيه بوضوحٍ صارخ. كنتُ ما زلت أحاول تمييز الرسم عندما استدار فجأة.

كادت أن تصطدم بي.

ثم - رأيتُ وجهه.

فكٌ حاد، لحية خفيفة داكنة، وعظام وجنتين بارزتين كأنهما من لوحةٍ ممنوعة. كانت عيناه داكنتين - بلون أخضر غامق، غامضتين، حادتين لدرجة أنهما أنساني أين أنا.

انحبس أنفاسي. كان... فاتنًا. بطريقةٍ خطيرة.

قال: "هذا هو الحمام"، وكأنه لم يلاحظ تأثيره عليّ.

أشار إلى الباب على يساره. "يجب أن يكون هناك بيجامة بمقاسكِ هناك. حقيبتكِ تبدو مبللة أيضًا."

أومأتُ برأسي، وقد عجزتُ عن الكلام فجأة.

"أعتقد أن هذا كل شيء."

"أجل. شكرًا لك."

أومأ برأسه إيماءة مقتضبة وانصرف.

زفرتُ نفسًا لم أكن أعلم أنني أحبسه.

دخلتُ الحمام وأغلقتُ الباب. خلعتُ ملابسي المبللة واحدةً تلو الأخرى، وألقيتُ بها على أرضية الرخام. عضضتُ طرف شفتي وحدّقتُ في انعكاسي، بدت الفتاة في المرآة غريبةً عليّ، ومع ذلك، كانت تشبهني تمامًا.

أصبح شعري الداكن باهتًا جدًا. كان أملسًا، أشعثًا، ومتشابكًا.

ابتسمتُ قسرًا، لكن عيناي الرماديتان الداكنتان لم تستوعبا الأمر، فأرخيتُ وجهي على الفور وهززتُ رأسي. سأجد طريقةً للتظاهر، لكنني الآن بحاجةٍ ماسةٍ للاستحمام. ربما يمنحني ذلك العزيمة لأقاوم في يومٍ آخر.

لقد وصلتُ إلى هنا، فلماذا أستسلم الآن؟

التصقت قدماي بالأرضية الباردة وأنا أشق طريقي نحو الدش، الذي بدا أكبر بكثير مما كنت أتخيل بمجرد دخولي. وبعد تفكير، أدركت أن المنزل بأكمله أجمل مما توقعت، بالنظر إلى مدخل المبنى. ربما قام بتجديده مؤخرًا، وركّب فيه كل ما يبدو أنه أحدث التقنيات، بما في ذلك رأس دش رباعي، حيث اندفع الماء من كل الاتجاهات عندما فتحت الصنبور.

لفت انتباهي صوت زقزقة خفيف إلى لوحة في الدش عليها أرقام، وسرعان ما أدركت أنها مزودة بتحكم في درجة الحرارة. ضغطت على السهم لأعلى حتى أضاء باللون الأحمر، مشيرًا إلى تحذير من أن الماء ساخن جدًا. دخلت على أي حال، غير مكترث بالتحذير أو بالبخار الذي تصاعد وملأ المكان. متوترًا، مررت بمشاعر متضاربة.

ألم، لذة، رضا.

أغمضت عيني، وانغمست تمامًا، فتدفق الماء الساخن على وجهي وكتفي وجسدي بالكامل. استدرتُ، وأرجعتُ رأسي للخلف،

وتركتُ الماء يغسل بعض الأوساخ من شعري.

ما إن شعرتُ بالدفء يعود إلى بشرتي، حتى تأملتُ الزجاجات المختلفة على

الرفوف، وتوصلتُ فجأةً إلى استنتاجٍ مفاده أنه لا بدّ أن لديه

حبيبة. لا يمكن لرجلٍ أعزبٍ مستقيم أن يمتلك هذا النوع من الشامبو والبلسم،

ناهيك عن غسول الجسم للرجال والنساء.

على أي حال، لا يهم، فأنا لستُ هنا لأواعده، بل لأختبئ، هذه الليلة فقط.

هل سيشعر والداي بالندم، لعلمهما أنهما قد لا يريانني مجدداً؟ لعلمهما أنني فعلتُ ذلك بهما، لأني لم أُرِد الزواج من رجلٍ سيقتلني؟ هل سيندمان على قرارهما؟

من المضحك أنني أعرف إجابة هذا السؤال. وإن شعرا بالندم، فلن يُصلح ذلك الخيانة. ولن يُعيد التسامح الفتاة التي دفناها بفستانٍ لم تختاره.

ابتلعتُ غصةً في حلقي، وأبعدتُ تلك الأفكار عني. لا أستطيع

التفكير بهم، ليس الآن، ولا عندما أتمكن أخيرًا من التحرر من قفصهم. سأقلق بشأن ذلك

غدًا، عندما تتضح خطورة هذا الوضع، عندما أجد مكانًا دائمًا للإقامة، بعيدًا عن كل شيء.

وضعتُ بعض الشامبو على يديّ وغسلتُ شعري، ثمّ وضعتُ البلسم. وبينما كان البلسم يتغلغل في شعري لبرهة، فتحتُ غطاء غسول الجسم الرجالي، وكانت رائحته

تذكيرًا فوريًا باللحظة التي كدتُ أصطدم به فيها في الممر. كانت نظراته الخضراء الداكنة تخترقني، لونها غريب وجميل وقويّ، لدرجة أنني كدتُ أُفتن به. لكنّني كنتُ أكثر تركيزًا على دخول حمامه والاستحمام.

