All Chapters of UN CONTRAT DE MARIAGE EN HERITAGE: Chapter 241 - Chapter 250

Le grenier était un sanctuaire brisé, un lieu où le temps semblait suspendu, mais où les promesses de refuge s’étaient évanouies. Les poutres nues, mangées par la poussière et les toiles d’araignées, grinçaient sous le poids des années. La lumière déclinante de l’après-midi filtrait à travers une fenêtre crasseuse, jetant des ombres difformes sur le sol inégal. Deborah se tenait devant son chevalet, les mains tremblantes, un pinceau dégoulinant de peinture noire entre les doigts. La toile devant elle était un chaos : des éclats de rouge et de bleu, autrefois pleins de vie, noyés sous des traînées sombres, comme si elle cherchait à effacer le monde entier. Chaque coup de pinceau était un cri muet, une révolte contre la tempête qui ravageait son cœur.L’odeur âcre de la peinture acrylique, autrefois synonyme de liberté, lui semblait maintenant suffocante, comme si elle inhalait ses propres doutes. Elle était revenue ici, dans ce grenier, pour échapper à la scène humiliante du bureau : l

— Promis, répondit-il. Pas de chaînes. Pas même dorées.Deborah hocha lentement la tête. Puis elle tourna les yeux vers le pinceau abandonné sur la table. Une goutte de peinture avait séché sur le bord. Elle aurait pu pleurer encore, crier encore. Mais elle n’en avait plus la force.Elle se contenta de respirer. Une grande, longue inspiration. Puis elle reprit, doucement, presque à elle-même :— Je veux juste peindre. Pas me battre.Et dans cette phrase, il y avait tout ce qu’elle n’arrivait pas à dire.Le silence s’étira encore, comme une toile tendue entre eux, prête à se déchirer au moindre mouvement. Deborah fixait toujours la tache de peinture sur la table, cette goutte écarlate qui s’était figée, comme un symbole de tout ce qui restait en suspens. Ses mains, toujours croisées sur sa poitrine, semblaient chercher à retenir quelque chose – peut-être son cœur, peut-être sa colère, peut-être simplement elle-même. Elle sentait le regard de Jonathan sur elle, patient mais insistant, c

Le grenier, avec ses ombres longues et son odeur de peinture, semblait encore vibrer des mots échangés entre Deborah et Jonathan. La toile, un chaos de noir, de bleu et de blanc, reposait sur le chevalet, comme un témoin silencieux de leur confrontation. Deborah, le pinceau toujours à la main, sentait son cœur battre un peu plus calmement, mais les paroles de Jonathan – « Je t’aime, Deborah… Toi. Celle qui peint, celle qui doute » – tournaient dans son esprit, mêlées de doute et d’un espoir qu’elle n’osait pas embrasser. Jonathan, assis contre le mur, l’observait toujours, son regard intense mais dépourvu de son assurance habituelle. Pour la première fois, il semblait prêt à lui laisser de l’espace, à ne pas imposer son contrôle.Frisson, couché près de la porte, leva la tête, ses oreilles frémissant au son d’un craquement dans l’escalier. Deborah posa le pinceau, essuyant ses mains tachées sur un chiffon, et croisa le regard de Jonathan. Il se leva lentement, époussetant son pantalon

Les jours s’étaient écoulés dans une routine fragile, entre les tensions du bureau et les moments d’intimité délicats avec Jonathan. Deborah, toujours aux prises avec ses doutes sur leur relation et le contrat qui pesait sur eux, avait mis de côté ses activités créatives, laissant le grenier et ses souvenirs intacts.Les caisses de matériel que Jonathan avait fait livrer — toiles, pinceaux, peintures — restaient dans le garage, un rappel de sa générosité qu’elle n’était pas prête à accepter.Pourtant, elle s’accrochait à leur quotidien, cherchant un équilibre précaire entre son besoin d’indépendance et l’attraction qu’il exerçait sur elle.Ce soir-là, la maison était plongée dans un calme relatif, seulement troublé par le ronronnement du frigo et les jappements intermittents de Frisson, couché près de la porte du salon.Deborah, assise à la table de la cuisine, feuilletait un magazine de voyage, ses doigts jouant distraitement avec un coin de page. Jonathan était rentré plus tôt — une

Le vol de treize heures avait laissé Deborah et Jonathan épuisés, mais dès que l’avion atterrit à l’aéroport de Narita, une vague d’excitation balaya leur fatigue. Deborah, collée au hublot, regardait les pistes baignées par la lumière dorée du crépuscule tokyoïte, son cœur battant à l’idée que son rêve, né d’une conversation à Venise, était enfin réalité. Elle tourna la tête vers Jonathan, qui rangeait son passeport avec un sourire fatigué mais complice. Pour une fois, elle ne pensait ni à Léa, ni au grenier, ni au contrat – juste au Japon, à cette aventure qui s’ouvrait devant eux.— On y est vraiment, murmura-t-elle, ses yeux pétillants.— T’as douté de moi ? répondit-il, un clin d’œil taquin, en lui prenant la main.Ils passèrent la douane, récupérèrent leurs valises, et prirent un train vers le centre de Tokyo, Deborah absorbée par les paysages défilant dehors – des immeubles modernes côtoyant des temples discrets, des panneaux en kanji illuminés. L’air, lorsqu’ils sortirent de la