Chapter 1

أخرجت ربطة العنق من الدرج ورفعتها للحظة، ممسّدة القماش بين أصابعي.

أزرق كحلي بخطوط ذهبية.

ستليق بالبدلة التي كان دومينيك قد أخرجها بالفعل.

وضعتها بعناية على منضدة الزينة، متأكدة من أنها مستقيمة، ثم التفتُّ إلى حامل الساعات بجانبها. تحركت عيناي فوق الصفوف قبل أن تستقرا على ساعة رولكس فضية. أخرجتها ووضعتها بجانب ربطة العنق.

كان أمرًا بسيطًا.

لكنني اعتدت القيام بالأشياء الصغيرة من أجله.

انفتح باب غرفة الملابس خلفي.

استدرت غريزيًا.

دخل دومينيك، ومنشفة معلقة بشكل فضفاض حول خصره، وشعره لا يزال مبللًا من الاستحمام. توقف في اللحظة التي رآني فيها واقفة بالقرب من أشيائه.

تغير تعبير وجهه إلى انزعاج فوري.

“كم مرة يجب أن أخبركِ ألا تلمسي أغراضي؟”

خرجت الكلمات حادة.

انقبضت أصابعي قليلًا إلى جانبي.

“أنا آسفة… ظننت—”

“فقط ارحلي.”

تلاشت بقية كلماتي قبل أن أتمكن من قولها.

حافظت على ثبات ملامحي، لكن أصابعي انقبضت داخل راحة يدي حتى شعرت بالألم.

“حسنًا.”

استدرت وغادرت الغرفة دون أن أقول شيئًا آخر، وأغلقت الباب بهدوء خلفي.

للحظة، وقفت هناك في الممر، أحدق في الأرض.

ثم أطلقت نفسًا خفيفًا وأجبرت نفسي على التحرك.

لم يكن الأمر مهمًا.

لا ينبغي أن أشعر وكأنه مهم.

نزلت إلى الطابق السفلي واتجهت مباشرة إلى المطبخ.

كان الإفطار جاهزًا بالفعل. كنت قد استيقظت مبكرًا لأعدّه قبل أن يستعد هو، ونسقت كل شيء بحيث يظل دافئًا عندما ينزل.

تحركت بهدوء، أرتب الأطباق على الطاولة، وأعدّل أشياء لم تكن بحاجة إلى تعديل.

كانت حركاتي حذرة. تكاد تكون معتادة.

وبحلول الوقت الذي انتهيت فيه، كان كل شيء جاهزًا.

مسحت يدي بالمنشفة ونظرت نحو الدرج.

في الموعد تمامًا، سمعت خطواته.

اعتدلت دون وعي.

نزل دومينيك من الدرج، مرتديًا ملابسه بالفعل.

تحركت عيناي فوقه على الفور، ولاحظت ربطة العنق وساعة اليد.

لان شيء في داخلي قبل أن أتمكن من منعه.

على الأقل، لقد ارتداهما.

أشحت بنظري سريعًا، وكأنني لم ألاحظ.

“الإفطار جاهز”، قلت بصوت لطيف.

“لن آكل.”

خرجت الكلمات دون تردد، وكأنه اتخذ قراره بالفعل قبل أن يرى الطاولة حتى.

اشتدت أصابعي قليلًا حول حافة الكرسي.

“لقد أعددته بالفعل”، قلت بصوت أكثر هدوءًا الآن. “يمكنك أن تأكل القليل فقط—”

“قلت إنني لن آكل يا أوريليا.”

بدا اسمي وكأنه تحذير.

تجمدت.

لثانية، كدت أومئ برأسي وأدع الأمر يمر كما أفعل عادةً.

لكنني تحدثت اليوم.

“سأرميه بعيدًا إذا لم تأكل”، قلت بنبرة أكثر هدوءًا هذه المرة، وكأنني كنت أتوسل دون قصد. “سيذهب هباءً فحسب…”

ساد صمت طويل.

ثم تقدم دومينيك وسحب الكرسي وجلس.

رمشت.

جاء الارتياح سريعًا جدًا.

“شكرًا لك”، قلت، وأنا أكاد أبتسم بينما تحركت بسرعة، ألتقط الملعقة وأضعها بالقرب منه.

لم ينظر إليّ.

لكنه التقطها.

كان ذلك كافيًا.

كانت الأشياء الصغيرة كهذه دائمًا كافية بالنسبة لي.

مددت يدي نحو إبريق الماء، وسكبته بعناية في كأسه.

للحظة، كاد الأمر يبدو وكأنه صباح عادي. وكأن شيئًا لم يكن خاطئًا بيننا.

ثم رن هاتفه.

شق الصوت كل شيء.

أسقط دومينيك الملعقة فورًا، ومد يده نحو هاتفه وكأن لا شيء آخر يهم.

توقفت يدي في منتصف الهواء، والماء لا يزال ينسكب.

“…مرحبًا؟”

تغير صوته.

لم يعد باردًا أو بعيدًا. كان هناك وميض من الحماس فيه.

أنزلت الإبريق ببطء.

“نعم”، قال وهو ينهض بالفعل. “سأكون هناك خلال دقيقة.”

نظرت إليه.

كان قد بدأ بالفعل في الإمساك بحقيبته.

رمشت.

“أنت مغادر الآن؟” سألت بهدوء.

لم يجب.

كان قد بدأ بالفعل في الخروج.

“دومي—”

لكن بقية اسمه لم تغادر فمي أبدًا.

أُغلق الباب قبل أن أتمكن من قول أي شيء آخر.

تردد الصوت في أرجاء المنزل، ثم خفت.