بعد أن انتهيت، استخدمتُ المنشفة التي افترضتُ أنه قد جهّزها لي، وعثرتُ على الخزانة التي أخبرني أن البيجاما فيها. دخلتُ وخرجتُ مسرعة، تاركةً أثرًا من الماء خلفي وأنا أمسك بيجاما زرقاء داكنة بدت مناسبة لمقاسي. رميتُ المنشفة قرب المدخل، وارتديتُ البيجاما، وشعرتُ بانتعاش ودفء كبيرين.

وقفتُ أمام المرآة، وحدّقتُ في وجهي المتورد والمنتعش.

كادت ضحكتي أن تنفجر. عجيبٌ كيف بعد التخطيط لحياتك، يحدث العكس تمامًا!

هززتُ رأسي لأطرد تلك الأفكار العبثية، وبذل عقلي كل ما في وسعه ليصرف انتباهي عن حقيقة أنني متُّ واستيقظتُ، وخدرتُ والديّ وهربتُ من زواجي المدبر، كل ذلك في ليلة واحدة. والآن، أقف في حمام رجل غريب، أرتدي بيجامة تخصه، وأحاول فك تشابك شعري باستخدام فرشاة صديقته.

وبشتيمة، ضربتُ الفرشاة على المنضدة وشددتُ على فكي.

"إنه مجرد شعر يا زايلا، اهدئي."

سمعتُ طرقًا مفاجئًا على الباب. "هل كل شيء على ما يرام؟"

"نعم." ابتسمتُ ابتسامة مصطنعة، رغم أنه لم يرني. تركتُ الفرشاة خلفي وتوجهتُ نحوه بصعوبة، وألقيتُ نظرة أخيرة على المرآة، متأكدةً من أن ابتسامتي مثالية، ثم مددتُ يدي إلى المقبض.

فتحتُ الباب لأجده متكئًا على إطاره، ويده موضوعة على جانبه، وعيناه تتنقلان بيني وبين ما في الحمام ثم تعودان إليّ. لم يعد عاري الصدر.

سألني وكأنني أشعلتُ النار في شقته: "ما هذا الصوت؟"

"كنتُ أستخدم فرشاة شعر حبيبتك."

حدّق بي بنظرة حادة كأنه يحاول إشعال النار فيّ. "ليس لديّ حبيبة."

"آه." هززتُ كتفي.

استمرّ في النظر إليّ، وللحظة سمحتُ له بذلك، غير متأكدة مما يحاول فعله سوى أن يحرق جبيني.

"شكرًا لك." قلتُها مجددًا، بعد أن أصبح الموقف محرجًا.

أنزل ذراعه الموشومة وتنحّى جانبًا، ثم سار في الممر. تبعته.

وصلنا إلى غرفة المعيشة، فوجدتُ الأريكة مفروشة بملاءات وبطانية ووسادة. لم أستطع منع الدفء الذي سرى في جسدي، والابتسامة التي ارتسمت على شفتيّ فورًا.

يا إلهي، بدا ألطف مما كان عليه في الواقع.

سألني بينما كنت أتجه نحو الأريكة وأجلس: "هل أنتِ جائعة؟"

"لا"، كذبتُ وتوسلت إلى معدتي ألا تخونني. أنا جائعة جدًا، لكنني لا أريد أن أزيد من توتره.

"هل تكذبين؟"

"لا."

تأمل إجابتي وقرر تجاهلها. اتجه نحو جهاز الكمبيوتر الذي رأيته سابقًا، وجلس على الكرسي المرن.

سألته: "ألن تعود للنوم؟" وراقبته وهو يكتب بعض الكلمات على لوحة المفاتيح.

"إنها الساعة الخامسة تقريبًا، لا أستطيع العودة للنوم."

أدركت أن الخطأ خطئي. لا بد أنني أيقظته بطرقي. شعرتُ بالذنب يخنقني. "أنا آسفة لإزعاجك."

لم يُجب على الفور، ولكن عندما رفع نظره عن شاشته، وقعت عيناه عليّ، ووجهه خالٍ من التعابير.

"ما اسمكِ؟"

ترددتُ. هل أقول له الحقيقة أم أُزوّر هويتي؟ لم يكن بوسعي أن أثق بأحد، لا الآن ولا قريبًا. مهما بدوا لطفاء. لذا، اخترتُ الخيار الثاني.

"إيفا تايلور."

حدّق بي، وكأنه يقرأ أفكاري.

"ماذا كنتِ تفعلين بالخارج في ذلك الوقت المتأخر من الليل؟ أعني، أنتِ سيدة."

"كنتُ أهرب من زواج مُدبّر لم أوافق عليه." قلتُ، وللمرة الأولى كانت هذه هي الحقيقة.

ازداد حاجباه اتساعًا، "من لا يزال يُدبّر زواجًا لأبنائه؟"

"والداي."

لم يُجب، وأعاد نظره إلى حاسوبه. أردتُ أن أسأله عن اسمه، لكنني تراجعت. لا فائدة، سنصبح غرباء غدًا.

"قلتِ إنكِ ركنتِ سيارة في المنطقة؟" سألني، وعيناه مثبتتان على شاشته وهو يضغط على لوحة المفاتيح.

أومأتُ برأسي قائلًا: "أجل"، ثم استلقيتُ على الأريكة. ثقلت جفوني، وغلبني النعاس.

رأيته من خلال عينيّ النعستين يشير إلى الجهة البعيدة قائلًا: "تفضلوا إن شعرتم بالجوع. المطبخ من هناك..."

تلاشت بقية كلماته، واستسلمتُ للنوم.