الفصل 4

"أظن أنه بالطريقة التي تسير بها الأمور، لن أصمد حتى منتصف الليل."

أمالت أوليفيا رأسها متأملة، كأنها تفكر في مسألة رياضيات معقدة.

"يا للأسف."

فاجأني ذلك. رمشت بدهشة، وأبعدت خصلة شعر مبللة عن وجهي.

"لماذا؟ هل... تريدينني أن أبقى؟"

هزت كتفيها، بتلك العفوية المخيفة للأطفال الذين يقولون الحقائق بلا تصفية.

"لا يهمني. لكنني أكون نائمة عند منتصف الليل."

قطّبت جبيني، محاولة أن أفهم إلى أين تريد أن تصل.

"ماذا تقصدين؟"

"أحب أن أشاهد."

"أن تشاهدي ماذا؟"

"أبي وهو يطرد المربيات."

آه. طبعًا. لأن حياتي لا يمكن أن تصبح أكثر إذلالًا.

ابنة ربّ عملي لديها هواية. وهذه الهواية هي مشاهدتي وأنا أُطرد. وعلى الأرجح وهي تأكل الفشار.

أخذت نفسًا عميقًا، محاولة الحفاظ على بقية من كرامة بينما يواصل الماء المتساقط من جسدي وشعري تكوين بركة عند قدميّ.

"رائع،" تمتمت. "إذن سأبذل جهدي كي أنجو على الأقل حتى الفطور. فقط كي لا أفسد عليكِ متعتك."

ابتسمت أوليفيا. ابتسامة صغيرة، لكنها صادقة، أضاءت وجهها الصغير بطريقة تكاد تكون لطيفة. تكاد. لأن تلك الطفلة ظلت مخيفة بعض الشيء.

"لكن من أجل ذلك، أحتاج إلى ملابس جافة. وأغراضي لا تزال في غرفة والدكِ، لأنني دخلت من الباب الخطأ."

صمتُّ قليلًا، أعدّ على أصابعي في ذهني ما تركته خلفي.

"حقيبتي. والملابس النظيفة التي جهزتها. وجهاز مراقبة الطفل."

نظرت إليّ أوليفيا بذلك التعبير الحسابي المقلق جدًا بالنسبة إلى طفلة في السادسة.

"أستطيع أن أحل هذا."

اشتعل بصيص أمل في صدري.

"حقًا؟"

"مقابل ثلاثة ألواح شوكولاتة."

مات الأمل بالسرعة نفسها التي وُلد بها.

"هذا ابتزاز،" قلت بسخط، وأنا أعقد ذراعيّ فوق صدري المبلل. "الابتزاز شيء قبيح. ثم إن والدكِ لا يسمح لكِ بالإفراط في السكر."

لم تبدُ منزعجة على الإطلاق من الاتهام. بل على العكس. عقدت ذراعيها النحيلتين، تقلد وقفتي، واتخذت تعبيرًا كنت متأكدة تمامًا أنها نسخته مباشرة من والدها.

"ليس ابتزازًا. إنه عمل تجاري. أبي يقول إن لا أحد يتحرك من دون حافز. نحن نتبادل القيمة."

بقيت أنظر إليها فاغرة فمي تمامًا. كان الماء لا يزال يقطر، مكوّنًا بركة تكبر عند قدميّ، لكنني بالكاد استوعبت ذلك. كنت مشغولة جدًا بمحاولة فهم كيف تتحدث طفلة في السادسة كمديرة تنفيذية في وول ستريت.

"هل عمركِ فعلًا ست سنوات؟"

"ست سنوات ونصف،" صححت بجدية شديدة، كأن نصف السنة ذاك يصنع كل الفرق في العالم. "وأدرس في مدرسة مميزة. أبي يقول إنني طفلة معجزة."

إن كانت معجزة في ابتزاز الناس، فهو ليس مخطئًا.

حاولت ورقة أخيرة، مستجمعة القليل المتبقي من قدرتي على التفاوض.

"لوحان. وأتظاهر أيضًا بأنكِ لستِ مخيفة بعض الشيء."

"ثلاثة. وأتظاهر بأن لديكِ فرصة للصمود أكثر من أسبوع."

تنهدت مهزومة، أشعر بكتفيّ تهبطان.

"حسنًا. ثلاثة. لكن بجرعات صغيرة، اتفقنا؟ أود أن أعيش ما يكفي لأستلم راتبي الأول."

أومأت مرة واحدة، راضية، واستدارت لتخرج. توقفت عند الباب، ونظرت خلفها وقالت بكل جدية العالم:

"تمت الصفقة."