وقفت هناك لثوانٍ، أحدق في الباب.

وضعت الكأس ببطء وسحبت الكرسي المقابل لكرسيه وجلست.

للحظة، اكتفيت بالنظر إلى الكرسي الفارغ. ثم إلى الطاولة الممتلئة بالطعام. كانت الملعقة ملقاة دون أن تُلمس بجانب الطبق.

التقطت الملعقة وأخذت لقمة.

كان مذاقه جيدًا.

خفضت نظري.

كنا متزوجين منذ ثلاث سنوات. كنت أشاركه السرير كل ليلة، ومع ذلك لم أشعر يومًا بأنني وحيدة بهذا القدر.

أخذت لقمة أخرى.

لفترة طويلة، كنت أؤمن بأن الأمور ستكون مختلفة.

بمجرد أن أغادر منزل عائلتي بالتبني—بمجرد ألا أكون الفتاة التي تجاهلوها، تلك التي تخلوا عنها بعد ولادة ابنتهم البيولوجية—سأمتلك أخيرًا مكانًا أشعر أنه ملكي.

منزلًا.

عائلة.

شخصًا يريدني حقًا أن أكون هناك.

ابتلعت.

لكن هذا المنزل كان يشعرني تقريبًا بالشعور نفسه.

فقط أكثر هدوءًا.

على الأقل في ذلك الوقت، كنت أعرف أنني لا أنتمي.

هنا… لم أكن متأكدة مما كان يُفترض بي أن أكونه.

اشتدت أصابعي قليلًا حول الملعقة.

لم يكن دومينيك يقول الكثير أبدًا. ولم يكن يشارك في أي محادثات معي.

كان يحافظ على مسافته فحسب، وكأنني شيء تعلم أن يتعايش معه.

كان حبّه أشبه بطرق باب لن يُفتح أبدًا.

وأحيانًا، في وقت متأخر من الليل، كان يمد يده نحوي وكأنني مهمة بالنسبة إليه. وكنت أسمح لنفسي بأن أصدق أن الأمر يعني شيئًا، حتى عندما كنت أعرف أنه لا يعني ذلك.

فقط ليبتعد عني في اللحظة التي ينتهي فيها الأمر.

خفضت نظري.

لم أكن أعرف لماذا ما زلت متمسكة بذلك.

ذلك الأمل الصغير بأنه ربما، في يوم من الأيام، سيصبح أكثر لينًا.

ربما، في يوم من الأيام، سينظر إليّ ويراني حقًا.

لكن لم يتغير شيء خلال السنوات الثلاث الماضية.

خرج نفس خافت من شفتي.

أحيانًا، بدأ الأمر يبدو وكأنني أنا من فرضت نفسي على حياته.

وكأنني أخذت مكانًا لم يكن من المفترض أن يكون لي أبدًا.

ومع ذلك…

بقيت.

لأن الرحيل كان يعني العودة إلى مكان لم أنتمِ إليه قط.

ليس أنني حتى شعرت بأنني أنتمي إلى هنا.

لم أكن أطلب الكثير. فقط أن يراني زوجي. ولو لمرة واحدة.

أنهيت الطعام دون أن أدرك متى أصبح الطبق فارغًا.

بعد ذلك، نهضت ورتبت الطاولة.

غسلت الأطباق واحدًا تلو الآخر، وكانت حركاتي بطيئة وثابتة.

عاد المنزل هادئًا من جديد.

كان يعود دائمًا إلى ذلك.

بعد أن انتهيت، صعدت إلى الطابق العلوي، واستحممت، وبدلت ملابسي.

عدت إلى الأسفل وجلست على الأريكة وهاتفي في يدي.

لفترة من الوقت، كنت أتصفح إنستغرام فحسب.

ثم لفت عنوان انتباهي.

عودة ميرابيل مورفي إلى نيويورك بعد الطلاق<

توقفت إبهامي على الشاشة.

لم أسمع ذلك الاسم منذ سنوات.

كنت قد أقنعت نفسي تقريبًا بأنه لم يعد مهمًا.

تقريبًا.

لم أكن أعرف حتى أن ميرابيل كانت متزوجة.

ضغطت عليه.

فُتح المقال بصورة لميرابيل وهي تخرج من سيارة، والكاميرات تومض من حولها.

لم يتغير شيء.

كانت لا تزال تبدو كما هي. بلا عيب كعادتها.

حدقت فيها للحظة، ثم خرجت.

لم أعرف لماذا بحثت عن اسمها بعد ذلك.

ربما الفضول.

ظهر الملف الشخصي بسرعة.

حساب موثّق لديه ملايين المتابعين.

ترددت لثانية قبل أن أضغط على صورة الملف الشخصي.

كانت قد نشرت قصة قبل دقيقة.

ظهرت الصورة وتوقف كل شيء بداخلي.

لم تكن حتى صورة كاملة.

مجرد لقطة جزئية.

طاولة مطعم.

طعام منتشر فوقها.

رجل يجلس قبالتها.

لم يكن وجهه ظاهرًا، لكنني لم أكن بحاجة إلى رؤيته. كنت قد حفظته بما يكفي لأتعرف عليه من أي زاوية.

اشتدت قبضتي حول الهاتف.

بردت أصابعي.

البدلة نفسها.

ربطة العنق الزرقاء الكحلية.

وساعة اليد نفسها.

بدأ رنين حاد وعالٍ في أذني.

الرجل الذي خرج للتو من غرفة الطعام الخاصة بنا.

كان قد رفض تناول طعامي.

ليجلس أمام امرأة أخرى ويتشارك معها وجبة.

ولم تكن مجرد امرأة أخرى.

ميرابيل مورفي.