เจ้าสาวที่เอเดรียนมิอาจครอบครอง

Kai roch Öl und frittierten Teig, bevor er die Straße sah. Die Küche auf der Rückseite von Mrs. Oseis Imbisswagen spie Dampf in die kalte Luft, während zwei Männer auf dem Bordstein über ein Kartenspiel stritten. Sein Hoodie war dünn, die Kälte hatte sich am Ellbogen durchgefressen, wo der Faden abgetragen war. Er hielt den Kopf gesenkt und seine Taschen frei von allem, was sich zu stehlen lohnte.

Er hatte Probeklausuren in seiner Tasche und eine Teilzeitschicht als Kassierer um Mitternacht. Er hatte Elenas Tabletten in einem Umschlag, den ihm die Krankenschwester letzte Woche gegeben hatte. Er hatte einen langsamen, stetigen Schmerz hinter den Rippen, der sich anfühlte wie verfestigte Schuld. Das war sein Leben: kleine, scharfe Dinge.

„Hey, Kai!“ rief Mrs. Osei vom Wagen. „Willst du extra Suya? Ich kenn deinen Magen.“

Er zwang sich zu einem Lächeln, das seine Augen nicht erreichte. „Vielleicht später, Tante. Ich wasche heute Abend die Pfannen.“

Er meinte es ernst. Man hielt, was man versprach. Seine Hände kannten Arbeit. Seine Hände hatten Elenas dünne Finger in Krankenzimmern gehalten und bis Mitternacht Geld für die Miete gezählt.

Die Gasse hinter Northgates altem Hörsaal war der Ort, an dem die Stadt die Dinge versteckte, die sie nicht im Tageslicht sehen wollte. Graffiti wie alte Narben. Neon wie Prellungen. Heute Nacht roch die Gasse nach Metall und Schweiß und etwas anderem – etwas Kälterem, wie Regen, bevor er fällt.

Sie nannten es Initiation. Männer mit Zähnen in der Farbe von billigem Whiskey säumten den Ring, ihr Jubel flach und hungrig. Der Ring war Holz und altes Seil. Ein jüngerer Mann mit getapten Fäusten atmete wie ein schlafendes Tier. Jemand schubste Kai nach vorn mit einem Wort, Mitleid darin, Mitleid und Belustigung. „Wird schon gutgehen. Schau einfach zu.“

Er sollte gar nicht hier sein. Er war mit einem Freund wegen Geld gekommen – der Sieger kassiert den Stapel – und der Freund war in der Menge verschwunden. Kais Kiefer spannte sich an. Er hatte das schon gesehen: eine Tür, die sich schließt und dich drinnen lässt.

Der Gegner war größer. Immer größer. Victor Hale roch nach Motoröl und Zigaretten, sein Kiefer eine Landkarte von Stellen, an denen man ihn schon getroffen hatte. Er lächelte, ein dünner Strich von einem Lächeln. „Bist du sicher, dass du das willst, Kleiner? Du siehst aus wie ein Bibliotheksbuch.“

Kai antwortete nicht. Er bewegte sich mit der Ungeschicklichkeit von jemandem, der Kämpfen in einem alten Internetforum gelesen hatte; sein Körper hatte die Lektion noch nicht gelernt. Der Kampf begann mit Geräuschen – Fleisch auf Fleisch, die Seile des Rings schalten, ein Luftzug an seinem Ohr. Der Schmerz kam schnell, hell; eine Faust machte ein hohles Geräusch, als sie seine Seite traf.

Als er eigentlich fallen sollte, nahm etwas anderes den Schlag. Es war wie ein Lied in seinem Schädel, das als Flüstern begann und dann seine Knochen füllte. Er sah für einen Herzschlag eine Gestalt, die nicht zu dieser Stadt gehörte: eine Rüstung wie ein gebrochenes Versprechen, Augen, die keine Augen waren, sondern Kohlen. Sie bewegte sich mit ihm, nicht für ihn, und seine Hände antworteten, bevor sein Gehirn es tat.

Er schlug zurück. Hart. Seine Knöchel brannten mit einem Feuer, das nicht seines war; die Faust bewegte sich, als würde sie an einem Draht gezogen. Victors Kiefer knallte zur Seite und Blut malte den Ring wie den Anfang einer Geschichte. Die Menge wechselte in einem Atemzug von gelangweilt zu fassungslos.

Kai schmeckte Kupfer. Er schmeckte etwas anderes – nicht Schmerz, nicht Angst – eine kleine, wütende Klarheit. Er hörte eine Stimme, die keine Stimme war, in seinem Kopf, sehr alt und sehr nah: Bereit. Das Wort drückte sich gegen seine Zähne wie ein Nagel.

Er gewann. Er erinnerte sich nicht an den letzten Schlag. Männer hoben ihn hoch, klopften ihm auf den Rücken, nannten ihn Dinge, von denen er nicht wusste, dass er sie wollte. Ein Mann mit einem silbernen Ring am Finger drückte Kai eine Karte in die Hand – eine Nummer, eine Adresse, ein Foto eines Mädchens, dessen Augen eine Geschichte erzählten, die Kai bereits kannte.

Der Ärger begann danach. Victor ging nicht weg. Er beobachtete Kai wie ein Mann, der bestohlen worden war. Noch in derselben Nacht setzte Elenas Atem aus. Ihr Husten war schlimmer geworden. Die Krankenschwester sagte, ihre Lungen seien dünn; Medizin konnte nur so viel tun. Kai war im Krankenhaus, bevor er merkte, dass er dorthin gerannt war.