بقيت هناك وحدي، أستمع إلى أنفاس ليام الهادئة في المهد. على الأقل تعلمت القاعدة الأولى في هذا المنزل: لا تستهيني أبدًا بطفلة في السادسة.

بعد دقائق، سمعت خطوات في الممر. انفتح الباب.

رفعت رأسي بسرعة كبيرة، متوقعة أن أرى أوليفيا عائدة بأغراضي.

لم تكن أوليفيا.

كان السيد نوفاك.

دخل الغرفة وحقيبتي في يد، والملابس النظيفة التي جهزتها مطوية بدقة عسكرية في اليد الأخرى. بقيت واقفة مكاني، وعلى الأرجح كنت أبدو ككلب بودل سقط في مسبح.

"بحسب ابنتي،" قال، وصوته العميق يقطع الصمت، "فأنتِ 'لا تستطيعين النجاة حتى الفطور' من دون هذه."

ابتلعت ريقي، وشعرت بوجهي يسخن.

"شكرًا يا سيد نوفاك. أنا… آسفة على اللخبطة، حقًا."

"حاولي ألا تخطئي مجددًا،" قال، وكل كلمة تخرج متماسكة، موزونة. "لقد رأيتكِ اليوم أكثر مما أرغب في أسبوع كامل. الموظفون الأكفاء هم موظفون غير مرئيين يا آنسة ماري."

"حسنًا. لن يتكرر ذلك."

تراجع نصف خطوة، مستعدًا للخروج، وتنفست بارتياح لثانية.

لكنني تذكرت عندها.

"آه… سيد نوفاك؟" ناديت، وخرج صوتي أخفض مما قصدت.

توقف عند الباب، من دون أن يستدير تمامًا. اكتفى بالنظر من فوق كتفه، منتظرًا.

"جهاز مراقبة الطفل. لقد بقي في… في الحمّام. قالت مدبرة المنزل إن عليّ أن أحمله معي دائمًا، لذا…"

عندها أطلق تنهيدة. طويلة. عميقة. من نوع تنهيدات رجل بلغ أقصى حدود صبره.

"سأحضره."

بالكاد وجدت وقتًا لأتنفس بارتياح، إذ ما إن خرج السيد نوفاك حتى دخلت أوليفيا مجددًا، على الأرجح لتطالب بالشوكولاتة.

"هل هو دائمًا… غاضب هكذا؟" سألت.

"فقط عندما يتعامل مع عدم الكفاءة."

أدرت رأسي بسرعة، ساخطة.

"هيه!"

نظرت إليّ بتلك الجدية المربكة.

"لا بأس. مستواه عالٍ جدًا." صمتت قليلًا. "لكن أبي لطيف. أحيانًا."

"هذا الجزء اللطيف لم أره بعد،" تمتمت. "واسمعي، إنه وسيم، أنا لست عمياء. لكنه همجي. الباقة كاملة: وجه بطل مسلسل كوري، ومزاج مدير صارم."

قامت أوليفيا بتكشيرة مرحة، وعيناها تلمعان بشيء يشبه المتعة الحقيقية.

"لم يسبق أن وصفه أحد بذلك أمامي."

"بالوسيم أم بالهمجي؟" سألت، رافعة حاجبي.

"بالاثنين،" أجابت وهي تضحك بخفوت.

كنت على وشك الرد حين سمعت صوتًا صغيرًا.

بيب.

التفت رأسي تلقائيًا نحو الطاولة الصغيرة بجانب المهد.

جهاز مراقبة الطفل.

الجزء الذي يبقى في الغرفة.

كان الضوء الأخضر الصغير مضاءً، يومض بهدوء.

ويصدر ذلك الصوت الخافت، الذي يكاد لا يُسمع، والذي يدل على أن الجزء الآخر، ذاك الذي يبقى مع الشخص المسؤول عن الرضيع، قد تم تشغيله.

كانت مدبرة المنزل قد ذكرت في وقت سابق أنه يمكن سماع كل شيء من الجهة الأخرى.

هوى قلبي.

شعرت بالدم يهرب من وجهي.

لا.

لا، لا، لا، لا.

نظرت إلى أوليفيا. نظرت إليّ.

"منذ متى أضاء الضوء؟" سألت، وصوتي يخرج خيطًا واهنًا ويائسًا.

أمالت أوليفيا رأسها، تفكر بذلك الهدوء المستفز.

"منذ 'وسيم لكنه همجي'، على ما أظن."

اللعنة. اللعنة. اللعنة.