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MichelLes saisons ont passé. Et pourtant, chaque matin, j’ai l’impression de me réveiller dans un miracle fragile. Elle est là. Lucia. Pas un mirage, pas un rêve qui s’effondre à la lumière du jour. Elle est là, contre moi, dans notre lit, sa chaleur ancrée dans mes draps, son souffle comme un repère. Et dans son ventre, maintenant, grandit la preuve vivante que nous avons osé. Que nous avons tenu. Que la vie, malgré tout, a choisi de s’accrocher à nous.Je reste un long moment à l’observer. Elle dort encore, tournée sur le côté, un bras abandonné au-dessus de la couverture. Ses cheveux s’éparpillent sur l’oreiller comme une encre sombre, emmêlés, indomptables. Sa respiration est lourde, régulière, une musique intime que je pourrais écouter des heures. La lumière pâle de l’aube effleure ses traits, dessinant des ombres douces sur ses paupières closes.Je tends la main. Elle tremble un peu, comme à chaque fois. Ma paume vient se poser sur la courbe de son ventre, et aussitôt une onde

MichelLa nuit a été longue, mais pas silencieuse. Chaque contraction, chaque souffle de Lucia résonnait comme un tambour dans mes nerfs, vibrant jusque dans mes mains posées sur la sienne. Je la regarde, figée entre effort et concentration, et mon cœur se serre et se dilate à la fois, comme si chaque battement voulait absorber toute la beauté et la peur du monde.— Michel… je… je ne sais pas si je peux… murmure-t-elle entre deux respirations haletantes.— Tu peux, murmurai-je, le front contre le sien. Tu es incroyable, tu es plus forte que tu ne le crois. Je suis là. Tout le temps.Ses doigts s’accrochent aux miens avec une force désespérée, et je sens chaque parcelle de son corps se tendre et se relâcher à chaque poussée. La sueur sur son front brille sous la lumière blafarde de la chambre. L’odeur douce de sa peau, mélangée à celle du désinfectant et des draps, m’étourdit. Le monde entier pourrait s’effondrer autour de nous, ça n’aurait aucune importance : je suis là, et c’est tout

MichelLes semaines s’égrènent, chaque jour une répétition fragile de bonheur et de vigilance. Notre fils grandit, petit et vulnérable, mais déjà doté d’une présence qui illumine la pièce. Chaque sourire, chaque geste me rappelle pourquoi je dois rester ferme, même lorsque le Conseil sourit derrière ses masques.Le matin s’étire doucement, et le bébé, blotti contre Lucia, émet de petits gémissements qui me font fondre. Je sens son souffle chaud sur ma main tandis que je caresse ses cheveux fins. Et pourtant, à chaque instant de tendresse, l’ombre du Conseil flotte dans l’air, invisible mais tangible, comme un parfum froid.Une note glisse sous la porte ce jour-là. Je la ramasse, mes doigts serrant le papier épais, sentant l’autorité derrière l’écriture : Orsini.> « L’équilibre est fragile. Une protection supplémentaire serait judicieuse.Les yeux de Di Nardo veillent déjà, mais la vigilance n’est jamais trop grande. »Je fronce les sourcils. Une protection ? Pour le bébé ? Il ne peut