Elena lag bleich unter einer dünnen Decke. Selbst im Schlaf war sie ein kleiner Knoten aus Sanftheit, den man glätten wollte. Als sie aufwachte und ihn sah, versuchte ihre Hand, seine zu finden, und verfehlte sie. „Du riechst nach Kampf“, sagte sie und versuchte einen Scherz. Ihre Kehle war rau. Er setzte sich an den Bettrand und drückte ihre Finger, bis sie zusammenzuckte.

„Ich –“ Er sagte nicht das Wort Erbe. Er sagte nicht den Fremden im Ring, die Kohlenaugen, die Stimme. Er sagte, er würde Extra-Schichten übernehmen. Er sagte, er würde mit Prof. Cross über das Stipendium reden. Er log wie er atmete.

In dieser Nacht rief Professor Adrian Cross ihn an, obwohl Kai die Nummer nicht gegeben hatte. Cross’ Stimme war eine glatte Sache, die zu gut in alte Räume passte. „Führen Sie mich durch die Gasse, Mr. Rowan“, sagte er. „Langsam. Erzählen Sie mir alles.“

Kai hasste es, wie der Mann Mr. sagte. Es fühlte sich an wie ein Etikett auf seinem Kiefer. Aber Cross war ein Versprechen: die Tür zu den älteren Korridoren der Universität, zu Büchern, die nach Macht rochen. Leute wie Cross riefen nicht an, weil du hübsch warst. Sie riefen an, weil sie eine Sache sahen und wissen wollten, ob sie bricht.

Kai traf ihn in einem kleinen Büro voller Landkarten, Leder und dem Gewicht von Menschen, die einst wichtig gewesen waren. Cross’ Augen waren fast schwarz hinter dünnen Gestellen. Er fragte nicht, wo Kai bezahlt worden war. Er fragte nach dem Kampf, nach dem Moment, in dem sich etwas verändert hatte.

„Sie sind still“, sagte Cross. „Tut es weh?“

Kai wäre fast gelogen. Er spürte die Wahrheit wie einen Stein unter der Zunge. „Es fühlte sich an, als würde etwas aufwachen. Ich konnte nicht aufhören.“ Die Worte schmeckten nach sanftem Geständnis. Er hasste, wie klein sie klangen.

Cross lehnte sich zurück, als hätte er dasselbe Buch schon oft gelesen. „Es gibt Erbschaften“, sagte er. Einfach, als würde er das Wetter benennen. „Alte Dinge, die früher in Körpern lebten. Sie erwachen. Manche Männer sind dazu bestimmt, Gefäße zu sein. Manche Gefäße zerbrechen.“

Kai wurde trocken im Mund. „Meinen Sie… Kriegsgötter?“

Cross lächelte einmal, und es war kein freundliches Lächeln. „Namen ändern sich. Der Kern nicht. Sie müssen entscheiden, ob Sie die Sprache des Dings in Ihnen lernen wollen, oder sich verstecken und zulassen, dass andere das Stück nehmen, das Sie haben.“

Das Ding in ihm rührte sich dann, so subtil wie das Zucken einer schlafenden Hand. Es mochte es nicht, benannt zu werden. Es mochte Bewegung, Forderungen, die saubere Logik des Kampfes. Zum ersten Mal spürte Kai ein Echo von etwas, das älter war als seine Miete, älter als die Tabletten, älter als der Ring.

Die Stadt draußen vor Cross’ Fenster war laut, so wie Städte laut sind, wenn sie nicht schlafen. Sirenen verflochten sich mit Lachen. Irgendwo setzte ein Laster zurück und sein Horn knallte. Drinnen wirkten Cross’ Regale plötzlich klein.

„Sie haben bis Ende des Monats Zeit zu entscheiden, ob Sie zu mir zum Training kommen“, sagte Cross. „Es wird Kosten geben. Alles hat Kosten.“

Kosten. Das Wort lag auf Kai wie ein Stein. Elenas Husten hallte in seinen Ohren. Victors Gesicht, blutverschmiert, schwebte wie eine Herausforderung. Er dachte an die Karte mit dem silbernen Ring und das Foto des Mädchens, dessen Augen um Hilfe baten.

Draußen vor dem Fenster bewegte sich ein Schatten über dem Ziegel. Kai sah auf die Straße, als würde er erwarten, dass jemand dahinter hervortritt. Er spürte, wie sich sein Herz bewegte, und damit etwas wie Hunger. Die Stimme in ihm sagte nichts. Sie summte.

Er verließ Cross’ Büro mit einer Liste von Zeiten und einem Schmerz hinter den Rippen. Er war immer gut in einer Sache gewesen: kleine Kämpfe wählen. Das hier war anders. Das war die Stadt, die laut und deutlich nach einer Abrechnung verlangte.

Als er den Korridor überquerte, streifte etwas Kaltes seinen Nacken, wie die Berührung eines Tieres, das gelernt hatte, in Häusern von Menschen leise zu sein. Er drehte sich nicht um. Er hatte die dumme, alte Hoffnung, dass das Ding nicht real wäre, wenn er nicht hinschaute.

Als er ging, brannte das Foto in seiner Tasche wie ein Geständnis.

Schritte im Treppenhaus hielten den Takt wie eine Trommel. Er erreichte die Straße und ein Junge glitt an ihm vorbei, eine Papiertüte in der Hand, die Augen weit. Die Gasse hinter dem Hörsaal war jetzt dunkler. Männer bewegten sich in der Tür; Victor stand da, die Hände in den Taschen, das Lächeln verschwunden.

Kai hätte weglaufen sollen. Er tat es nicht. Das Erbe pochte unter seinen Rippen wie ein zweites Herz. Es wollte nicht, dass er weglief. Es wollte Handlung.

Victors Stimme trug über den Ziegel. „Denkst du, du bist ein Gott, Kleiner?“

Kai sah ihn an. Die Stimme in ihm antwortete ohne Wärme. Bereit.

Der erste Schrei zerschnitt die Nacht.